L'écriture sur le mur

C'était à Stavanger que s'étaient déroulées quelques-unes des plus heureuses années de ma vie, et je ne pourrai jamais y revenir sans penser que le bonheur est une sensation fugace, aussi facile à saisir qu'un rayon de lune.

La petite poignée de manifestants s’était rassemblée sur le quai de la Sunnhordlanske […] Les hommes étaient on ne peut plus rares. […] Il y avait toutes sortes de femmes. Certaines auraient pu sereinement s’aventurer dans le plus simple appareil en pleine messe des Hell’s Angels au fin fond de la cambrousse norvégienne. D’autres ne seraient probablement pas sorties indemnes d’une réunion de l’association des prêtres de Norvège. La fourchette d’âges allait de l’école primaire à la maison de retraite. Elles étaient pourtant toutes unies par un engagement sans faille pour la défense de leur sexe, et pas le moindre milligramme de maquillage n’avait été utilisé. Dans le noroît glacial, le poing tendu vers les rares automobilistes qui descendaient C. Sundts gate en ce lundi soir, elles scandaient: « Non à la prostitution! Non à la vente du corps des femmes! »

C'est Veum. Varg Veum.

Les enfants vont et viennent. Avant que vous ayez eu le temps de vous en rendre compte, ils sont grands et disparaissent. Certains sur la durée, d'autres en un clin d'oeil. D'aucuns prennent le train pour Oslo, d'autres se cantonnent au bus pour descendre au centre-ville. Mais la direction est la même. Ils s'en vont loin, très loin pendant que leurs parents restent plantés là à se demander ce qui a bien pu se passer.

Les enfants vont et viennent.Avant que vous ayez eu le temps de vous en rendre compte,ils sont grands et disparaissent.Certains sur la durée,d'autres en un clin d'oeil.D'aucuns prennent le train pour Oslo,d'autres se cantonnent au bus pour descendre en centre-ville.Mais la direction est la même.Ils s'en vont,loin,très loin,pendant que leurs parents restent plantés là à se demander ce qui a bien pu se passer.(p 30)

Quand le juge HC BRANDT, soixante deux ans, fut retrouvé mort un vendredi de février dans l'un des meilleurs hôtels de la ville, uniquement vêtu d'un ensemble de sous-vêtements féminins des plus raffinés, les rumeurs ne tardèrent guère.

Une porte claqua alors, avec assez de force pour faire trembler tout le mur extérieur. Elle n'aurait pu l'exprimer avec davantage de clarté. Partir, c'est mourir un peu, disent les Français. Mais là, on parlait d'un meurtre en bonne et due forme.
Je m'installai au volant avec la sensation d'avoir vécu quelque chose d'absolu et de définitif. Simplement, je n'avais pas encore compris quoi.