La pyramide des besoins humains

Un type s'amènerait derrière moi et pointerait un révolver sur ma nuque en menaçant "la bourse ou la vie", j'éclaterais de rie. "Pas de bourse, mec, ni de vie. T'as braqué le mauvais numéro." Donc, pour la plupart des gens, ça, c'est un problème. Il faut avoir une bourse pleine et une existence enviable, voilà ce qu'ils pensent. Alors que c'est justement cette bourse et cette vie qui vont leur attirer des problèmes, non ?

Si un jour, la célébrité vous tombe dessus comme la fiente d'un pigeon sur la tête, ne perdez pas de temps à vous pavaner derrière des lunettes de soleil : fuyez. Fuyez au plus profond de vous-même sans craindre votre ombre, elle ne mord pas.

« En ville, la pollution masque les étoiles. Je dois chercher longtemps avant de trouver la Grande Ourse. Et je n'ai pas intérêt à pointer quelqu'un du doigt ! Je me prends pour un espion en écoutant les conversations des passants. Parfois, je croise leurs regards et je les fixe pour attirer leur attention. Ils détournent les yeux. Ils doivent nous prendre pour des fous sur notre campement de fortune, pourtant ils me paraissent plus perturbés que nous. Ils courent dix lièvres à la fois, s'époumonent dans leur téléphone portable tout en retenant par leur col leur gamin colérique, leur sac tombe et ils ne s'arrêtent pas de parler pour le ramasser. Ils achètent un nombre incroyable de choses, on les regarde passer avec des paquets remplis de nourriture, de produits de beauté ou des vieux trucs trouvés dans des brocantes, on se demande bien avec Jimmy où ils peuvent entasser tous ces objets. On dort près des égouts, mais on se sent plus légers. Enfin, point de vue mobilier. »

"Dieu, ne te dérange pas, on se débrouille très bien sans toi". Je ne sais pas pourquoi j'ai écrit ça. peut être ai-je pensé à un des types de Dieu? A quelqu’un qui aurait dû protéger et qui ne l'a pas fait.

Voilà. Pas besoin d'en faire un roman, ma vie se résume en un mot : survivre.

Ils ne s'aperçoivent pas qu'ils reproduisent tous les mêmes gestes en faisant glisser leur doigt sur leur portable, leur tablette ou leur lecteur mp3. Il adorent se prendre en photo avec leur téléphone portable. La main tendue devant eux, ils prennent un cliché d'eux-mêmes puis le postent sur les réseaux sociaux. Flash, flash, leur visage sur un écran.
Tout le monde veut devenir célèbre. Dans mon patelin, en tout cas, tout le monde en rêvait.

On partage le même trottoir, mais un fossé nous sépare. Pourtant, j'ai l'impression qu'on vit de la même façon. Ou plutôt, qu'on fuit la vie de la même façon.

J'ai claqué toutes les portes, mais l'ombre du père s'est infiltrée en moi. Il m'empêche de dormir toutes les nuits. Des sacs plastique virevoltent dans le ciel de Chinatown, avec les fantômes de ma vie, là-bas, dans cette maison aux herbes folles où les mots sont remplacés par des gnons.

Quand un nouveau arrive à Chinatown, on le guette quelque temps en attendant qu'il rejoigne son clan. Celui des alcooliques qui restent groupés en tas malodorant le long des grilles de Leicester Square; ils ont le visage rouge et boursouflé, l'air de vieux clochards alors qu'ils sont peut-être jeunes, mais ils prennent 7 ans par année, comme les chiens. Ou bien celui des punks qui se déplacent en meute; ils dorment, crient et se battent à Piccadilly Circus. Ou encore celui des drogués qui trainent esseulés, comme Scratch-Scratch, dans tout le quartier. Ils s'injectent de l'héroïne dans les ruelles les toilettes publiques ou les parkings. Ce sont des héros, les paumés, en quête d'adrénaline. Ils aimeraient bien qu'on leur raconte leur vie comme une épopée avec un début fracassant et une fin glorieuse.

« Donc, la célébrité me tombe dessus comme la fiente d'un pigeon sur la tête. J'ai d'autant plus de mal à prendre conscience de ce qui m'arrive que personne ne connaît mon visage. Je continue à vivre comme un clochard anonyme. N'importe quel taré pourrait fracasser une bouteille sur mon crâne sans que le public en devine rien. Des spectateurs assidus regardent peut-être mon profil sur leur téléphone en marchant devant moi sans le savoir. »