Amoureuse

D'abord j'ai entendu la goutte. Ploc !

J'étais debout dans la baignoire sabot, savonnée, rincée, prête à m'essuyer, immobile dans le silence. Ploc ! J'ai vérifié que le robinet était bien serré. Ce ne sont pas les gouttes qui manquent dans une pièce où on vient de prendre une douche. Minutes entre deux impacts, le temps que la goutte se gorge et se laisse tomber. J'ai fini par admettre de regarder en l'air, scruter le plafond. Là, une brillance ponctuelle qui s'arrondit, s'accentue, se décide, se décroche. Ploc. Une goutte claire et froide pleut de là-haut, de mon ciel bleu glycérophtalique sans nuages.

J'habite au deuxième étage d'un immeuble de cinq. Uniquement des studios empilés les uns sur les autres, deux colonnes. Je ne connais aucun de mes voisins. Il va falloir surveiller cette goutte qui vient visiblement de chez l'un de ces inconnus. Ce ne sera peut-être rien. Une baignoire qui déborde, ça n'arrive pas que dans les films.