Sable mouvant - Au soleil du plafond - La Liberté des mers - Cette émotion appelée poésie

De ces grands coups de vent



De ces grands coups de vent
Qui soufflent les cervelles
De celle qui tient bon
À celle qui chancelle
Sous l'effort d'un suprême élan

                     Pour connaître
                     pour aimer
                     pour être
                     pour savoir
                     savourer la vie
                     Savoir vivre et mourir
                     Dans la même tempête
                     D'un même glissement
                     Et sur la même ligne
Dans cet espace nul qui sans cesse recule
        Plus sombre au verseau du néant
Ce néant auquel je faisais
allusion tout-à-l'heure
Et d'ici là vous n'aurez
même pas le temps
De savoir qui rit ni qui pleure

Tard dans la vie, par Pierre Reverdy.



Je suis dur
Je suis tendre
Et j’ai perdu mon temps
À rêver sans dormir
Partout où j’ai passé
J’ai trouvé mon absence
Je ne suis nulle part
Excepté le néant
Mais je porte accroché au plus haut des entrailles
À la place où la foudre a frappé trop souvent
Un cœur où chaque mot a laissé son entaille
Et d’où ma vie s’égoutte au moindre mouvement

Je suis dur - Je suis tendre - Et j'ai perdu mon temps - À rêver sans dormir - À dormir en marchant - Partout où j'ai passé - J'ai trouvé mon absence - Je ne suis nulle part - Excepté le néant - Mais je porte caché au plus haut des entrailles - À la place où la foudre a frappé trop souvent - Un cœur où chaque mot à laissé son entaille - Et d'où ma vie s'égoutte au moindre mouvement.

Baudelaire a dit, à peu près (...) qu'il ne concevait pas la Beauté en Art sans l'idée de malheur, de morbidité, de souffrance. Ce n'est pas du tout ce que je pense moi-même. Bien au contraire, je crois que le but de l'art, le rôle de l'art n'est pas d'enfoncer encore davantage l'homme dans sa misère, dans sa souffrance ou sa tristesse — mais de l'en délivrer, de lui donner une clef de sortie en le soulevant du plan réel, lourdement quotidien, jusqu'au libre plan esthétique où l'artiste se hisse lui-même pour vivre et respirer.

... je ferai remarquer que la beauté naturelle, c'est à dire celle que nous admirons dans certains spectacles de la nature, est une création de l'homme. La nature n'est ni belle ni laide, ni triste ni gaie — mais ce que nous y mettons par ricochet. C'est nous qui sommes gais ou tristes à la vue de tel ou tel spectacle (...) et c'est le sens du Beau cultivé en nous qui s'accorde ou ne s'accorde pas à tel ou tel spectacle naturel que nous avons sous les yeux. (...) si nous admirons tant la nature, c'est parce que nous y retrouvons ce que l'art (...) nous a appris à admirer.