Très mauvaises nouvelles

Jetant un oeil par la fenêtre, Digby-Hunter observait sa femme dans le transat, sous le hêtre, songeant qu'en dix-sept ans de séjour à Milton Grange, elle était passée maître en art de cuisiner le hachis Parmentier. Elle ne s'était pas améliorer au bridge en revanche, et faisait toujours des remarques assommantes aux parents. Il l'avait naguère brièvement aimée, d'un amour qui s'était mis à mourir dans la chambre à coucher d'un hôtel gallois, lors de leur nuit de noces. Sa nudité, chaque jour imaginée en s'en délectant à l'avance, l'avait curieusement repoussé. "Excuse-moi" avait-il murmuré, et il s'était glissé dans l'autre lit jumeau, comprenant alors qu'il ne serait pas capable d'assumer cet aspect-là du mariage. Elle n'avait rien dit et le sujet n'avait plus jamais été évoqué entre eux. (ô, grosse femme blanche !)