L'étrange été de Tom Harvey

- […] Mais, dis-moi, c’est qui cette beauté assise à côté d’Aldrie ? Une amie à toi ?
- C’est Elena, mon ex-femme.
Charlie a écarquillé les yeux.
- T’as été marié avec ce canon ? La vache !
- Ça te paraît si difficile à croire ? T’es jaloux, vieille canaille.
- Ecoute, tommy, te fâche pas, c’est juste que… tu vois… on dirait une princesse et toi… t’es un chat de gouttière, non ? Un homme du peuple, quoi.

— Je pensais que Rosellini vivait aux États-Unis, ai-je lancé, histoire de dire quelque chose.
— Il est revenu il y a quelques mois, a répondu Stelia d’un air distrait. Il a fini son film pour la Warner, le voilà de retour en Italie. L’année prochaine, il va en tourner un à Rome.
— Et qu’est devenue cette femme brune… Olivia ?
Je me rappelais avoir fait sa connaissance au mariage d’Elena, quelques années plus tôt. Une femme élégante, d’une extrême courtoisie.
— Tu ne lis pas tellement la presse people, hein, mon chou ?
— Un potin de temps en temps dans les magazines chez le coiffeur, guère plus…
— Ils ont divorcé. Olivia a porté plainte contre lui pour mauvais traitements quand ils vivaient à Los Angeles. Elle lui a extorqué un beau magot. Des indemnités de la taille d’une morsure de requin blanc.

Je me suis retourné vers Elena, assise sur le confortable siège du pont arrière. Nous avons échangé un sourire. Un instant, j’ai songé : « ça pourrait être ça, notre vie ? » Habiter la, trouver n’importe quel boulot et aller dîner en bateau. Elever des petits italiens, avoir un chien, un chat et un perroquet. Vieillir à l’ombre des citronniers, arrêter de courir, prendre le temps de profiter de chaque minute, jour après jour. Dans cinq and, j’en aurai quarante. Avais-je envie d’atteindre cette étape en vivant encore comme si j’en avais dix-sept ? Merde alors, a dix-sept ans, au moins, j’avais des projets. Ce n’était même plus le cas aujourd’hui.

Elena me regardait fixement. Les yeux un peu humides, un demi-sourire aux lèvres. Bon Dieu, c’était le vin ou elle avait vraiment ce regard ? Que devais-je faire ? Sauter par-dessus la table et l’embrasser sur-le-champ ? Et si mon imagination me jouait des tours ?
- A quoi tu penses, Tom ? Tu ne vas pas me dire que…
« Te dire quoi ? Que je pense à toi assez fréquemment (a un rythme préoccupant pour une ex) ? Que je fais ce rêve un peu idiot ou toi et moi vivons ensemble dans une maison avec une ribambelle de marmots ? »
- Tu ne vas pas penser que…
- Non, enfin !
- Bien sûr que non !
Il y a eu un silence intense, et je crois que nous avons tous les deux rougi comme des pomodori.

Je me suis remémoré notre dernière rencontre. C’est une idée qui nous vient toujours à l’esprit quand quelqu’un meurt. On pense à la dernière fois où on l’a vu, est-ce qu’il allait bien, lui avait-on laissé un bon souvenir ou, au contraire, une image atroce de nous ? La dernière fois que j’avais vu mon père, par exemple, nous étions en voiture, en route pour l’aéroport. Nous nous étions un peu fâchés pendant le trajet. Il m’avait encore sorti ses quatre vérités sur ma vie, et je lui avais encore envoyé à la figure mes quatre vérités sur ses quatre vérités. Mais, finalement, au dernier instant, garé devant l’aéroport, il avait sorti le saxo du coffre et avait lancé une blague sur son poids : “Tu aurais au moins pu choisir la flûte.” On avait ri et on s’était embrassés une dernière fois. La dernière fois.