Lait noir

Le début du livre m'a un peu agacée: cela commence par une «méthode de lecture» (qui précise que l'auteure souhaite qu'on oublie le livre sitôt lu...), puis un avant-propos. Où est le préambule?
Bref, une fois enfin entrée dans le vif du sujet (les affres de la dualité du statut de mère et d'écrivain), j'ai passé plutôt un bon moment en compagnie de ce «Choeur de voix intérieures», constituées par des petites bonnes femmes d'une dizaine de centimètres représentant les différents aspects de la personnalité d'Elif Shafak. Au rythme de putschs, de monarchies et enfin de la démocratie, elles vont tour à tour avoir plus ou moins leur mot à dire. Leur noms et leurs descriptions sont assez truculents et prouvent que l'auteure a plutôt un bon sens de l'auto dérision.
A côté de ces petits bouts de femme et d'un Lord Poton (qui lui incarne carrément la dépression post-partum), Elif Shafak étaye son propos avec des morceaux de biographies de certains écrivains femmes confrontées aux mêmes problématiques. C'est l'occasion de s'apercevoir de la béance de mes lacunes en termes de littérature turque, donc d'accéder à un peu plus d'érudition mais de m'apercevoir aussi que pour les biographies d'écrivains que je connais mieux, c'est parfois traité de manière superficielle.
Au final, un beau récit à la forme résolument originale sur les questionnements universels des femmes (pas seulement des écrivains).
On attend la suite quand sa fille aura un peu grandi...

Entre témoignage, fable et essai, ce livre expose les doutes de l'auteur sur la compatibilité entre maternité et création littéraire. Elif Shafak a traversé une période de dépression post-partum - trouble qui, selon ses ancêtres, noircit le lait maternel et le rend donc impur pour le bébé - et parallèlement, une panne d'inspiration créatrice. Quelques années plus tard, elle a réussi à faire de ce "lait noir" l'encre de cet ouvrage, destiné à tirer un trait sur cette sombre parenthèse. Elle y ressasse les questions "enfanter ou écrire ?", "Istanbul ou les Etats-Unis ?"...
Dépression, place des femmes dans la société, création littéraire, maternité, tels sont donc les thèmes de ce récit. Si quelques uns des propos m'ont intéressée - et certains même émue - je me suis globalement beaucoup ennuyée.
Je n'ai pas adhéré une seconde à l'artifice des "mini-créatures" qui représentent les conflits intérieurs de l'auteur, les différentes facettes féminines qui se disputent en elle. Mon agacement à la lecture de ces passages n'a fait que croître, et hélas, ils sont fréquents ! Les exemples d'auteurs féminines célèbres (Sand, Plath, Austen, Beauvoir...) et d'épouses d'écrivains (Sophie Tolstoï) m'ont plu, mais le mélange avec la part introspective m'a fait l'effet d'un patchwork dysharmonieux, raté... Voici pour la forme.
Quant au fond, eh bien je suis totalement étrangère aux affres de la création (littéraire ou autre), j'ai donc eu du mal à trouver un intérêt à cette question ressassée indéfiniment par l'auteur. le sujet aurait pu être élargi au thème du partage entre vie active et foyer, mais non : la vedette est donnée aux femmes écrivains... Par ailleurs, quid de la place de l'homme, du père, dans le fait de choisir de devenir mère ou non ? Rien à ce sujet, rien sur son rôle actuel dans l'éducation des enfants qui permet à la femme de s'ouvrir vers l'extérieur. Les auteurs féminines citées par Shafak étaient effectivement victimes d'une organisation des tâches ménagères et éducatives peu équitable, mais celles d'aujourd'hui ? Elle n'en parle pas. Bref, elle tourne en rond autour de SON problème "être auteur ou mère ?" qu'elle finit par résoudre (en fait, il suffisait d'un prince charmant) - ouf ! et là ça devient plus intéressant.
En résumé : émotion et empathie au tout début et sur les cent dernières pages (mention spéciale au chapitre IX), de l'intérêt pour les passages didactiques, mais beaucoup d'ennui et d'exaspération à la lecture de ce livre dilué, nombriliste, agaçant.
Pour découvrir l'auteur, mieux vaut lire La Bâtarde d'Istanbul.

Lien : http://canelkili.canalblog.c..

Le livre commence par une "Méthode de lecture" et ces mots "Tous les livres répondent au désir de rester en mémoire, de laisser une trace sur terre. Sauf celui-là. Ce livre a été écrit pour être oublié sitôt lu. Tels des signes tracés à la surface de l'eau."
Tant que ma lecture est encore fraîche, je tente d'en rédiger un commentaire avant de vérifier si cette prophétie est autoréalisatrice.
L'autrice questionne les liens entre maternité et création littéraire. Une femme peut-elle à la fois être mère et écrivain ? A trente-cinq ans, elle se demande si elle devra renoncer à l'une pour pouvoir être l'autre. Pour cela, elle s'appuie sur une galerie de personnages féminins, le plus souvent réels (Virginia Woolf, des autrices turques), parfois imaginaires (la soeur de Shakespeare, celle du poète Fuzuli) pour l'aider à y voir plus clair et se conforter dans son avis que ces deux aspects sont inconciliables. Elle est aussi habitée par un Choeur de six femmes miniatures qui représentent chacune un trait de sa personnalité et qui ne cessent de se disputer. Lorsqu'elle se marie et tombe enceinte, elle redoute plus que tout l'apparition du "djinn qui s'attache à la nouvelle accouchée", autrement dit, de la dépression post-partum. J'ai bien aimé cette manière de mélanger les cultures et les références ; l'univers des six femmes miniatures m'a plu aussi, bien que j'aie trouvé leur place trop peu définie, je les ai trouvées tantôt trop réelles et tantôt trop intérieures.
L'ensemble est un peu hétéroclite et un peu inabouti aussi, j'ai eu l'impression d'une catharsis pour l'autrice, d'où peut-être son injonction à oublier cette lecture sitôt l'avoir faite. Mais j'ai bien aimé le panorama littéraire des autrices turques que je ne connaissais absolument pas et la vision féministe et moderne qui sous-tend l'ensemble. Elle tente de démontrer absolument que maternité et écriture sont inconciliables alors qu'elle finit par prouver l'inverse et réconcilier toute ses petites voix intérieures. Reste à savoir si l'oubli annoncé prendra le pas sur le plaisir immédiat de la lecture, et dans quels délais.

Cet essai débute joliment avec l'histoire de l'enfantement, ses légendes mais aussi les interdits qui s'y attachent. Ainsi du baby blues ou dépression post-partum que, dans les temps anciens, on traitait en veillant à ne pas laisser seule la jeune accouchée. Sinon, son lait devenait noir.
Il y avait de quoi raconter sur l'histoire de la femme et son désir d'enfant, sur la promesse d'enfant et son attente, sur la naissance et sur la place de la mère avant et après l'apparition de l'enfant.
Elif Shafak, après un commencement de l'histoire de la maternité, rompt du tout au tout pour introduire de curieux personnages, sortes de doubles miniatures de l'auteur. Ces petites bonnes femmes, sortes de poupées barbies dotées d'un cerveau, vont envahir l'espace et les pages du livre en des disputes, commentaires et argumentations drôles, stéréotypés, hystériques ou provocateurs selon leur personnalité. Car chacune représente un trait de caractère que son nom permet de mémoriser. le lecteur fait ainsi la connaissance de Miss Cynique Intello, Miss Ego Ambition, Miss Intelligence Pratique, Dame Derviche, Maman Gâteau et Miss Satin Volupté. Par le truchement de ces petits bouts de femmes, l'auteur fait état de ses questionnements, ses ambitions, ses désirs et sa culpabilité de femme, d'écrivain et de mère. Comment concilier toutes ces facettes ? Et, qui plus est, quand on est une femme musulmane.
L'auteur mêle sa voix de femme écrivain à celle d'autres femmes qui se sont illustrées dans la littérature occidentale comme Simone de Beauvoir, Zelda Fitzgerald ou Doris Lessing. Les écrivaines turques sont aussi très présentes, comme Halipe Edip Adivar, Fuzuli ou Adalet Agaoglu qui a fait le choix radical de ne pas avoir d'enfant pour se consacrer totalement à l'écriture.
Sur un ton léger et enjoué, Elif Shafak nous confie son vécu face à la maternité, ses difficultés d'écrivain, les préjugés de la société ainsi que ses propres contradictions et ses hésitations.
C'est vrai que l'idée de donner la parole à ces petites bonnes femmes a quelque chose de réjouissant. Hélas, cette fantaisie littéraire devient vite redondante et agaçante, elle finit même par altérer le propos.
Entre document sérieux et récit léger, n'y avait-il pas d'autre alternative ?

Après avoir lu La Bâtarde d'Istanbul et Bonbon Palace, j'ai abordé avec un certain plaisir le troisième roman d'Elif Safak. Dans Lait noir, l'auteure évoque avec humour et talent les difficultés rencontrées en tant que femme. le temps d'un livre, elle nous ouvre les portes de son monde intérieure et nous invite à écouter ses voies qui hantent son existence et compliquent sa vie. C'est Miss Cynique Intello, miss Ego Ambition, miss Intelligence pratique, Dame Derviche, Maman Gâteau ou encore Miss Satin Volupté qui, réfugiées dans sa tête, s'expriment et tentent de s'imposer, luttant les unes contre les autres. Chacune de ces créatures mentales représente, personnalise un trait de caractère qu'il n'est pas la peine de préciser puisque le lien semble évident. Ces petites créatures - qui n'hésitent pas à intervenir auprès d'Elif Safak pour lui dicter un comportement - se heurtent quelque fois, entrent en collusion pour écarter de vue une concurrente et se mènent la guerre pour conduire l'auteure vers ce qu'elles estiment être la voie du bonheur. Dame Derviche qui marque la présence de la spiritualité chez Elif Safak est ainsi toujours malmenée par les autres Miss. Quant à Maman Gâteau, elle n'apparaît aux yeux de l'auteur que très tardivement puisque c'est au delà la trentaine, je crois, qu'Elif Safak devient mère. L'auteure aborde d'ailleurs les conséquences de son accouchement sur sa vie de femme et d'auteure puisqu'elle connait, en effet, une sérieuse dépression qu'on appelle généralement le “baby blues” et qui la prive de sa plume et de son inspiration.

Par le biais de ces personnages, Elif Safak, féministe, décrypte avec intelligence les difficultés que peuvent être amenées à rencontrer les femmes au cours de leur existence. Comment parvenir à concilier des aspirations qui parfois entrent en contradiction ou qui tout simplement ne peuvent être accueillis sous le même toit ? Comment être tout à la fois la femme intelligente, ambitieuse qui assure avec efficacité sa carrière professionnelle; la femme sexy, attirante qui continue à satisfaire son partenaire et la mère de foyer attentive et toujours au soin de ses enfants? Comment assurer ces rôles et incarner l'image de la femme idéale et parfaite telle que définit dans la société? Comment, en tant que féministe, se situer dans une société aux structures étouffantes et opprimantes?

Nombreuses sont, je pense, les femmes qui sont hantées par ces quelques petites créatures mentales et qui sont confrontées aux nombreuses questions que nous posent l'auteure.