Leçon de choses

Portée par ses ailes déployées, immense, la mouette (le goéland ?) se tient parfaitement immobile dans l'air, suspendue au-dessus du vide vertigineux, un peu plus haut que le sommet de la falaise, si près d'eux que la jeune femme pourrait presque la toucher de son ombrelle. C'est à peine si parfois, d'un frémissement d'aile ou corrigeant l'orientation des ses rémiges, l'oiseau conforte son équilibre, se laisse emporter dans une courte glissade sur le côté, remonte puis s'installe à nouveau dans son impondérable immobilité, la tête seule à l'oeil vigilant pivotant par légers à-coups, de quelques degrés, dans une direction ou l'autre. Son bec crochu et jaune, son plumage immaculé, éblouissant, se détachent sur le bleu plus bleu du ciel dans le silencieux froissement de l'air qui glisse avec une foudroyante rapidité sur son corps aux contours doucement renflés. Sans bruit, sans effort, il reste là, existant et superbe, porté par rien, comme une sorte de défi non seulement au lois de la pesanteur mais encore à l'impossible accouplement de l'immobilité et du mouvement, de même que la mer figée, le cargo à l'horizon et l'amoncellement rosé des nuages qui s'entassent dans le lointain. Brusquement, il bascule à la verticale et, emporté par le vent comme une feuille, plonge, disparaissant rapidement sur la droite.

Un concert de caquetage affolés s'élève de la cour voisine de la maison et peu après un soldat pénètre dans la pièce, tenant deux poules mortes par les pattes. Ses cheveux, son visage, sa tunique et sa culotte sont parsemées de plumes cuivrées aux reflets mauves ou roses. Il souffle à plusieurs reprises entre ses lèvres serrées pour décoller les fins duvets. Au bout des cous flasques les têtes des poules se balancent mollement. Leurs paupières membraneuses, grises et ridées, sont closes. Les commissures tombantes de leurs becs confèrent aux têtes mortes une expression revêche, outragée.

Fixée maintenant à un seul des côtés du col, le camée entraine le tissu sus son poids, dégageant la naissance de la gorge. Elle cache son visage dans le creux de l'épaule de l'homme. La main de l'homme s'insinue par l'ouverture. Elle remue un moment sous l'étoffe puis fait sortir un sein.

Son bec crochu et jaune, son plumage immaculé, éblouissant, se détachent sur le bleu plus bleu du ciel dans le silencieux froissement de l'air qui glisse avec un foudroyante rapidité sur son corps aux contours doucement renflés. Sans bruit, sans effort, il reste là, existant et superbe, porté par rien, comme une sorte de défi non pas seulement aux lois de la pesanteur mais encore à l'impossible accouplement de l'immobilité et du mouvement, de même que la mer figée, le cargo à l'horizon et l'amoncellement rosé des nuages qui s'entassent dans le lointain.

Au milieu des gravats, l'aérienne jardinière à la robe de suie, sa serpette, son bouquet, la balustrade, le géométrique bassin d'eau noire, l'oiseau noir, le baldaquin de nuages noirs, semblent constituer quelque optimiste et paradoxale allégorie apparaissant au coeur de l'hiver à la tremblante lueur des flammes comme une promesse d'espoir.