Hope

J'ai retrouvé Bianca à New-York, après l'avoir quittée (en juin 2018) à sa sortie d'une unité psychiatrique pour adolescents, où elle se battait contre l'anorexie.
Bianca, c'est un esprit rebelle dans un corps faussement libre, tous deux traumatisés et encore bien fragiles, à dix-sept ans, luttant contre des fantômes, le spectre de la maladie, fleurtant souvent avec le danger, par peur de la solitude et de la mort.
Ce bout de femme, terriblement attachante, pose un regard lucide et sans complaisance sur le monde "adulte" qui l'entoure, sur sa famille bancale, sur le mannequinat qui lui tend les bras, mais surtout des pièges empoisonnés, sur ses relations affectives "compliquées".
Malgré tout, New-York lui convient, parce que c'est la ville qui lui ressemble le plus, qui lui donne la force et l'espoir. Ici, elle apprend à guérir de l'intérieur... Bianca a gagné en maturité, mais elle demeure une écorchée vive qui a toujours du mal à grandir, à voler de ses propres ailes, avec cette soif incommensurable d'amour et de protection.
Une lecture prégnante servie par une plume à part, brute et légère à la fois, authentique et émouvante. Une logorrhée sur 239 pages, initiatique et exutoire, qui ne m'a pas pour autant prise en otage. Il m'a fallu juste apprendre à "respirer" au même rythme que Bianca, celui de sa féroce fureur de vivre !!
(Je conseille ce roman aux grands adolescents)
NB : l'auteure doit venir prochainement dans ma région, et j'espère bien pouvoir la rencontrer !...

Alors là, c'est vraiment une bonne surprise !!!
Je ne connaissais pas du tout, ni Loulou, ni Bianca, je n'ai pas lu le tome 1 "Bianca" (mais maintenant je vais le faire), et j'ai atterri par hasard dans cette histoire, attrapant le livre en vitesse à la médiathèque (jolie couverture, joli nom d'auteure, joli titre...)
C'est l'histoire d'une adolescente de 17 ans qui arrive à New York pour vivre chez son père, après avoir quitté la France, sa mère, son petit frère, et un passif lourd de névroses ...anorexie, TS, hôpital ...(voir le tome 1). Bianca doit repartir à zéro, en quelque sorte, dans une ville exceptionnelle où l'on se perd et renaît. Ou pas.
Bianca est inscrite au lycée français de New York (la classe !) mais elle s'en fiche un peu. Elle est différente, hyper intelligente, hyper maigre, hyper belle. Ca peut paraître narcissique, comme ça, mais c'est la vérité, et ça lui pose plus de problèmes qu'autre chose. Elle ne se regarde pas, elle regarde les autres, et les autres ne la regardent pas vraiment non plus, parce que ce sont les autres, justement, et qu'ils s'intéressent d'abord à eux-mêmes, comme tout le monde (ça va de ses parents au moindre passant dans la rue.) Bianca est très lucide. Si les autres la regardent, c'est pour leur intérêt personnel. Et donc, hyper belle, hyper maigre, elle attire quelques prédateurs, dont les chasseurs de mannequin...Mais Bianca n'est pas facilement manipulable...Elle n'a pas besoin d'argent, comme les filles de l'est, et elle n'est pas dupe de son corps...
J'aime entendre la voix de ces jeunes filles qui s'expriment avec force, rage et intelligence, après des millénaires de mépris. Loulou Robert (24 ans ) écrit extrêmement bien : son texte vit et vibre, il est moderne, le français claque, débarrassé de ses pesantes subordonnées latines. On y est, on voit New York, on ressent les pulsations de la ville, les pulsations du coeur de Bianca. Les scènes s'enchaînent, certaines particulièrement marquantes (shooting, tentative de viol, suicide, promenades dans la cité...) Rien de mièvre, cette fille a l'air d'avoir mille ans. Sagesse des jeunes filles. Et en même temps d'avoir trois ans ou treize ans, grosses colères, jugements rapides et violents, égoïsme inconscient, fugues ...Aucune pensée pour l'inquiétude suscitée, un vrai monstre. Et la force, le courage et l'insensibilité à la douleur propre aux anorexiques, capables d'infliger à leurs corps les plus grandes souffrances, sans broncher.
J'ai adoré. La suite, Loulou, et vite !!

Les primevères sont derrière moi, comme une autre histoire. A bord du ferry, un vent glacial s'emmêle dans les méandres de ma crinière grasse qu'un shampoing à la moelle de bambou ne serait rendre l'éclat de sa jeunesse. Les hauts buildings de Manhattan s'érigent face à moi, je me sens petit, minable, une poussière d'étoile, de vie, de Ground Zero. Je la vois, elle, ravissante brune. Bianca. Quelque chose dans ses yeux, son regard qui me pénètre. J'ai envie de respirer ses cheveux, je ne sais pas ce que sent la moelle de bambou ?
Une musique dans un bar, playlist d'une autre époque. David Bowie est resté dans son corps. Deep Purple est dans le mien. Je fais un compromis, Guns N' Roses pour raviver ses souvenirs. Elle est seule devant son verre de bière. Je connais bien cette situation. Devant ma pinte, à la regarder. Ou sur un banc, à l'observer. Sa mélancolie, sa tristesse, son envie. Je plonge dans son regard, comme un poivrot dans son verre, ou un pauvre type dans le vide du haut de son immeuble. La situation m'est familière, ces flashs sont fréquents dans les putains de vie. No Hope.
Une flaque de sang qui s'épanche sur le trottoir dans l'anonymat d'une rue, du sang qui s'écoule le long d'une poignée dans la froideur d'une salle de bain, une tache de sang dans le fauteuil du salon, un verre de whisky à terre, une âme partie vers un autre ciel. Je détourne le regard. Pour celui d'une rose. Axl au chant, elle au regard. Son sourire qui me hante.
Sa vie tourbillonne, comme le piment dans un chili, comme les glaçons dans un verre vide. Je me sers un bourbon. Elle redemande un apple cider. Nos regards se mélangent. Elle a sa vie, maintenant à NY ou ailleurs. Je reste dans la poussière de mon ranch. Elle me parle de sa vie d'avant, de celle de maintenant, de son prof, de Jeff son cancéreux disparu. Elle a pris quelques grammes, son anorexie est derrière elle. Sic... Je me mettrai bien derrière elle aussi, mais pas sûr que mon regard ne l'intéresse. Trop triste, sujet inconnu. Elle a la force de continuer à vivre, je tente de survivre de loin, enfilant les bouquins comme autant de bouteilles de whisky vides.
J'enchaîne les romans de Loulou. J'adore son prénom. J'adore son regard. J'adore son sourire. Mais ce que j'adore le plus, c'est sa plume. Sans concession. D'une profonde tristesse qui ne m'est pas étrangère. Quelle putain d'écriture, quelle putain de femme. Il pleut. Je regarde l'eau s'écouler sur la fenêtre de ma vie. Les larmes de Loulou sont les miennes. Sa rage lui appartient comme mon verre vide à moi. Ou mes émotions. Loulou, ses mots, mes maux, se mélangent, s'envolent comme les pétales d'une rose qu'une bourrasque de vent aurait défleurie. Loulou, je l'aime...
« La tristesse est une prison. »

J'avais quitté Bianca (tome 1 ) , il y a quelques mois, elle était sortie de l'hôpital psychiatrique où elle était soignée pour tentative de suicide et anorexie et s'apprêtait à rejoindre son père aux USA pour un nouveau départ .
Welcome to New-York !
Bianca est inscrite au lycée français où elle n'essaie même pas de se faire des ami(e)s , préférant s'amouracher d'un professeur et se balader dans cette ville immense et nous livrer ses impressions .
Elle marche seule , Bianca , d'ailleurs elle est presque toujours seule ...
On ne peut pas dire que son père soit absent mais on ne peut pas dire non plus qu'il soit très présent...
On lui propose de "faire" le mannequin et de mauvaises rencontres en mauvais plans , elle cumule un peu les mauvais karmas ...
Parfois je me suis demandée si sa vie ne serait pas plus belle si elle avait dû gagner son argent de poche car à travers toutes ces pages , l'argent n'est jamais un problème ( alors qu'elle n'a que 17 ans , Bianca semble dépenser sans compter ) .
Parfois je me suis demandée s'il était normal qu'une fille de cet âge soit aussi libre et livrée à elle même.
Parfois, au cours de ma lecture, je me suis demandé jusqu'à quel point, Bianca était Loulou (elle a aussi été mannequin...), et parfois j'ai peur pour elle , Loulou...
Parfois je me prend à espérer qu'elle aura une jolie vie , parce qu'en apparence , elle a tout ...
Il y a des pierres qui roulent dans cette écriture, de la fureur , beaucoup de lucidité et un regard impitoyable sur une fin d'adolescence qui nous touche avec infiniment de grâce ...

Titre : Hope
Année : 2017
Editeur : Julliard
Auteur : Loulou Robert
Résumé : Bianca est une très jolie jeune fille qui traîne son mal de vivre entre Paris et New-York. Blessée par un passé douloureux mais aussi fascinée par l'énergie de Big Apple, elle se laisse entraîner dans un tourbillon de rencontres et découvre bientôt l'univers implacable du mannequinat.
Mon humble avis : Cette chronique aurait tout aussi bien pu s'appeler le dilemme du blogueur. Je m'explique : lorsqu'un éditeur a la gentillesse de vous envoyer un roman (sur ma demande soyons précis) et que vous trouvez ce roman plutôt moyen voir largement surcôté, il est parfois gênant de devoir rédiger une chronique négative eu égard à l'effort consenti par la maison d'édition pour vous faire parvenir cet ouvrage à l'autre bout de la planète. Soit, Hope de Loulou Robert n'a évidemment pas besoin de Francksbooks pour rencontrer son public et les articles favorables à cette auteure sont légion. C'est pourtant avec un peu de gêne que je m'apprête à rédiger cette chronique sur une oeuvre qui, à mon humble avis, sera aussi vite oubliée que son succès fut immédiat. A l'image d'une Lolita Pille par exemple (Hell 2002), les effets de mode et les jolies gueules ne font pas toujours de bons écrivains. Dans ce court roman d'un peu plus de 200 pages, Loulou Robert empile les phrases courtes et les poncifs. Certes, la lecture n'est pas désagréable mais le traitement d'un propos maintes fois balisé (crise adolescente, récit initiatique,etc..) n'apporte rien de nouveau au genre. J'avoue une certaine perplexité devant ces romans français auto-centrés, ainsi que devant ces auteurs-mannequins et autres jet-setteurs dont le désespoir, s'il est sûrement sincère, n'attire pas d'empathie immédiate chez votre humble serviteur. Mea-culpa, j'admets qu'un Franck McCourt luttant pour nourrir sa famille (Les cendres d'Angela, 1996) m'attire plus de sympathie qu'une jeune fille riche et en bonne santé, quelques soient les méandres de sa psyché (exception faite d'un auteur tel que Jay McInerney évidemment mais j'évoque ici un pur génie qui transcende le genre). Si Hope n'est pas un mauvais roman, il n'est qu'un roman de plus sur la crise adolescente, un roman de plus décrivant l'énergie de Big Apple, un roman de plus narrant le désespoir d'une gamine inadaptée. Ca se lit facilement, s'oublie dans la seconde et l'on referme ce bouquin avec la tenace impression d'avoir été roulé dans la boue. Tout cela n'est pas si grave mais tellement dispensable…
J'achète ? : Si la lecture de cette petite chronique t'a incité à lire ce roman, je ne peux que m'incliner devant ta volonté, mais si dans le rayon d'à côté tu vois le dernier McInerney et que tu choisis celui-ci, ton cas mérite quand même réflexion…

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