Poèmes choisis

Avant l'aurore

DOUCE VIE, si la vie était plus forte,
Terre débarrassée des années qui lui font tort,
Alors deux choses pourraient vivre plus longtemps,
Deux choses plus douces qu'elles ;
Delight, la fleur sans racine,
Et l'amour, la tonnelle sans fleur;
Un délice qui vit une heure,
Et un amour qui vit un jour.

Du chant du soir au jour,
Quand avril fond en mai,
L'amour allonge son temps de jeu,
L'amour diminue souffle après souffle,
Et baiser après baiser vieillit
Sur une gorge ou une épaule apathique
Tourné de côté maintenant, devenu plus froid
Que la vie qui rêve de mort.

Cette seule chose qui valait la peine d'être donnée
, la Vie l'a donnée et semblait valoir la peine d'être vécue ;
Péché doux au-delà du pardon
Et bref au-delà du regret :
Rire et aimer ensemble
Et tisser avec de l'écume et de la plume
Et du vent et des mots l'attache
Nos souvenirs jouent encore avec.

Ah, une chose qui vaut la peine d'être commencée,
Un fil dans la vie qui vaut la peine d'être tissé,
Ah doux, un péché qui vaut la peine d'être péché
Avec toute la volonté de l'âme ;
Pour t'endormir jusqu'à ce qu'on te calme,
Pour t'embrasser jusqu'à ce qu'on te tue,
Pour te nourrir jusqu'à ce qu'on te remplisse,
Douces lèvres, si l'amour pouvait te remplir ;

Pour chasser le doux Amour et le perdre
Entre les bras blancs et le sein,
Entre le bourgeon et la fleur,
Entre votre gorge et votre menton ;
Dire de la honte, qu'est-ce que c'est ?
De la vertu — nous pouvons la manquer ;
Du péché - nous ne pouvons que l'embrasser,
Et ce n'est plus un péché :

Pour sentir l'âme forte, frappée
Par des impulsions charnelles, s'accélérer
Sous des soupirs rapides qui s'épaississent, Des
mains douces et des lèvres qui frappent ;
Des lèvres qu'aucun amour ne peut fatiguer,
Aux mains qui piquent comme le feu,
Tissant la toile Désir
Pour piéger l'oiseau Délice.

Mais l'amour si légèrement tracé,
Notre amour avec une torche éteinte,
S'est arrêté près de nous sans peur,
Qui l'a trouvé et l'a laissé libre ;
Personne, nous voyant déchirés, ne
pleurera, ne rira ou ne s'émerveillera ;
L'amour léger se tient à l'écart du tonnerre,
Et à l'abri des vents marins.

Comme, quand les alouettes tardives donnent l'avertissement
De lumières mourantes et naissantes,
la Nuit murmure au matin :
« Reste tranquille, ô amour, reste tranquille !
Et la moitié de ses membres sombres couvrent
Les membres blancs de son amant,
Avec des plumes amoureuses qui planent
Et des lèvres ferventes qui se refroidissent;

Comme le jour méprisant réprime
le vide et les vaines caresses de la Nuit,
Et de ses tresses plus nuageuses
Déroule l'or des siens,
Avec les membres des membres qui se divisent
Et le souffle après le souffle s'affaisse ;
Car l'amour n'a pas de demeure,
Mais meurt avant le baiser ;

Ainsi en a-t-il été, ainsi soit-il;
Car qui la vivra et la fuira ?
Mais regarde que personne ne le voit
Ou ne l'entende sans le savoir;
De peur que tous ceux qui l'aiment et le choisissent
Voyez l'Amour, et ainsi refusez-le ;
Car tous ceux qui le trouvent le perdent,
Mais tous l'ont trouvé beau.

Before Dawn

SWEET LIFE, if life were stronger,
Earth clear of years that wrong her,
Then two things might live longer,
Two sweeter things than they;
Delight, the rootless flower,
And love, the bloomless bower;
Delight that lives an hour,
And love that lives a day.

From evensong to daytime,
When April melts in Maytime,
Love lengthens out his playtime,
Love lessens breath by breath,
And kiss by kiss grows older
On listless throat or shoulder
Turned sideways now, turned colder
Than life that dreams of death.

This one thing once worth giving
Life gave, and seemed worth living;
Sin sweet beyond forgiving
And brief beyond regret:
To laugh and love together
And weave with foam and feather
And wind and words the tether
Our memories play with yet.

Ah, one thing worth beginning,
One thread in life worth spinning,
Ah sweet, one sin worth sinning
With all the whole soul’s will;
To lull you till one stilled you,
To kiss you till one killed you,
To feed you till one filled you,
Sweet lips, if love could fill;

To hunt sweet Love and lose him
Between white arms and bosom,
Between the bud and blossom,
Between your throat and chin;
To say of shame—what is it?
Of virtue—we can miss it;
Of sin—we can but kiss it,
And it’s no longer sin:

To feel the strong soul, stricken
Through fleshly pulses, quicken
Beneath swift sighs that thicken,
Soft hands and lips that smite;
Lips that no love can tire,
With hands that sting like fire,
Weaving the web Desire
To snare the bird Delight.

But love so lightly plighted,
Our love with torch unlighted,
Paused near us unaffrighted,
Who found and left him free;
None, seeing us cloven in sunder,
Will weep or laugh or wonder;
Light love stands clear of thunder,
And safe from winds at sea.

As, when late larks give warning
Of dying lights and dawning,
Night murmurs to the morning,
“Lie still, O love, lie still;”
And half her dark limbs cover
The white limbs of her lover,
With amorous plumes that hover
And fervent lips that chill;

As scornful day represses
Night’s void and vain caresses,
And from her cloudier tresses
Unwinds the gold of his,
With limbs from limbs dividing
And breath by breath subsiding;
For love has no abiding,
But dies before the kiss;

So hath it been, so be it;
For who shall live and flee it?
But look that no man see it
Or hear it unaware;
Lest all who love and choose him
See Love, and so refuse him;
For all who find him lose him,
But all have found him fair.

Une ballade de François Villon, prince de tous les faiseurs de ballades

Oiseau du matin doré gris brillant amer
A peine levé au crépuscule des années douloureuses,
Le premier de nous tous et le plus doux chanteur né
Dont la note aiguë lointaine que le monde des hommes nouveaux entend
Clivez l'ombre froide et tremblante alors que le crépuscule s'éclaircit;
Quand la chanson nouveau-né enlève la tenue vestimentaire de l'ancien monde
Et sentit expirer son air sur ses lèvres changées,
Ecrire en premier sur la liste de ceux qui sont venus
Une ceinture fraîche pour le service de cette dernière lyre,
Villon, le nom de notre triste méchant joyeux fou de frère !

Hélas la joie, la peine et le mépris,
Qui a revêtu ta vie d'espoirs, de péchés et de peurs,
Et t'a donné des pierres pour le pain et l'ivraie pour le blé
Et des oiseaux de prison plumés pour tes pairs affamés
Jusqu'à ce que la mort ferme leur vol avec des cisailles honteuses ;
Jusqu'à ce que les quarts de travail soient courts et que les amours soient difficiles à embaucher,
Quand le rythme du chant ni le tic du fil qui tinte
Pourrait t'acheter du pain ou des baisers ; quand la gloire légère
Rejeté comme une balle et tiré à travers frein et bruyère,
Villon, le nom de notre triste méchant joyeux fou de frère !

Pauvres ailes splendides si effilochées, souillées et déchirées !
Pauvres bons yeux sauvages si émaillés de larmes légères et rapides !
Pauvre voix parfaite, la plus joyeuse quand la plus désespérée,
Qui sonne à travers la mer d'où personne ne dirige
Comme des cloches de joie croisées avec des cloches de mort dans nos oreilles !
Jusqu'à quel point le plaisir a refroidi l'ardent désir
Que comme un oiseau vorace était fort à fatiguer
Sur cette chair et cette âme frêles consumées de flammes,
Mais laissé plus doux que les roses pour respirer,
Villon, le nom de notre frère triste méchant joyeux fou ?

Prince des douces chansons faites de larmes et de feu,
Une prostituée était ta nourrice, un Dieu ton père;
La honte a souillé ton chant, et le chant a souillé ta honte.
Mais de tes pieds maintenant la mort a lavé la fange,
L'amour lit le premier en tête de tous nos cahiers,
Villon, le nom de notre frère triste méchant joyeux fou.

A Ballad of François Villon, Prince of All Ballad-Makers

Bird of the bitter bright grey golden morn
Scarce risen upon the dusk of dolorous years,
First of us all and sweetest singer born
Whose far shrill note the world of new men hears
Cleave the cold shuddering shade as twilight clears;
When song new-born put off the old world's attire
And felt its tune on her changed lips expire,
Writ foremost on the roll of them that came
Fresh girt for service of the latter lyre,
Villon, our sad bad glad mad brother's name!

Alas the joy, the sorrow, and the scorn,
That clothed thy life with hopes and sins and fears,
And gave thee stones for bread and tares for corn
And plume-plucked gaol-birds for thy starveling peers
Till death clipt close their flight with shameful shears;
Till shifts came short and loves were hard to hire,
When lilt of song nor twitch of twangling wire
Could buy thee bread or kisses; when light fame
Spurned like a ball and haled through brake and briar,
Villon, our sad bad glad mad brother's name!

Poor splendid wings so frayed and soiled and torn!
Poor kind wild eyes so dashed with light quick tears!
Poor perfect voice, most blithe when most forlorn,
That rings athwart the sea whence no man steers
Like joy-bells crossed with death-bells in our ears!
What far delight has cooled the fierce desire
That like some ravenous bird was strong to tire
On that frail flesh and soul consumed with flame,
But left more sweet than roses to respire,
Villon, our sad bad glad mad brother's name?

Prince of sweet songs made out of tears and fire,
A harlot was thy nurse, a God thy sire;
Shame soiled thy song, and song assoiled thy shame.
But from thy feet now death has washed the mire,
Love reads out first at head of all our quire,
Villon, our sad bad glad mad brother's name.