Backstage : Je hais l'amour véritable

"I hate true Love."
"Strike on life".

A quel moment est-ce qu'une vie dérape ?

"Marie vénérait l'insolence et l'honêteté de Rotten.Elle adorait sa façon de rembarrer McLaren et disait que, dans le fond, il était un poète maudit."

– Laisse tomber, murmura Peter. On est repérés.

À l’intérieur du magasin de musique, le vendeur ne les lâchait pas des yeux. Il avait une coupe au bol avec la frange aplatie sur le front, un costume uni avec une cravate enfoncée dans un horrible pull en cachemire. Encore un abruti de ringard scotché à vie aux Beatles – été 1964. Il les avait repérés à la seconde où ils étaient entrés dans le magasin. Même le dos tourné, Peter sentait son regard lui trouer la nuque. Il insista en tirant Damian par la manche de son vieux pardessus militaire :

– Allez, viens, on se casse !

Damian retroussa les lèvres et passa un petit bout de langue rose sur son incisive ébréchée. Le menton tendu vers le vendeur, il siffla entre ses dents.

– Si tu crois qu’il me fout la trouille…

Il adressa au type un sourire provocant, puis avança lentement la main vers la guitare à neuf mille livres qui était exposée devant lui.

– Fender Telecaster ! beugla-t-il soudain en accentuant son timbre aigu de péquenot irlandais. Waou ! C’est d’ la super gratte, ça, mon vieux ! À ce prix-là, c’est donné ! Toi qui t’y connais, Pete, t’en dis quoi ?

– Arrête ton cirque, fit Peter de plus en plus mal à l’aise. On se tire !

Mais Damian souriait toujours. D’un doigt délicat, il fit résonner les cordes avant de défaire l’attache qui retenait la guitare sur son socle. Le vendeur se mit aussitôt en branle, les poings serrés et les épaules rentrées, avec la détermination d’un tank allemand de la Seconde Guerre mondiale.

– On va brouiller les pistes, chuchota Damian sans cesser de sourire au vendeur. Tu fais l’idiot, tu l’attires vers la sortie et tu tournes à gauche.

– Non, c’est trop…

– Putain, magne-toi !

Le vendeur n’était plus qu’à une dizaine de mètres. Le temps de contourner les casiers à partitions et il serait là. S’il se mettait à courir, il serait sur eux en dix secondes. Il fallait se décider tout de suite.

– J’y vais, grogna Damian. Arrête-le !

Il se saisit de la guitare et la serra contre lui avant de s’élancer d’un bond vers la sortie du magasin. Le vendeur outragé poussa une espèce de gémissement et courut aussitôt à sa poursuite.

[...] que la musique transperce les murs, qu'elle défonce le toit pour aller dégommer les étoiles.

Le spectacle est le mauvais rêve de la société moderne enchaînée, qui n'exprime finalement que son désir de dormir.

Il voyageait beaucoup. Il rentrait d'une grande tournée américaine, suivie de deux mois à se balader en Grande-Bretagne. Le groupe n'arrêtait pas de jouer, d'enregistrer. Bus, concerts, hôtels, bus, enregistrements. Une vie de forçats. C'était la vie qu'il voulait, il était heureux. The Clash était sa famille.

Plutôt la barbarie que l'ennui!

Marie vénérait l'insolence et l'honêteté de Rotten.Elle adorait sa façon de rembarrer McLaren et disait que, dans le fond, il était un poète maudit.

Les hurlements ont fusionné en un seul cri énorme et j'ai compris que les Pistols venaient d'entrer dans l'arène. Peter m' tirée jusque sur le côté de la scène, derrière les gros rideaux qui masquaient les coulisses. Aussitôt, quelque chose comme l'apocalypse nous est tombé dessus. Guitare, basse, batterie ont convergé comme un seul missile. La grosse caisse pour nous écraser le coeur, la basse pour percuter notre estomac et la guitare pour arracher nos tympans.