La vérité même

Le langage politique a pour fonction de rendre le mensonge crédible et le meurtre respectable, et de donner une apparence de consistance à ce qui n'est que du vent. George Orwell

Kate toujours dans des contrées où les minarets poussent dans le désert, où les femmes ne sont que des spectres noirs et où, armés d’AK-47 et d’engins explosifs bricolés, les hommes sont prêts à tuer et à mourir pour une foi passée au tamis de la peur et de la haine, aiguisée par l’Amérique, ses agents recruteurs, ses désertions, ses missions secrètes, ses drones et ses incessantes croisades monolithiques dopées au Coca-Cola, l’Amérique avec ses opérations militaires, ses armées par procuration – rien que des pillards, violeurs et cinglés du moment, cooptés, armés et lâchés dans la nature jusqu’à ce qu’ils soient désavoués la semaine suivante, après quoi ils se retournaient, aussi sûrement que la Terre tourne sur elle-même, contre leurs amis devenus ennemis et les haïssaient avec passion.

La seule chose qu’elle pouvait faire était d’essayer de se construire un petit radeau de raison et de rester debout dessus en chevauchant les eaux tumultueuses de l’affliction et de la folie qui faisaient de leur mieux pour la faire chavirer.

Elle avait quinze ans et Lucien trente et un. Jamais il n’avait porté la main sur elle. Il l’avait demandée en mariage quand elle avait fêté ses seize ans, elle avait accepté et cela faisait maintenant vingt ans qu’ils étaient mariés. Sans que leur union ait jamais été consommée.

Depuis qu’il était devenu un paria et avait subi l’humiliation de voir tous ses liens avec la CIA, le Pentagone et la Maison-Blanche coupés deux ans plus tôt, Benway gagnait sa croûte en tant que prestataire de services indépendant travaillant pour le compte de toute une liste de clients peu recommandables et exploitant la moindre fissure dans la façade islamiste, un monde où les allégeances étaient aussi fluides que le sable et où dollars, armes et promesses en tout genre allant de la frappe chirurgicale par drone interposé à la livraison de femmes blondes permettaient d’acheter loyautés douteuses et trahisons faciles.

Chassant de son esprit l’idée superstitieuse que tout cela était prédestiné, qu’il était écrit qu’elle devait se trouver là, elle laissa la Jeep et courut vers les deux jeunes déjà à deux pas de l’entrée de l’école que gardait Pops, le vigile de service déguisé en flic.

Que le tissu de demi-vérités et de mensonges soigneusement calibrés qu’était devenue l’histoire de sa vie ces deux dernières années était sur le point d’être pulvérisé comme une toile d’araignée.

« Que ton arbre à mensonges croisse sur une graine de vrai.
Ton mensonge doit être plus logique que la vérité. »
Czeslaw Milosz