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Critique de palamede


Quel bonheur de retrouver le commissaire Adamsberg et toute sa clique ! Quelle poésie et quel humour dans le macabre, je n'ai pas boudé pas mon plaisir. Cette femme a vraiment une forme de génie.

Bon, je sais, je m'emballe, mais Vargas est unique. Parce qu'il est difficile d'être original dans la littérature policière, et que Vargas sait l'être, sait raconter un crime, une enquête en sortant des sentiers mille fois battus. Et ce, sans surenchère dans le sordide, le repoussant, le malsain, malgré beaucoup de sang collé aux murs, ce qui avouons-le, n'est pas si facile.

Ici, l'archéologue écrivain, par on ne sait quel tour de passe passe, entre Londres, Paris et la Serbie, allie vampires anglais, pieds coupés serbes et riche journaliste judiciaire français assassiné, ou plus exactement dispersé dans sa maison garchoise. Une affaire alambiquée qui pourtant se tient, mais là n'est pas l'essentiel, car chez Fred Vargas, il semble que l'originalité de ses héros et de l'intrigue priment sur leur cohérence. Un excellent moment.
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