>
Critique de Erik35
LE DIABLE EN RIT TOUJOURS.
Entamé en 1946 pour être achevé deux ans plus tard, (pour être publié en 1952), le roman au fantastique assumé de l'écrivain cette année centenaire Claude Seignolle, La Malvenue est, sans aucun doute, non seulement l'un des meilleurs livres de l'auteur mais aussi l'un des sommets du fantastique romanesque.
Prenant source au plus profond de l'imaginaire populaire solognot, dont Seignolle fit la base, la référence, la gangue d'une grande partie de ses textes, nous voici donc, avec La Malvenue, au tournant des deux siècles précédents, les chapitres se répondant les uns aux autres dans un voyage temporel entre le présent de la narration, en 1913, et les derniers mois de vie de son père, le breton Moarc'h, jusqu'à son bizarre décès en 1897. Seize ans plus tôt. L'âge précis de sa fille Jeanne, désormais. Celle que tout le monde surnomme La Malvenue...
C'est encore l'époque où la France est un pays essentiellement rural, où le travail est dur, très dur, mais estimé noble, où le pain quotidien se mérite à la force des bras et du joug des boeufs ; une époque et des lieux bien éloignés des belles dames et des messieurs à haut-de-forme, se baladant à bord de cabs rutilants ou des premières voitures automobiles pétaradantes et que l'on dénommera plus tard "la belle époque" ; nous sommes en des temps où la vie est âpre, âpre au gain, âpre aux êtres, âpre aux heures qui passent, inlassablement, dans la régularité sans faille des saisons et des moissons. C'est une France qui n'a, finalement, guère changé au fil des siècles, où l'on se raconte encore des histoires étranges de lieux maudits et de disparitions inexplicables ; où le diable et ses diableries sont partout, si l'on n'y prend garde ; des petits coins perdus de campagne où l'on fait aussi bien appel au sorcier qu'au curé, lorsqu'il s'agit de régler certaines affaires délicates et peu dicibles. Parce qu'on y croit mais qu'on a tout de même peur du ridicule.
Cette France-là, on y est en plein, en ces années de changement d'ère pour l'instant imperceptible - la Grande Boucherie va bientôt tout emporter avec elle qui n'attend qu'un signe funeste du démon des hommes pour se déverser sur la terre. -
C'est même une contrée parmi les plus reculées de cette France en sommeil, la Sologne, qui va être le théâtre de l'affrontement démiurgique entre des forces dépassant, et de loin, la pauvre destinée de ces hommes et femmes de peu de chose, mais fier de ce qu'ils sont et de ce qu'ils font, ces paysans des environs d'Aubigny. On y retrouve une famille meurtrie par un sombre secret, habitants la ferme de la Noue. Sous ce toit, entre une vieille servante un peu branlante - mais riche de souvenirs enfouis et d'histoires invraisemblables -, une mère guère heureuse, l'Henriette, un beau-père facilement violent, l'Antoine et un premier garçon pas très futé et assez paresseux, le Lucas, vit une jeune femme ravissante, sensuelle, vive, sûre de son charme et de ses effets auprès des godelureaux des environs, n'était l'étrange marque en forme étoile bleutée qui lui ceint le front depuis l'heure de sa naissance.
Cette marque, on va le comprendre peu à peu, c'est la marque de l'infamie, qu'elle tient de ce que son père défunt, le breton Moarc'h, arrivé en ces terres pour fuir sa propre misère quelques années auparavant, s'était acharné à vouloir transformer en champ de blé un coin de terre jugé malsain, maudit même, depuis la nuit des âges ; un morceau de sol pris aux remugles du marais, à la Malnoue, la mauvaise eau. Hélas, il tranchera de son soc la tête d'une statue aussi antique que malsaine et maudite à force d'acharnement sur cet arpent stérile. Rien ne pourra plus être comme avant entre les habitants de la Noue car, échouant à rendre la tête méphitique à son corps toujours enfoui, la malédiction sera transmise à la petite, pour le plus grand malheur de tous.
Ce texte sombre, parfois angoissant, mêlant avec un art consommé du conte des éléments parfaitement réaliste de la vie paysanne d'il y a désormais un peu plus d'un siècle (lire, à ce propos, l'excellent "Si nous étions en 1913", d'Antoine Prost qui permet de comprendre un peu mieux le quotidien de nos aïeux), et ceux, bien plus énigmatiques, de ce fantastique rural, ces mystères souvent tragiques dans lesquels s'emboîtent sorcellerie noire, histoires macabres, lieux et choses damnés, habités par le malin, intouchables, monstrueux. La plume de Claude Seignolle sait admirablement s'emparer de cette matière, ainsi qu'on appelle les traditions populaires retranscrites, mais ce qu'il parvient à en faire dépasse, et de très loin, la seule dimension folklorique ou, mieux encore, ethnographique (bien qu'il ait ainsi débuté sa carrière).
Car Seignolle est un magicien du verbe, qu'il rend tour à tour coulant comme une "aigue vive", râpeux comme un mauvais vin, bilieux comme ces aigreurs qui vous montent à l'âme les soirs de tristesse ou d'ennui ; c'est un manouvrier du style qui s'insinue sans avoir l'air d'y songer dans l'esprit du lecteur, et l'on se prend à vivre de visu ce qui nous est décrit, raconté, à y croire, croix de bois, croix de fer, si je mens... Il y a fort à parier que le lecteur imprudent (et impudent) sourira à la lecture de cet ouvrage s'il s'attend y trouver l'une de ces histoires à dormir debout, ou à ne plus dormir du tout, dont sont si prolixes les auteurs américains pour ne citer qu'eux (lesquels peuvent être excellents, mais dans un genre peu comparable de fantastique). Cependant, par la finesse de ce qu'il déroule, par la mise en abîme de ses personnages au milieu des endroits où ils vivent jours après jours, avec eux-mêmes, avec leurs secrets honteux et avec leurs ancêtres, Claude Seignolle nous plonge incidemment dans les tréfonds de nos plus intimes frayeurs : cette crainte éternelle du noir profond, des nuits sans lune où, rappelle-t-il, on s'efforce à agir pour conjurer la peur qui finirait par nous saisir dans l'immobilité et le silence. Il y a aussi ces vieilles légendes au sujet de ces places supposés maudites, de ces objets ayant le mauvais oeil, dont on se moque en public et tant qu'il fait grand jour, mais dont il faut reconnaître qu'on aime à les éviter si c'est possible. Il y a encore ces actes incompréhensibles qu'on s'est tous vus accomplir, parce qu'une force extérieure semblait nous y pousser, la plupart du temps parfaitement anecdotiques et sans conséquence, mais d'aucuns admettent que certains des pires crimes sont ainsi provoqués...
C'est là que le conteur Claude Seignolle frappe, pour notre plus grand bonheur d'éternels enfants, nos imaginations en mal d'épouvante, d'irraisonnable et de fantasque. C'est pour cela que ce très vieux monsieur des lettres garde une place à part dans notre littérature - longtemps moins portée aux oeuvres dites d'imagination que nos voisins anglo-saxons ou scandinaves, par exemple -, c'est pour cela que de grandes plumes comme Blaise Cendrars (un autre conteur d'exception dans son genre), Pierre Mac Orlan ou le britannique Lawrence Durrell (qui le traduisit outre-manche) en firent un maître incontestable du fantastique. Alors, si le diable en rit encore, nous en sommes toujours les victimes crédules et parfaitement consentantes : Longue vie à vous, Monsieur Seignolle !
Entamé en 1946 pour être achevé deux ans plus tard, (pour être publié en 1952), le roman au fantastique assumé de l'écrivain cette année centenaire Claude Seignolle, La Malvenue est, sans aucun doute, non seulement l'un des meilleurs livres de l'auteur mais aussi l'un des sommets du fantastique romanesque.
Prenant source au plus profond de l'imaginaire populaire solognot, dont Seignolle fit la base, la référence, la gangue d'une grande partie de ses textes, nous voici donc, avec La Malvenue, au tournant des deux siècles précédents, les chapitres se répondant les uns aux autres dans un voyage temporel entre le présent de la narration, en 1913, et les derniers mois de vie de son père, le breton Moarc'h, jusqu'à son bizarre décès en 1897. Seize ans plus tôt. L'âge précis de sa fille Jeanne, désormais. Celle que tout le monde surnomme La Malvenue...
C'est encore l'époque où la France est un pays essentiellement rural, où le travail est dur, très dur, mais estimé noble, où le pain quotidien se mérite à la force des bras et du joug des boeufs ; une époque et des lieux bien éloignés des belles dames et des messieurs à haut-de-forme, se baladant à bord de cabs rutilants ou des premières voitures automobiles pétaradantes et que l'on dénommera plus tard "la belle époque" ; nous sommes en des temps où la vie est âpre, âpre au gain, âpre aux êtres, âpre aux heures qui passent, inlassablement, dans la régularité sans faille des saisons et des moissons. C'est une France qui n'a, finalement, guère changé au fil des siècles, où l'on se raconte encore des histoires étranges de lieux maudits et de disparitions inexplicables ; où le diable et ses diableries sont partout, si l'on n'y prend garde ; des petits coins perdus de campagne où l'on fait aussi bien appel au sorcier qu'au curé, lorsqu'il s'agit de régler certaines affaires délicates et peu dicibles. Parce qu'on y croit mais qu'on a tout de même peur du ridicule.
Cette France-là, on y est en plein, en ces années de changement d'ère pour l'instant imperceptible - la Grande Boucherie va bientôt tout emporter avec elle qui n'attend qu'un signe funeste du démon des hommes pour se déverser sur la terre. -
C'est même une contrée parmi les plus reculées de cette France en sommeil, la Sologne, qui va être le théâtre de l'affrontement démiurgique entre des forces dépassant, et de loin, la pauvre destinée de ces hommes et femmes de peu de chose, mais fier de ce qu'ils sont et de ce qu'ils font, ces paysans des environs d'Aubigny. On y retrouve une famille meurtrie par un sombre secret, habitants la ferme de la Noue. Sous ce toit, entre une vieille servante un peu branlante - mais riche de souvenirs enfouis et d'histoires invraisemblables -, une mère guère heureuse, l'Henriette, un beau-père facilement violent, l'Antoine et un premier garçon pas très futé et assez paresseux, le Lucas, vit une jeune femme ravissante, sensuelle, vive, sûre de son charme et de ses effets auprès des godelureaux des environs, n'était l'étrange marque en forme étoile bleutée qui lui ceint le front depuis l'heure de sa naissance.
Cette marque, on va le comprendre peu à peu, c'est la marque de l'infamie, qu'elle tient de ce que son père défunt, le breton Moarc'h, arrivé en ces terres pour fuir sa propre misère quelques années auparavant, s'était acharné à vouloir transformer en champ de blé un coin de terre jugé malsain, maudit même, depuis la nuit des âges ; un morceau de sol pris aux remugles du marais, à la Malnoue, la mauvaise eau. Hélas, il tranchera de son soc la tête d'une statue aussi antique que malsaine et maudite à force d'acharnement sur cet arpent stérile. Rien ne pourra plus être comme avant entre les habitants de la Noue car, échouant à rendre la tête méphitique à son corps toujours enfoui, la malédiction sera transmise à la petite, pour le plus grand malheur de tous.
Ce texte sombre, parfois angoissant, mêlant avec un art consommé du conte des éléments parfaitement réaliste de la vie paysanne d'il y a désormais un peu plus d'un siècle (lire, à ce propos, l'excellent "Si nous étions en 1913", d'Antoine Prost qui permet de comprendre un peu mieux le quotidien de nos aïeux), et ceux, bien plus énigmatiques, de ce fantastique rural, ces mystères souvent tragiques dans lesquels s'emboîtent sorcellerie noire, histoires macabres, lieux et choses damnés, habités par le malin, intouchables, monstrueux. La plume de Claude Seignolle sait admirablement s'emparer de cette matière, ainsi qu'on appelle les traditions populaires retranscrites, mais ce qu'il parvient à en faire dépasse, et de très loin, la seule dimension folklorique ou, mieux encore, ethnographique (bien qu'il ait ainsi débuté sa carrière).
Car Seignolle est un magicien du verbe, qu'il rend tour à tour coulant comme une "aigue vive", râpeux comme un mauvais vin, bilieux comme ces aigreurs qui vous montent à l'âme les soirs de tristesse ou d'ennui ; c'est un manouvrier du style qui s'insinue sans avoir l'air d'y songer dans l'esprit du lecteur, et l'on se prend à vivre de visu ce qui nous est décrit, raconté, à y croire, croix de bois, croix de fer, si je mens... Il y a fort à parier que le lecteur imprudent (et impudent) sourira à la lecture de cet ouvrage s'il s'attend y trouver l'une de ces histoires à dormir debout, ou à ne plus dormir du tout, dont sont si prolixes les auteurs américains pour ne citer qu'eux (lesquels peuvent être excellents, mais dans un genre peu comparable de fantastique). Cependant, par la finesse de ce qu'il déroule, par la mise en abîme de ses personnages au milieu des endroits où ils vivent jours après jours, avec eux-mêmes, avec leurs secrets honteux et avec leurs ancêtres, Claude Seignolle nous plonge incidemment dans les tréfonds de nos plus intimes frayeurs : cette crainte éternelle du noir profond, des nuits sans lune où, rappelle-t-il, on s'efforce à agir pour conjurer la peur qui finirait par nous saisir dans l'immobilité et le silence. Il y a aussi ces vieilles légendes au sujet de ces places supposés maudites, de ces objets ayant le mauvais oeil, dont on se moque en public et tant qu'il fait grand jour, mais dont il faut reconnaître qu'on aime à les éviter si c'est possible. Il y a encore ces actes incompréhensibles qu'on s'est tous vus accomplir, parce qu'une force extérieure semblait nous y pousser, la plupart du temps parfaitement anecdotiques et sans conséquence, mais d'aucuns admettent que certains des pires crimes sont ainsi provoqués...
C'est là que le conteur Claude Seignolle frappe, pour notre plus grand bonheur d'éternels enfants, nos imaginations en mal d'épouvante, d'irraisonnable et de fantasque. C'est pour cela que ce très vieux monsieur des lettres garde une place à part dans notre littérature - longtemps moins portée aux oeuvres dites d'imagination que nos voisins anglo-saxons ou scandinaves, par exemple -, c'est pour cela que de grandes plumes comme Blaise Cendrars (un autre conteur d'exception dans son genre), Pierre Mac Orlan ou le britannique Lawrence Durrell (qui le traduisit outre-manche) en firent un maître incontestable du fantastique. Alors, si le diable en rit encore, nous en sommes toujours les victimes crédules et parfaitement consentantes : Longue vie à vous, Monsieur Seignolle !
