La Télévision

Voilà jusqu'où nous a conduits le nouveau roman : à la négation de ce qui constitue l'intérêt d'un roman. C'est l'histoire d'un type qui part à Berlin pour écrire mais qui n'y parvient pas (ça sent l'autobiographie...). Il se lève de son bureau, boit un café, fait un tour dans un parc, va à la piscine, serre la main d'une vague connaissance, retourne à son bureau, reprend un café, etc. Pas de personnages (à part ce triste sire), pas d'intrigues, pas de dialogues. Si encore ce monsieur en panne d'écriture avait des choses à nous dire, s'il avait à nous présenter une réflexion sur l'existence, sur le sens de la vie, sur l'absurdité de nos actions ou de nos relations, on l'écouterait volontiers. Mais rien, il n'a strictement rien à dire. On s'ennuie jusqu'à la dernière page.

Ce livre m'a semblé vide, pesant et sans grand intérêt. Monsieur Toussaint ne s'intéresse qu'à sa petite personne, sa petite vie d'intellectuel oisif dans son petit monde berlinois cossu. On nage en plein nombrilisme, cette maladie honteuse du roman qui n'a rien à raconter, rien à partager. Si encore, il y avait un style, une écriture... Mais non , tout est lourd, presque pompeux à force de descriptions pointillistes fort ennuyeuses. Cerise sur le gâteau, si l'on peut dire : les fautes de syntaxe, les à peu près stylistiques ne manquent pas. Je me suis même demandé si cet auteur avait bien pris la peine de se relire ! Médiocre, si médiocre mais si typique de certains romans actuels...
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