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EAN : 9782897057190
375 pages
Editions de la Presse (06/11/2018)
3.12/5   4 notes
Résumé :
« Je ne veux pas retourner en coulisses, je ne veux pas retourner à la vraie vie. Je m'installe ici, dans la fiction, sous les regards, pour le reste de mes jours. La fiction est plus réelle que le réel, moins dangereuse aussi. » Dans une cinquantaine de courts récits où s'entremêlent réel et fiction, Raymond Cloutier évoque son enfance et son adolescence dans le Québec des années 1940 et 1950. Fils d'une mère dysfonctionnelle et d'un maître d'hôtel rêveur et absent... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3) Ajouter une critique
« D'une valise chargée d'excès dès les premiers pas, j'ai voulu tirer une trame en même temps vraie et en même temps fictive, réelle mais enrobée d'inventions crédibles, toujours soutenue par des faits vécus. »
Raymond Cloutier, comédien québécois né en 1944, raconte ici les étapes d'une enfance bousculée par les fantaisies parentales, les soubresauts de l'adolescence et les questionnements du jeune adulte. Son père désinvolte face à ses responsabilités familiales, sa mère d'humeur inégale, accrochée à l'alcool et aux pilules, sont incapables de l'encadrer efficacement et de l'épauler dans ses doutes. « Durant tout le parcours, c'est fin seul que j'ai dû trouver mes refuges. » Une misère affective qu'il traîne avec lui et dont on ne comprend l'origine qu'à la toute fin du récit.
Des premiers souvenirs datant de 1948 jusqu'en 1966, l'auteur se confie aux pages qui défilent, d'une écriture dépouillée mais qui parle à tous. On revit aussi une époque marquée par l'éducation catholique, les pensionnats tenus par des religieux et cette chape de plomb qui pesait sur toute la société. Pour un enfant sensible carburant à l'instinct, l'art dramatique fut une échappatoire et l'on saisit bien son choix d'en faire un métier. « Ou me suis-je jeté dans les bras de la vie fictive pour fuir l'insécurité, le marasme affectif et l'instabilité perpétuelle? »
Autofiction ou récit autobiograhique, peu importe, j'y ai vu la candeur et l'authenticité d'un homme d'âge mûr se retournant sur son passé, étonné presque du chemin parcouru.

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J'ai adoré ce livre, entrelacs de fiction et récit autobiographique. Raymond Cloutier s'y raconte dans une langue parfois étonnante. Quelques expressions colorées issues de la culture québécoise, mais une langue belle, recherchée, toutefois sans prétention. Ces courts récits se lisent avec bonheur. Je trouvais beaucoup de moi-même dans ces récits : une mort qu'on ne nous explique pas et qui nous poursuit durant des années, une famille pas toujours aussi aimante qu'on en aurait besoin... les mêmes années à quelques-unes près. Des incertitudes face à un choix de carrière et l'impression qu'il faut s'en sortir seul... seule...
Un livre dans lequel je me suis identifiée bien plus que je ne l'aurais cru. Touchant et drôle à la fois, portrait d'une époque, d'une histoire singulière, de l'Histoire d'un Quebec qui émerge de la révolution tranquille. Un pan d'une époque, vu de l'intérieur. Absolument charmant...
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Considérant le fait que j,aime beaucoup M Cloutier comme comédien j'avais hâte de lire ces petites chroniques qui touchent sa vie personnelle. Je n,ai pas été déçue. Tout est intéressant dans ce livre: Ses débuts comme comédien tout comme sa vie familiale. Mais il ne parle pas du Grand Cirque Ordinaire. Pourtant c'est dans les périodes qu'il aborde que fut créé ce théâtre. Ca m,a surprise. Peut-être pour une suite!
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Citations et extraits (2) Ajouter une citation
Je ne l'ai jamais entendu sacrer franchement. Il y a toujours un adoucisseur : christibus, tabarnouche, caliboire, sacrimouche....
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Le Messager d’Antigone revient me hanter :
Il n’est rien dans la vie d’un homme que l’on puisse applaudir ou condamner ;
C’est le Destin qui toujours rétablit ou abat les hommes heureux comme les malheureux,
La situation des mortels n’est garantie par aucun devin.
Pourquoi chercher à édulcorer des faits quitte à passer plus tard pour un menteur ?
Il faut toujours s’en tenir à la vérité.
(Le Messager, Antigone, Sophocle, 442 av J.-C
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