À la folle jeunesse

Je ne crois qu'au coup de foudre, je refuse de faire la même chose qu'un tas de gens que je connais : essayer quelqu'un.

Tout le monde a envie d'être amoureux. On est tellement bien dans les bras de l'autre, on pourrait mourir de cette chaleur. Un jour on pose les yeux quelqu'un et quelque chose s'allume. Quelqu'un nous touche et on sort de nous-même pour aller vers lui. On le regarde dans le fond des yeux, dans ses yeux pleins de promesses, et on crève de peur parce qu'on pourrait partir en morceaux.

Tous ces petits jeux auxquels on joue, tout ce qu'on se raconte, tout ce qu'on s'inflige, tous, avec la peur d'être jugés, rejetés, trahis, la peur d'échouer ou de manquer de temps, et la trouille la plus viscérale de toutes, parce que personne n'est jamais revenu pour raconter. Peut être que les meilleurs moments ne défilent pas, peut être que personne ne nous attend, et quand ça se produira,on sera probablement entouré d'inconnus ou seul.

Peut être que je pleure toujours pour la même raison, parce qu'elle est partie avant que je commence à m'intéresser véritablement à elle. Ou peut être parce que je ne crois pas un instant que lorsqu'on meurt, on retrouve là-haut ceux qu'on avait perdu.

Je n'avais pas dit que les mots ne servent qu'à circonscrire un concept, que les formuler est déjà réducteur et que la sexualité est une affaire de circonstances avec tout ce que ça comporte de refuges intimes et de blocages.

Marie est comme ces félins trop racés qu'on voudrait capturés, et si quelque chose brise le coeur de Marie, ce n'est rien d'autre que sa beauté trop stupéfiante; cet éclat trop violent et bien trop désinvolte, cette animalité trop enivrante qui effraie autant qu'elle aimante, et cette curieuse fêlure qu'on perçoit sans comprendre quand on ne la connaît pas, car quoi qu'elle fasse, Marie est toujours seule.

A force, on finit par se construire une façade pour retenir ce qui s'effrite en dedans.

Aujourd'hui n'est pas le brouillon de demain.

Lorsqu’on a un père orphelin et une mère qui a perdu la sienne à la naissance, j’imagine qu’on ne peut pas leur en vouloir de ne pas avoir su donner ce qu’ils n’ont pas reçu.

C'est avoir le sentiment que tout ce qu'on fait n'est que gâchis, et c'est remonter à d'autres gâchis plus anciens. C'est mesurer ce qu'on a perdu, ce dont on n'a pas profité, ce qui était donné au commencement et qu'on a bousillé. C'est regretter les histoires qu'on n'a pas écoutées, les gens qu'on a pas assez aimés.