Corps né sans

il y a (ici) :
le terrain vague, le lac,
moi du côté lame du couteau,
Charles Bukowski avec qui
boire, rire et désespérer dans
la folie la plus quotidienne,
le sac des morts à porter,
de longs vents d’inconsistance,
d’oubli de soi, de bonheur ( ?)
et un visage qui saigne, qui saigne,
qui n’en finit pas de saigner ...

(T. S.)