Hier encore

Les gémissements irréguliers traversaient honteusement le fin mur de plâtre moisi. Élise guettait le moment où les hoquets spastiques du moteur de la camionnette se feraient entendre. Elle pourrait alors se ruer sans crainte au chevet de son frère. Si elle intervenait trop tôt et que la bête la surprenait dans le couloir, elle subirait le même sort que le garçon.
En temps normal elle n’en aurait eu cure, mais ses projets impliquaient qu’elle n’attirât pas l’attention sur elle. Se faire violence, encore une fois…

La peur était la plus puissante des motivations ; un moteur qui ne tombait jamais en panne.

Divorcer était mal vu en ce temps-là. Mieux valait collectionner les maîtresses et reléguer l’officielle dans l’arrière-cuisine.

le maquis, les enfants, c’est partout. C’est partout dans les montagnes ou dans les coins reculés, là où on se cache pour échapper aux flics ou aux problèmes. Et très souvent, là où il y a des flics, y a des problèmes.

« Le paradoxe de la condition humaine, c’est qu’on ne peut devenir soi-même que sous l’influence des autres. »

(...) ils quittèrent ainsi le lieu maudit, l’antre de la bête, laissant derrière eux les ecchymoses, les fractures, les insultes et les humiliations, tournant le dos à leur absence d’avenir, nourrissant leur insouciance bafouée d’un demain qu’ils pressentaient auréolés d’espoir et de liberté.

- (...) Dis, Élise, tu crois que ça va marcher ?
- Oui.
- Mais comment tu peux en être sûre ?
- Parce qu’on est déterminés et malins.
- On est déterminés et malins, nous ?
- Disons que tu es déterminé et que je suis maline... T’inquiète pas, Bambino, on va s’en tirer.

« Euh… t’es sûre que c’est le moment de lire ? lui demanda Romain.
— On vient de courir, non ?
— Oui.
— On vient de manger, non ?
— Oui.
— On doit se reposer, non ?
— Oui.
— Alors c’est le moment de lire. De toute manière, c’est toujours le moment de lire. »

mais aujourd’hui, il ressemble plus que jamais à un vieillard cacochyme. Il ne reste plus rien de l’imposant et charismatique chef de bande. Nous avons juste à nos genoux un Mathusalem valétudinaire et sénescent qui se meurt et porte son spleen et sa componction dans chacune de ses rides. Il s’éteint comme s’éteint cette histoire.

On est souvent torpide avant d’être anéanti