L'enragé

On peut fort bien être un homme à part entière sans être humain, et décidément c'était mon cas. L'homme enfermé au fond de moi emportait tout, disposait de mes capacités, m'imposait froidement la permanente aventure de cruauté qu'exigeait ma peinture.

Moi, Pieter Brueghel, je veux peindre encore. Mes bras sont remplis de tableaux futurs. Des couleurs ruissellent sous ma peau, dans l'épaisseur de mes nerfs.

Chaque souvenir est une espèce de lac parfaitement fini, bien isolé à l'intérieur d'un espace immense que l'on est bien obligé de nommer le Temps. Entre les lacs en question s'étale un vide brumeux et doux, ni chaud ni froid, apparemment dénué d'intérêt mais qui, bientôt, se révèle d'une importance capitale.

Pieter Brueghel, ton esprit est celui d'un malade mental.Veux -tu savoir pourquoi?Parce que tu refuses la beauté,la tendresse humaine.

L'immobilité de ma peinture serait chargée de traduire les milliers de drames secouant incessamment l'humanité.

Mon enfance avait été tuée la veille à cause d'un mensonge qui était peut-être la vérité.Mais voilà:j'étais capable désormais de penser à ces choses non seulement sans tristesse mais avec une force assurée,une force que j'aurais pu qualifier de rouge s'il avait permis d'appliquer une couleur sur un sentiment.