Manhattan, souviens-toi

Je suis née dans une vie ennuyeuse à mourir. Petite, tout était écrit d’avance pour moi. Les attentes familiales et sociétales étaient écrasantes. Mes frères et sœurs ont plongé dedans jusqu’au cou, parce que ça signifiait pouvoir et prestige, qui ne m’intéressent pas. De leur vivant, ma mère et mon père se délectaient de leur statut pour les mêmes raisons. Mais moi, non. Je crois qu’à peu près à l’époque où j’étais à l’université, j’ai compris que j’avais besoin de quelque chose de plus, mais je ne savais pas ce dont il s’agissait, au-delà d’un besoin d’aventure dans ma vie.

Les répliques contemporaines fabriquées par l’entreprise étaient jolies, mais inférieures. Certaines semblaient même faites de verre dépoli. Mais c’était là tout le secret de la fin des années 1920, quelque chose qu’elle n’avait encore jamais vu ailleurs que dans un musée. Avec cette élégante série de nus enveloppant le vase, c’était là la quintessence du mouvement Art nouveau qu’elle appréciait tant. Ils étaient loin, ces jours où elle étudiait l’histoire de l’art en Espagne, mais le virus ne l’avait pas quittée.

Prendre soin d’un enfant tout en abattant des adultes, c’est sans doute difficile à concilier.

Dans la vie de tout meurtrier, il y a toujours quelqu’un qui souhaite vous voir disparaître. La revanche est l’essence de ce jeu.

On ne sait jamais à quel moment la mort frappera. Atteindre un tel âge relève de l’expérience la plus surréaliste qui soit. Je vais me coucher, le soir, et songe : « Eh bien, nous y sommes. Voilà que j’ai sans aucun doute soufflé ma dernière chandelle.