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Citations sur Au cœur d'un été tout en or (26)

J’ai connu d’autres cas où deux existences ne purent jamais se mêler. Deux êtres avaient tout pour s’entendre, pour se comprendre, pour s’apporter l’un à l’autre ce qui manquait à l’un et à l’autre, or leurs trajectoires bifurquaient inexorablement et cependant toujours en s’effleurant, comme si, au fond, l’un n’était rien d’autre que le reflet de l’autre.
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Lorsque nous avons consenti à nous réveiller et sommes à la cuisine en train de prendre notre petit déjeuner, m'a dit Lottie, nous nous racontons nos rêves. Il paraît qu'il y a des gens que cela ennuie ; ce n'est pas du tout notre cas. Bien au contraire, m'a dit Lottie, c'est lorsque les gens racontent des choses qui ne ressemblent pas du tout à des récits de rêves que cela m'ennuie. J'aime le moment où le rêve commence à s'échapper, car c'est la règle, comme tout le monde le sait : la parole le fait fuir. Il se défait comme un chapiteau qu'on démonte, il s'évanouit comme une apparition qui s'en va, il était énorme et il n'en reste presque rien : un bout de scène, un détail du décor. Vous aurez remarqué, m'a dit Lottie, il y a toujours un moment de la journée où il réapparait. Vers six heures du soir, vous êtes en train de réparer une lampe, de parler avec un ami, de lire ou de prendre le bus, et le rêve d'un coup apparaît en entier, juste une seconde, avant de disparaître à nouveau et cette fois pour toujours. Avec ma sœur Irma nous accordons beaucoup d'importance à toutes ces choses.
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L’histoire des vêtements d’un homme (ou d’une femme) dans une vie est quelque chose de passionnant, et je me suis toujours demandé pourquoi aucun écrivain, à ma connaissance, ne s’y était livré avec succès. Je crois que c’est très difficile à faire, car je m’y suis un peu essayée, pour voir, et j’en ai conclu que les vêtements comme les visages sont indescriptibles. Même si vous avez tout le vocabulaire nécessaire pour les matériaux, les coupes, les couleurs, vous ne pourrez jamais décrire un vêtement comme vous pouvez décrire un paysage ou un intérieur. Il se peut que seul un visage mort soit descriptible, ai-je dit à Henry tandis que nous bavardions sous le poirier aux petites poires toujours vertes ou blettes, lui dans un transat de toile à rayures, moi dans un fauteuil de rotin tressé. Mais pour les vêtements, je n’ai pas d’explications.
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J'ai pu prendre, grâce à eux, la mesure de la solitude, mais aussi la mesure de quelque chose d'autre, de très précieux, que je ne vous dirai pas, car vous le ne le méritez pas.
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Au coeur d'un été tout en or, lentement nous glissons sur l'onde. Nous sommes sur l'étang près du village, dans une barque de pêcheurs, j'ai seize ans et rien, rien encore ne m'est jamais arrivé. Tout va commencer, tout est encore en avant. Je porte une chemise dont je suis très fière, ce doit être l'un de mes premiers achats en solitaire, elle est longue, sans col, et je la porte ceinturée, comme Tolstoï. Tandis que la barque glisse sur l'eau noire, ma main dans l'eau cueille des nénuphars. Elle saisit leurs tiges vertes, tout doucement gluantes, les arrache, et c'est comme un élastique qui sort de l'eau, au bout duquel les vastes feuilles vertes et planes, rondes comme des assiettes, ont le vivant d'une oreille d'éléphant. Puis c'est la fleur, comme en caoutchouc, blanche et dure avec son coeur jaune. Rien ne me sera jamais plus doux que l'eau du lac d'été noire et froide, noire et tiède, amour du corps. On joue dans la barque, on se renverse, on se fait passer par-dessus bord, on plonge on s'engloutit, on ressort parmi les nénuphars aux tiges vivantes, rien n'a encore commencé, mais tout va commencer bientôt.
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C’est ainsi que nous nous croisons sur terre, parfois avec cette impression de nous être déjà rencontrés — ce qui d’ailleurs suscite bien souvent des amitiés et des amours, surtout des amours — alors qu’il n’en est rien.
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Dans les nouvelles, les romans, il y a souvent des chutes en forme d’explication qui permettent d’avaler une histoire et de bien la digérer. Dans la vie, parfois, il n’y en a pas. Quelque chose de terrible et d’inattendu se produit, que certainement la psychologie expliquerait, mais ni Robert ni moi ne sommes de grands psychologues. Pour lui je ne sais pas, mais en ce qui me concerne, j’ai toujours ressenti les ruptures comme venant du ciel, comme décidées par le destin qui travaille avec acharnement à la tapisserie de votre vie.
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Je crois que je suis très habile à la production des rêves. J’en fais en moyenne quatre par nuit et ce sont de véritables romans ou plus exactement des nouvelles. Il y a toujours un début, un milieu, une fin, même si bien sûr l’ordre est le plus souvent interverti et que le rêve débute par la fin pour s’achever par le milieu. Mais cela a son charme, aussi. Les histoires chronologiques m’ont toujours laissée sceptique car comment dire ou croire que telle histoire commence ici et s’arrête là ? J’ai connu une femme écrivain qui disait toujours qu’elle commençait ses romans par la fin : quand elle avait trouvé la dernière phrase de son roman, alors elle pouvait le commencer.
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Tous mes souvenirs sont encombrés, recouverts ou remplis de mes lectures, aussi en suis-je arrivée à ne plus du tout m’y fier tout en les chérissant puisque ce sont tout de même mes souvenirs.
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Une personne qui a une seule vie, un seul visage, me paraît d'une certaine manière plus inquiétante qu'une personne qui a double ou triple vie.
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