Au-delà des étoiles, tome 1

Et la viande... m'est inconnue. Une sorte de viande rouge, sans gras. Chaque morceau forme un cube parfait – parce qu'un cuisinier l'a bien découpée ou parce que ce n'est pas du tout de la viande ? Dans ma tête je vois des bacs à glaçons remplis d'une pâte rougeâtre...

Elle se met à pleurer à gros sanglots, comme si elle détestait le monde entier, ou du moins ce vaisseau. Alors je fais ce que toute personne raisonnable ferait en pareille situation.
Je me tire au plus vite.

L'un des premiers enseignement d'Eldest portait sur les religions. Que des histoires de magie, des contes de fées, et je me souviens avoir beaucoup ri quand il m'a appris que sur la Terre il y avait eu des gens capables de mourir ou de tuer pour défendre ces personnages imaginaires.

- Il n'aime pas le désordre, dis-je à Amy. Il n'aime pas ce qui est différent. D'après lui, la différence est le premier facteur de discorde.
- Un vrai petit Hitler, celui-là, marmonne-t-elle.
Que veut-elle dire ? Eldest m'a toujours affirmé que Hitler était un chef éclairé, un meneur d'hommes avisé et sage. Peut-être que c'est ce qu'elle veut dire ? Que le Doyen est un bon chef, comme Hitler ? Sa tournure de phrase est simplement originale - encore une chose qui nous distingue.

Diriger Godspeed n'a rien à voir avec le fait d'être meilleur que les autres. Ce n'est pas manipuler, forcer ou commander. Eldest n'est pas un chef. C'est un tyran.
Un chef ne fabrique pas des pions. Il façonne des individus.

- La mutinerie, Elder. Plus que toute erreur humaine ou défaillance technique, la plus grande menace qui pèse sur ce vaisseau, c'est la mutinerie. C'est pour cela qu'après l'Epidemie le système des Doyens a été créé : un individu, né avant ceux qu'il doit encadrer, et qui assume le rôle du commandant, du patriarche. Chaque génération a un Doyen. Un jour, tu seras Doyen. Ce chef charismatique qui empêche la discorde et qui protège chacun des passagers, ce sera toi.

Il appuie sur un bouton, le gros rouge sur lequel rien n'est écrit.
À travers le hublot, je vois la porte extérieure de la trappe s'ouvrir. M. William Robertson est alors aspiré par les étoiles, que je peux apercevoir, à présent - de vraies étoiles ! Des millions de points lumineux qui étincellent comme une poignée de paillettes jetées au hasard. Et maintenant que je les ai vues, je ne pourrai plus me faire avoir par des ampoules.
Je n'ai jamais rien contemplé d'aussi beau que ces étoiles. Elles me redonnent confiance : il y a un monde au-delà du vaisseau.
Et un instant, un instant seulement, j'envie M. Robertson, numéro 100, qui dérive dans une mer d'étoiles.

Mais il y a aussi des rêves.
Des rêves merveilleux. Magnifiques. Des rêves d'un nouveau monde.
À quoi ressemblera-t-il ? Personne ne le sait. Mais les cauchemars pénètrent rarement ce nouveau monde qui, dans mon esprit, s'apparente au paradis.

La terrible réalité de ce vaisseau me frappe d'un coup.
Ici, il n'y a nulle part où s'enfuir.

- C'est froid, a déclaré ma mère en s'installant.

- Vous ne sentirez rien, a grommelé Ed, l'un des deux techniciens.

J'ai détourné le regard au moment où l'autre technicien, Hassan, lui a planté une aiguille de perfusion au niveau de la pliure du coude gauche et une autre dans la grosse veine entre les jointures de sa main droite.

- Détendez-vous, a dit Ed (plus un ordre qu'une suggestion).

Ma mère s'est pincée la lèvre.