Train d'enfer pour Ange rouge - Deuils de miel

Dans les mousselines opaques de la nuit, un démon tapi dans l'ombre, une bête furieuse affamée de cruauté avait officié, n'abandonnant dans son sillage que la désolation d'une terre brûlée par sa furie. ( p 25)

L'immensité bleue qui s'ouvrait devant moi accueillait mes pleurs dans son silence marin, les entraînaient avec elle au loin et les gardait précieusement au fond de ses eaux, comme des coffres destinés à ne jamais être ouverts.

Deuils de miel -
Mon épopée se finissait toujours au fond du parc, au détour d'un parterre de fleurs où un superbe chêne ridiculisait un frêne peu vaillant. Avec Suzanne, nous avions choisi ce dernier, son tronc cabossé, pour y graver nos initiales, il symbolisait la fragilité intérieure des êtres et la pureté délicate des sentiments. J'aimais caresser ces lettres d'hier, rappeler, du fond de ma mémoire, les lèvres effacées de ma femme et la rosée de ses mots.... Paul Legendre avait raison, les arbres dégageaient de l'énergie.

Deuils de miels -
Elles (les araignées) sont partout. On en trouve deux millions dans un champ et plus d'une trentaine à l'intérieur des maisons les plus propres qui soient. Elles hors de vous et en vous. Sur une vie, ici en France, vous en avalez une dizaine durant votre sommeil. C'est véridique ! J'adore raconter ça aux femmes ! Vous verriez leurs têtes !

Toute la genèse de Shark se trouve dans ces deux premiers romans.
Quelques maladresses mais la force du personnage nous happe et nous séduit.
Le rythme est élevé... la noirceur et la violence sont au rendez-vous... l'adrénaline monte en flèche... le choc des possibles réels, Franck Thilliez nous entraîne dans un maelström d'émotions avec un Shark intelligent et instinctif qui ne recule devant rien....
Franck Thilliez nous plonge subtilement à chaque roman dans un univers différent dont le seul point commun est la noirceur et la folie, la violence et la face cachée de l 'âme humaine.
A chaque lecture, j'en apprend davantage... à chaque lecture je suis séduite, je suis littéralement kidnappée. Merci Sir T.

Le corps devient un objet d'étude, un volcan éteint, une surface vallonnée qui dissimule dans chacun de ses plis l'histoire effrayante de ses dernières minutes. Les plaies chuchotent, les meurtrissures, les ecchymoses forment d'étranges reflets, comme si, en observant avec attention, on y devinait les yeux noirs du meurtrier ou l'éclat de sa lame tranchante.

Les pattes crissaient prudemment sur ma chemise, dans ce parfait quatre temps des machines de guerre, hérissant des sillons de poils. La tueuse s'enivrait de ma sueur, se régalait de mon horreur. Elle pique, je crève. Et elle allait piquer... Et elle avançait, avançait, avançait...

La pluie chaude d' un orage d' été attaque avec caractère les pavès glissants du Vieux Lille. Plutôt que de chercher un abri, je préfère contempler les traits d' eau qui s' engagent dans les sillons des tuiles ocre, s' accrochent aux gouttières en perles d' argent pour ensuite venir danser au creux de mes oreilles. j' aime humer ces odeurs de briques anciennes de grenier et fourre-tout.

 Il a avoué qu'au travers de la douleur, il n'avait jamais ressenti une telle jouissance, un sentiment d'exultation abominable, quelque chose qui le poussait à vouloir toujours plus.... Il a pris son pied comme jamais avec... le démon... sans qu'il y ait le moindre rapport sexuel! Il a atteint, raconte-t-il, l'orgasme, gonflé par le manque, l'insatisfaction, les assauts répétés des pointes de douleur...

Une fleur reste ce qu'elle est, même privée de ses feuilles, même fanée ou brûlée par l'oeil rouge du soleil. Les souvenirs s'estompent mais ne disparaissent pas, ils vont et viennent comme ces langues d'écume qui s'échouent sur une plage avant de repartir grandies par leur substance même. Ils tissent ce que nous sommes, bien plus que ce que nous avons été...