Spartacus

J’enfile la tête du cheval sur mon propre crâne, ce sera mon casque terrifiant pour que tout le monde se souvienne du sauvage chef Spartacus sans regard, ceci est le commencement de ma propre mythologie.
Hum… Je ne vois rien et ça pue ! Je crois que c’était une mauvaise idée. Je retire la tête du cheval, un mélange de viande et d’œsophage me maquille la tronche. Je ne vois plus de stupeur sur le visage des guerriers, mais des sourires moqueurs.

Ça a duré toute la nuit. Varinia criait, et moi je pleurais presque. Prends-moi comme un pur-sang ! Prends-moi comme un lézard, prends-moi comme un crocodile ! Elle n’arrêtait pas. Des fois, c’étaient des animaux que je ne connaissais même pas ! […]
Dans la chaleur de la bougie qui éclairait nos ébats, je pouvais voir Varinia sur moi, et surtout sa maigreur de cobra, ses côtes saillantes qui reculaient et s’avançaient comme autant de couteaux devant mon visage blême. Prends-moi comme un troupeau de sangliers ! Vraiment, l’épouser a été la pire erreur de ma jeunesse. Il a presque fallu attendre le matin pour que le serpent acharné me laisse tranquille.

Tu m’as volé ma pute, mon gars ! Tu te souviens ? Alors, je te vole ta bite, je ne fais pas dans la demi-mesure !

J’entrevois des corps tomber, j’entrevois des têtes voler, et j’entends les suppliques des guerriers condamnés. On dirait une divinité infaillible, décisionnaire de la vie ou de la mort de tous ces enculés, et autant vous dire que pour l’instant, c’est carrément la mort qui l’emporte !

[A propos de la décimation]

Voici la méthode, soufflée par mon informateur railleur. Vous prenez les survivants du combat perdu, ceux qui sont déjà bien traumatisés, mais vous les faites encore plus culpabiliser ! Tas de merdes, bons à rien, vous avez survécu au combat, mais vous ne survivrez pas à la honte de l’échec ! Dans leur cerceau, c’est la panique parce qu’ils savent que la fortune seule décidera de leur sort. Donc, on réunit tous ces perdants par groupe de dix abrutis tout tremblants, et on leur fait tirer des petits papiers. L’un s’effondre, et les autres sourient : ils vont le battre jusqu’à la mort, à l’aide de pierres ou par leurs seuls poings. Le malchanceux gît dans sa bouillie, et les bourreaux improvisés sourient tout de suite un peu moins : ils coucheront dans l’inconfort de la forêt, hors du camp, et n’auront pour toute nourriture que de l’orge à la place du blé. Voilà ce qu’il en coûte d’échouer dans l’armée romaine !

J’ai échappé à la mort cent fois, j’ai survécu aux combats, je suis devenu un gladiateur respecté, mais je ne peux même pas en profiter. Esclave des Romains, esclave de mon succès, esclave du mariage et de ses conventions, vraiment, ma haine n’a pas fini de croître.