Le jeu de l'ange

Il n'est rien, sur le chemin de la vie, que nous ne sachions déjà avant de nous y être engagés. On n'apprend rien d'important dans l'existence, on ne fait que se souvenir.

Il est dans notre nature de survivre. La foi est une réponse instinctive à des aspects de l'existence que nous ne pouvons expliquer autrement, que ce soit le vide moral que nous percevons dans l'univers, la certitude de la mort, le mystère des origines, le sens de notre propre vie ou son absence de sens. Ce sont des aspects élémentaires d'une extraordinaire simplicité, mais nos propres limitations nous empêchent de donner des réponses sans équivoque à ces questions et, pour cette raison, nous générons pour nous défendre une réponse émotionnelle. C'est la pure et simple biologie.

- Je vous dois une fière chandelle !
- Puisse-t-elle vous éclairer !

Toutes manœuvres de persuasion efficace fait d'abord appel à la curiosité, puis à la vanité et enfin à la bonté ou aux remords.

On n'apprend rien d'important dans l'existence, on ne fait que se souvenir.

Alors, seulement, je me rendis compte que tout le temps qu'avait duré notre conversation, il n'avait pas une seule fois, battu des paupières.

Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que él. Un escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio.

Un écrivain n'oublie jamais la première fois où, pour la première fois, il a accepté un peu d'argent ou quelques éloges en échange d'une histoire. Il n'oublie jamais la première fois où il a senti dans ses veines le doux poison de la vanité et cru que si personne ne découvrait son absence de talent, son rêve de littérature pourrait lui procurer un toit sur la tête, un vrai repas chaque soir et ce qu'il désirait le plus au monde : son nom imprimé sur un misérable bout de papier qui, il en était sûr, vivra plus longtemps que lui.

J'aurais aimais vous connaître, père, et que vous me connaissiez. J'ai fait de vous un étranger pour vous oublier, et maintenant, l'étranger, c'est moi.

Ce lieu est un mystère. Un sanctuaire. Chaque livre, chaque tome que tu vois a une âme. L' âme de celui qui l' a écrit et l' âme de ceux qui l' ont lu, ont vécu et ont rêvé avec lui.
Toutes les fois qu' un livre change de main, toutes les fois que quelqu'un parcourt ses pages, son esprit grandit et devient plus fort. Ici, les livres dont personne ne se souvient, les livres qui se sont perdus dans le temps, vivent pour toujours, en attendant d' arriver dans les mains d' un nouveau lecteur, d' un nouvel esprit...