Tirez sur l'ambulance !

Lorsqu’ils atterrirent dans un paysage de cendre, uniformément gris, le lofteur comprit tout de même que quelque chose ne tournait plus rond. Son visage s’éclaira :
- Tu veux dire qu’on va être comme les deux autres, là ?
- Qui ça ?
- Je sais plus bien leurs noms. Tristan et Dave, non ?
- Tu veux dire : Adam et Eve ?
- Ouais ! Voilà. Adam et Eve ! Quels prénoms à la con !
Il rit.
- C’est une chance que la capote elle était percée et que t’es enceinte ! Comme ça on va pouvoir tout recommencer ! L’humanité, je veux dire. On va pouvoir tout recommencer !
- Ouais, c’est cool, dit Jonquille.
Et elle cracha son chewing-gum.

Le spectacle qui s’offre à lui évoque furieusement la première scène de Macbeth : sur des réchauds bancals, raccordés au gaz de ville par des chambres à air usagées, fument d’énormes marmites aux flancs luisants de crasse recuite. Trois Chinois vêtus de marcels douteux, en touillent posément le contenu à l’aide de longues spatules. « Opiomanes ou tubards ! », pense Jean-Luc en s’effarant de leur maigreur. L’un des gâte-sauces se racle alors longuement la gorge avant d’expectorer un glaviot impérial qui glisse au ralenti sur la paroi de l’évier où trempent divers récipients.