Job, roman d'un homme simple

Mon cœur bat encore, mes yeux voient encore, mes membres remuent encore, mes pieds marchent encore. Je mange et je bois, je prie et je respire. Mais mon sang se fige, mes mains sont flétries, mon cœur est vide. Je ne suis plus Mendel Singer, je ne suis plus que le reste de Mendel Singer. L'Amérique nous a tués. L'Amérique est une partie, mais une partie mortifère. Ce qui est chez nous le jour est ici la nuit. Ce qui chez nous était la vie est ici la mort.

Elle n'osait plus invoquer Dieu, il lui semblait trop haut, trop grand, trop lointain, infini derrière des cieux infinis, il lui aurait fallu une échelle faite de millions de prières pour pouvoir atteindre ne fût-ce qu'un bout du vêtement de Dieu.

La curiosité, soeur de la jeunesse, annonciatrice du désir, se tenait tapie en Mirjam, tout juste derrière ses sens aux aguets. Animée d'une crainte douce et brûlante, la jeune fille fuyait devant ces hommes qui la poursuivait de leurs ardeurs. Seulement, pour savourer pleinement la jouissance excitante et douloureuse de la crainte, elle fuyait par plusieurs ruelles, pendant de longues minutes encore. Elle s'enfuyait en faisant des détours.

Il y a de nombreuses années vivait à Zuchnow un homme qui avait pour nom Mendel Singer. Il était pieux, craignait Dieu et n’avait rien d’exceptionnel, c’était un Juif tout à fait ordinaire

Et il se reposa du poids du bonheur et de la grandeur des miracles.

Tout ce qui est soudain est mauvais, et les bonnes choses arrivent à pas feutrés et lents.

Deborah, peut-être avait-elle espérer trouver en Amérique un monde complètement différent, dans lequel il aurait été possible d’oublier immédiatement leur ancienne vie et Menuchim. Mais cette Amérique-là n’était pas un nouveau monde. Il y avait ici plus de juifs qu’à Kluczysk. Avait-il fallu faire tout ce long chemin, traverser l’océan immense pour se trouver une fois encore à Kluczysk, qu’on aurait pu rejoindre, tout aussi bien, en prenant le chariot de Sameschkin ?

D’un seul coup Schemarjah se tient devant eux. Tous trois sursautèrent de la même manière. Ils revoyaient l’ancien Schemarjah et en même temps le nouveau Schermarjah, nommé Sam.

L’inconnu sortit une lettre pliée dans le ens de la longueur et lut l’adresse et le nom des Singer avec une prononciation singulière, de sorte que tous éclatèrent de rire, « Amérique ! » dit alors l’homme en tendant la lettre à Mendel Singer.

C'en est fini, fini, fini de Mendel Singer ! Il n'a pas de fils, il n'a pas de filles, il n'a pas de femme, il n'a pas de pays, il n'a pas d'argent.