la vieille dame de Kilburn Lane et le boucher du parc Monceau
C'est à peine si Joseph, le garçon de bureau, fit, en grattant la porte, le bruit léger d'une souris. Il entrouvrit l'huis sans un craquement, surgit si silencieusement dans le bureau de Maigret qu'avec son crâne chauve auréolé de cheveux blancs presque immatériels, il aurait pu jouer les fantômes.
Le commissaire, penché sur ses dossiers, la mâchoire serrée sur le tuyau de sa pipe, ne leva pas la tête et Joseph resta immobile.
Il y avait huit jours que Maigret était à cran et que ses collaborateurs n'entraient dans son bureau que sur la pointe des pieds. Il n'était d'ailleurs pas le seul dans son cas à Paris, ni ailleurs en France, car on n'avait jamais vu un mois de mars si mouillé, si froid et si lugubre.
A onze heures du matin, dans les bureaux, régnait encore une aube d'exécution capitale ; on gardait les lampes allumées en plein midi et le crépuscule commençait à trois heures. On ne pouvait plus dire qu'il pleuvait : on vivait dans le nuage même, avec de l'eau partout, des traînées sur les planchers et des gens incapables de vous dire trois mots sans se moucher.
Les journaux publiaient des photos de banlieusards qui rentraient chez eux en barque dans les rues devenues autant de rivières.
Le matin en arrivant, le commissaire demandait :
- Janvier est arrivé ?
- Malade.
- Luca ?
- Sa femme a téléphoné que...
(Un échec de Maigret)
Maigret et le corps sans tête
Le ciel commençait seulement à pâlir quand Jules, l'aîné des deux frères Naud, apparut sur le pont de la péniche, sa tête d'abord, puis ses épaules, puis son grand corps dégingandé. Frottant ses cheveux couleur de lin qui n'étaient pas encore peignés, il regarda l'écluse, le quai de Jemmapes à gauche, le quai de Valmy à droite, et il s'écoula quelques minutes, le temps de rouler une cigarette et de la fumer dans la fraîcheur du petit matin, avant qu'une lampe s'allumât dans le petit bar du coin de la rue des Récollets.
La boule noire
Le petit moteur de la tondeuse à gazon communiquait sa trépidation su bras de Higgins et, par son bras, à son corps entier, de sorte qu'il n'avait plus l'impression de vivre au rythme de son propre cœur mais à celui de la machine. Rien que dans la rue, il y en avait trois, plus ou moins pareilles, qui fonctionnaient en même temps, avec le même bruit rageur, parfois des ratés, et, quand l'une d'entre elles s'arrêtait, on en entendait d'autres plus loin dans le quartier.
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Quel grand écrivain est l'auteur de près de 200 romans, l'inventeur de 8 000 personnages, et surtout, par quel livre pénétrer dans ce palais colossal ?
« La neige était sale », de Georges Simenon, c'est à lire au Livre de poche.