Je préfère ne pas

Comparez le bébé humain au poulain nouveau-né.
Le poulain se déplie déjà comme un décamètre que l'autre a toujours l'air d'une tortue sur le dos. Qui peut se figurer qu'un jour, c'est lui qui montera sur le cheval et non l'inverse, conclut M. Sauvageon, hilare.
Après quoi il sortit de la poche de sa blouse une grenouille de laboratoire et commença d'écrire au tableau, et la grenouille, en s'écrasant, laissa une trace gluante et moussue qui nous leva le coeur.
Qui d'autre que lui pouvait confondre une rainette avec un bâton de craie ?
"Bon sang", dit-il.

Cette nuit, j'ai eu Julia Roberts. Selon Hippocrate, les vieillards sont froids et humides. Il ne précise pas qu'ils ont la tête comme une passoire. Tous les soirs, me rappeler des noms m'apaise, en chercher m'empêche de dormir. Vous n'osez pas réveiller pour si peu la citoyenne qui partage votre lit. Dort-elle seulement? Ne piste-t-elle pas de son côté le nom d'un couturier italien qui se termine par un i, comme souvent en Italie, et qui la tarabuste ? Moi, je suis peinard. J'ai eu Julia Roberts. Je l'ai guettée longtemps, dans les remous de mes nuits blanches, en alternance avec ce foutu cinéaste qui m'obsède, un nom en è ou er ou el, consonance métallique. Pas Lagerfeld, un cinéaste. Mort. Julia, je sentais bien à l'oreille le glissement du son a, l'âpreté du son è, rien de plus, et voici que je l'ai ferrée, bing.

Des chercheurs d'une université américaine ont posé la question : pourquoi, la vie étant si courte, les minutes de silence sont si longues ? (...)
Ayant examiné sur vidéo des dizaines d'heures de minutes de silence, nos chercheurs en conclurent qu'elles sont interminables, ce qui est banal, et, ce qui l'est moins, ils supputèrent qu'en les observant à la file, le temps coagulerait, s'arrêterait de passer.
Ici, je simplifie beaucoup l'article publié dans Nature. Retenons qu'il s'agit de créer un continuum de minutes parfaitement homogène, et de mesurer si le temps s'épaissit.
Nous songeâmes d'abord, est-il écrit dans Nature, à enchainer in vivo des minutes de silence, mais il s'avéra difficile de réunir dans les conditions du laboratoire assez de notables abîmés dans le souvenir des morts de la guerre.

D'aussi loin qu'il m'en souvienne, je suis quelqu'un d'horizontal.
Dans une illustration du Petit Larousse, un tableau intitulé je crois, Les Dernières Cartouches, un soldat couché sur le dos contre un mur, suscitait mon envie. Peu importait qu'il fût mort ou ou mourant, il était étendu.

Encore deux ou trois ravalements, nous habiterons une rue transgenre.