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EAN : 9782814503786
publie.net (01/01/1900)
3/5   1 notes
Résumé :
(édition numérique)

Un projet comme seuls peut-être peuvent avoir les plasticiens : dans sa radicalité, son évidence, sa folie, et ce qu’il faut bien appeler sa beauté. Porter des lettres grandes comme un homme au sommet d’une montagne, et déposer le mot Poésie au pied des aiguilles d’Ansabère, en vallée d’Aspe, à même la neige des Pyrénées. Projet né de rencontres près de Pau, en 2009, autour des lectures dans le Jurançon, puis qui surgit sur une pho... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (1) Ajouter une critique
De grands blancs, comme une recherche. Les photos de pages ouvertes du livre de Duras, d'autres, les passages dont il parle
« La traversée d'un même paysage
lettré
une promenade commune
ensemble
en des temps différés. »
ce qu'est écrire, raconter le chemin du groupe, les mots, comme la course en montagne en portant les lettres de la poésie, mais dire non plus sur papier mais sur écran. Ce que ça change.
Et la traduction. Ce qui ne peut l'être. le choix des mots, retrouver l'étrangeté. Les jeux avec les mots qui sont importants, font sens. (et tant pis si le lecteur, même s'il est quelqu'un de bien comme il le suppose, ne saisit pas tout, ne déplie pas les mots, en reste au sens premier et à ce qu'il capte).
Et la saveur que tout cela prend, en espagnol, que je ne comprends pas totalement, assez pour y trouver goût, assez peu pour ignorer les raffinements.
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Citations et extraits (5) Ajouter une citation
Il avait pris quelques notes sur son carnet, la phrase en espagnol développait des hernies lexicales... « J'aime assez ça, quand pour expliquer un mot, du français à l'espagnol, tu te vois obligé d'énumérer des sens, là entre parenthèses, juste après le mot, comme un cortège de vocables, une traînée, une protubérance solaire qui nous ramènent dans le nébuleux, le mot n'est plus cette petite chose fermée… «et ça tu le traduis comment?» et là, il n'y a plus de correspondances claires, pas un mot, un mot unique pour un seul autre, la langue s’est évadée, loin du mécanique, de l'informatique, du mot à mot, isolé... c'est un village, une petite communauté, «words, words, words»
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La marche était lente. Ponctuée d’arrêts, de tentatives, pour apposer
“poésie”dans le paysage. Un rythme propre, à la marche de porteurs,
rencontrant paysage.
Nullement une course.
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La platitude des flandres est un livre à ciel ouvert
que beaucoup prirent pour page blanche.
Sans angoisse.

Aucune.

Pourquoi pas ?
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“Moi”?

Pourquoi ne pas écrire “Moi” sur ce paysage, en lettres écarlates?
Pourquoi ne pas m’écrire, m’inscrire dans le paysage?
Pourquoi ce droit limité, du néon, posant un oriflamme, pavillon de
marque, pourquoi ce droit resterait la chasse gardée d’un jargon
référencé?
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Ne reste que ce qui reste. A l’écran. Oublieux.

Oubliés
les mots biffés.
Oubliés...
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