Petit traité de toutes vérités sur l'existence

Mais je garde l'oeil vissé sur ma charpente et le sable sec soulève un mystère qu'on ne peut pas éluder d'un revers de manche. J'emprunte à un mien ami artiste la formule suivante qu'il glissa à l'occasion dans un sien livre. Car il se trouve que j'ai l'heureuse ou la mauvaise fortune de compter parmi mes amis une quantité considérable, je dirais anormale, d'artistes, qui tous fabriquent dans leur coin leur kit personnel du Sens de la vie à l'aide de matériaux divers, sans se préoccuper de le faire entrer dans la tête des autres. Cela fait peine.

Je pourrais, puisque nous en sommes là, dans cette portée universelle qui nous entraîne dans son flot, vous entretenir une minute de mon frère qui est un modèle de fougue dispendieuse mais purement formelle et dénuée d'impatience, ce qui en fait un cas tout à fait à part, dans le sens où mon frère est ce genre de type qui vocifère durant dix minutes d'attente de la pirogue mais qui, emporté par cette fièvre, ne perçoit pas l'instant où la pirogue fait irruption dans la réalité. D'où il ressort qu'il existe des fougues dont l'objet même n'est pas l'attente de l'évènement mais l'entretien de la fougue elle-même, en temps que principe de vie. Vous en décrire les résultats concrets dans l'existence vous étonnerait sûrement mais je ne veux pas m'apesentir sur mes ennuis de famille. Mon frère, à l'instar de ma sœur, possède un génie propre qui est loin d'être négligeable, d'où il ressort que l'on tient là une portée d'enfants exceptionnelle, dignes héritiers de cette ethnie de fouteurs de merde, j'ai nommé les Vikings.

Quant au ver de terre, puissant socle du concept de l'apparence, il est un peu les deux tout au cours de sa vie, embrouillé en parties mâles et femelles le long de son corps mou, ce qui lui permet d'éviter toute forme d'amour et ses emmerdements dès l'instant où il se débrouille parfaitement sans aucune aide extérieure. D'où absence de copulation, absence d'angoisse et absence de guerre, d'où une immense économie d'énergie qu'il peut consacrer à fouir inlassablement et aérer l'humus, une chance immense pour nous. Car si le ver de terre avait des peines d'amour, croyez bien qu'on en serait pas là où nous en sommes sur cette terre. Rien ne vivrait, rien ne bougerait. D'où il ressort que le piédestal de la vie repose sur un néant d'amour, cela fait peine en même temps que cela donne à réfléchir.

Car ce petit opus se place délibérément dans un esprit de conciliation et e partage pacifique entre tous les êtres de la planète, au sein desquels j'inclus tous les Texans, c'est dire ma bonne volonté.

Or, et je n'y vais pas par quatre chemins, ON NE CHANGE PAS L'AUTRE, tenez-le vous pour dit dès le départ, cela éclaircit d'emblée la question. On ne change pas l'autre, même pas d'un iota, et c'est là un fait établi que j'ai pu vérifier sur 6579 sujets placés dans les conditions d'être changés par un autre. On enregistra, au cours de ces longues nuits d'observation, sans crainte du froid ni du danger, 6579 échecs, et je ne vous largue pas des chiffres au petit bonheur la chance. Si quelqu'un veut changer de lui-même, grand bien lui fasse, c'est son droit le plus absolu, et cela se produit bien souvent. C'est-à-dire qu'en réalité, il n'a pas changé, il est devenu lui-même, mais je ne voudrais pas compliquer le débat par des concepts inabordables...

J'ai clairement le souvenir de vous avoir dit que la quête de l'amour ne menait qu'à une seule voie, le chaos [...].

Ruses minables, résultats piteux.

La sélection drastique que l'esthétisme impose parmi les choses de la vie nuit considérablement à l'exposition entière des vérités de l'existence. Or, qu'on ne se voile pas la face [...] : la merde (j'entends par ce terme évasif les excreta, et on sent bien ici la force de mon esprit des Sciences qui me talonne) fait essentiellement partie des vérités comme des mystères de l'existence, car l'existence n'est pas faite que de beauté pure, concept sur lequel il sera nécessaire de revenir.

La vie n’est pas n’importe quoi, loin de là, voyez ces vers de terre qui fouissent et refouissent pour faire surgir les graminées. La vie est structurée, ordonnée, charpentée et ses placards sont impeccablement rangés, à quelques bricoles près comme la guerre (des cervidés mâles ou des hommes) ou comme l’amour, très mal rangé, mais nous avons mis bon ordre à ces deux poires d’angoisse et nous voilà donc soulagés, il était grand temps.

( et là-dessus je reviendrai mais faites-moi penser à vous toucher un mot des fourmis, çà me rendra un fameux service )