Le Journal de Louise B.

On n’enferme pas un cheval emballé dans un sac en papier.

Je me noie, et vous me demandez si l'eau est bonne !

"Elle est restée là pendant deux journées entières. Là, c'est-à-dire dans sa chambre-bibliothèque. Elle est restée là où sa mère lui apporte ses repas. Elle ne touche guère à la nourriture. Elle donne l'impression de retenir sa respiration comme si elle s'apprêtait à entendre une voix d'en-haut.
Son père ne lui rend plus visite.
Le docteur lui a fait passer par Astrid le journal du vendredi. On y relate le crime de l'Hôtel de Louksor.
Les chroniqueurs de l'Yonne Républicaine s'interrogent: "crime rituel ou crime sexuel? l'assassinat du footballeur auxerrois jette la population sportive dans la consternation. La police oriente son enquête du côté des milieux homsexuels."
Elle ne réagit pas. Elle ne se sent pas concernée. Elle est inerte, prostrée, consumée, enroulée dans sa couverture. Elle attend on ne sait quoi au juste. Son abdomen lui fait toujours aussi mal. Les yeux sur le vague, elle passe de longues heures avec son coussin plaqué contre elle. "

... il va falloir s'abonner au réalisme, quitter les grandes allées du rêve ...

" Un quart d'heure plus tard, ils sont à nouveau dans les rues. Il l'a exigé. Il clopine sur ses pieds enflés. Elle fait la tête et le suit. Elle chancelle sur ses escarpins.
- Tôt ou tard, je la rencontrerai, marmonne-t-il. Il grave sur Scotchie ses yeux méchants.
La pute ronchonne.
- On était si bien au lit.
- Tu oublies que je n'ai plus que quinze jours avant de partir pour Bordeaux.
- Quès que je vais devenir sans toi, Gros Paquet?
Scotchie se love contre lui et glisse son bras sous le sien. Elle ronronne. Elle dit:
- Tu m'as ensorcelée!
Scotchie-la-colle, il commence à comprendre son surnom. Il la regarde avec une grande méfiance. Les bras éclaboussés de suint et de boue, elle est molle et lourde et emplie d'odeurs. Elle le suivrait au bout du monde."

"Une folie intérieure dont la maîtrise lui échappe à mesure que s'enfièvre son esprit monte en elle. Brusquement, il lui arrive de lâcher un cri de terreur. Elle donne l'impression de revivre un cauchemar. Elle se tient la tête et donne libre cours à sa douleur. Elle ne supporte pas qu'on envisage de la secourir.
Elle refuse qu'on l'approche. Qu'on la touche. Qu'on lui parle. Qu'on lui vienne en aide. Surtout pas les psychiatres. "

- Ah sac et sang ! J’ai la gaule ! s’étrangle le Polack. Voilà la rosée !
Il ferme les yeux.

- Lait bouillu, lait foutu annonce Scotchie.
Il perd sa semence.