Une allure folle

Que voici un ouvrage bien étrange à l'ennui abyssal : un style aussi cahotique que son contenu, sans fil conducteur, à l'instar des premiers ouvrages de l'auteur, dont on eut du mal à l'époque où il furent commis à croire qu'ils émanaient de la même plume. Une prose si perfectible, des coquilles de langage et d"orthographe (mais !a responsabilité en revient aussi à l'éditeur) qui agacent. Quant au contenu, alambiqué et pompeux, il est desservi par la fatuité d'un style si laborieux qu'il en atténue l'étoffe, somme toute fort ténue. Viscéralement attachée, quoi qu'elle s'en défende, à d'ataviques marottes, l'auteur s'attelle à une enquête familiale qui ne présente aucun intérêt. Sa propension à se mettre chroniquement en scène est mue par un pathologique besoin à exister, inscrivant son nom dans une généalogie à l'égo et l'ombilic démesurés. Il est par ailleurs intéressant de comparer tous azimuts les critiques émanant de collègues journaleux dont on a peine à croire (voir La Libre Belgique) qu'ils aient lu une ligne de ce qu'ils galvaudent allègrement sans discernement ! Un ouvrage de piètre allure, à la lecture indigeste tant sa prose est obèse de cette fatuité qui caractérise son arrogant auteur ...