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EAN : 9782753800083
134 pages
Le Serpent à plumes (05/11/2004)
2.95/5   10 notes
Résumé :
Confortablement installé dans son canapé, un témoin regarde la télévision et il y voit le monde tel qu'il semble aller. C'est-à-dire mal, d'images de guerre en images de guerre, toute vie niée. C'est bien sûr cet examen de ce qu'on lui donne à voir - jusqu'à ce que fragments de réel et hallucinations se mêlent indistinctement - qui est la fil conducteur de ces quatorze textes courts, poétiques, fulgurants, écrits comme à bout de souffle et au bord du gouffre. L'aute... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (2) Ajouter une critique
Une fois de plus, Raharimanana me sidère par la violence crue de sa langue, qui tranche le monde et les cadavres qui s'y empilent. Une poésie abyssale et mortelle, qui entremêle récits hachés de génocides, de meurtres et de naufrage dans la drogue, et qui ravive les thèmes chers à la culture malgache : la présence des morts dans le monde du vivant, le temps qui s'étire et nous perd, un monde d'esprits toujours à fleur de peau.

C'est magnifique et horrible en même temps, et la prose si particulière de Raharimanana nous suspend entre cette terrible réalité et un flottement dans un autre monde, comme pour s'abstraire des atrocités terrestres, sans toutefois y parvenir.
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violence terrible, langue splendide, travaillée et comme expulsée, tendresse. Et belle construction pour maintenir la distance, faire littérature.
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Citations et extraits (5) Ajouter une citation
Ô Dzamala ! Dzamala ! Ceux-d'en-ville ont pris nos enfants. Ceux-d'en-ville ont fumé nos entrailles.
La meute, nous appelle-t-on, la meute.
Ceux-d'en-ville nous ont chassés des terres et nous ont relégués dans ces ordures. Nous avons fumé, ô Dzamala. Nous avons oublié, oublié toutes ces misères.
La meute, nous appelle-t-on, la meute. Nous pillons, nous violons, nous tuons.
Ceux-d'en-ville, maintenant, nous massacrent, nous brûlent. Ceux-d'en-ville ont quitté leurs ruelles; ont gravi les collines et fouillé dans leurs propres ordures pour retrouver nos enfants.
La meute, nous appelle-t-on, la meute.
Ceux-d'en-ville ont pris nos enfants, ceux-d'en-ville ont fumé nos entrailles
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Les chars ici mon amour ont dans nos chairs tracé leurs sillons. Nous ne savions plus s'il fallait déchirer nos peaux. Nous ne savions plus s'il fallait déchirer un pan de ciel et nous y draper à jamais.
Les chars se sont ébranlés mon amour et j'ai écrit sur les flammes ces mots qui jamais ne t'atteindront.
Tout brûle ici.
Je coule en désespérance...
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Elle saura enfin, ma mère, que j'avais pris un morceau de ferraille pour d'un coup trancher ta gorge. Elle saura la hache lourde qui a fendu tes seins, le pot en terre où j'ai cueilli ton coeur. Elle saura ma mère le soleil qui a bruni le sol aride du village, l'ombre s'étendant, me soûlant de noirceur et d'appréhension.
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Te dirai-je la première vague qui a soulevé mon âme ? Nous voguâmes sur une mer tranquille. Apaisés. Heureux. Certains d'atteindre tous l'autre rive. L'épaisseur douce de l'océan nous portait voluptueusement tandis que le soleil se couchait dans la couleur sang de nos chairs à vif.
Nous dérivâmes ainsi des jours entiers, déroulant nos corps et nos âmes sur des courants rapides. Nous rêvions à l'Être qui aurait créé son propre corps et qui n'aurait jamais à le redonner à la terre, poussière parmi les poussières. Nous divaguâmes nos âmes sur des espoirs de rencontre, sur des envies de découverte.
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Un enfant dans l'herbe, sur la moquette, on se sent bien ici. Une femme nue - négresse tailladée sur mille injures, sur mille insultes... À violer. A violer le long de ma tombe. De mon canapé. En différé. Dommage. À différer dans mes rêves.
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Vidéo de  Raharimanana
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