Etre dans ce qui s'en va : Edition bilingue français-norvégien

Calme est la surface

Calme est la surface
au pays des flammes,
rien n'est visible,
tout est en équilibre.

Mais des choses ont cours
à cet instant,
tel l'éboulement chaud
au cœur des montagnes.
Ils le savent, les rares
qui ont vu à travers les fissures
et senti la chaleur frapper.

Les gens sont attirés par les gens
dans une faim de flammes sur plus de mille lieues
- et, les yeux dans les yeux,
l'un pour l'autre, perdent soudain l'incertitude
quant à la vérité sur la profondeur du feu
et la rencontre sauvage des flammes.


Plus court que court, toutes les choses durent quand même.
Tout dure plus longtemps - près d'une multitude innombrable.
Strident, le jour de la moisson chante en juillet.
Quiconque a atteint
le soleil est tombé.
D'étranges odeurs brûlent, enivrent le cœur
dans le rêve et les visions sauvages du soir.
L'œil du dieu repose
sur la terre en miettes.

Au plus profond du royaume
de nouveaux scarabées foulent de vieux restes,
croient les vieilles racines.
Les mêmes racines tendres,
toujours autour des pierres,
sombres, humides et toujours.
Emplies de forces aveugles.
Emplie de non-né
dans un vent nocturne

Vis, notre rêve

1.
Vis,
notre rêve.
Sois toujours aussi neuf.

L’oiseau dans les nuages de nacre.
Haut, haut
– et jamais tu ne viens jusqu’ici,
car nous,
tout en bas,
t’avons lancé dans les airs.

Et la couleur dans les nuages de nacre
nous étonne, nous réjouit.
Elle est nôtre et nous le savons bien.

Mille joies
et dix mille peines
montent de la terre
et brillent étranges.

2.
La mort avant que nous mourrions
est tapie dans cette nuit,
dans toutes les nuits.
Elle vit sans cesse
en face et nous fixe
tel l'obscur mystérieux
venu du puits sec
où il n'est plus de rêve.
Froide, nous attirant à elle,
elle reste ouverte – et pour nous.
C'est tout ce que nous savons,
là où il n 'y a plus de rêve.

Mais le puits vit dans son fond,
si bien que ce qui habite là
a eu sa part et veut davantage.
Il brille dans le brouillard de la nuit
tel un point obstiné.
Il brûle son incendie froid
aspirant l'oiseau de nacre
comme les yeux d'un serpent immobile.

3.
A qui parlons-nous
quand nous nous taisons ?
Nous en avons besoin
pour notre voyage inconnu.
Nous en avons besoin
de manière à le sentir à nos côtés
dans l’obscur
comme lorsqu’un bon ami y respire,
respire profond dans les nuits.

Plus loin que loin,
cela est plus proche que rien d’autre.
Dans le cœur intime du germe
où la lumière n’est pas,
mais rien que nous,
là où personne n’a été,
là où je suis toi
sans un mot.

Toi qui nais
dans la toute bruissante jeunesse.
Un jeune homme derrière sa clôture
pourrait mourir pour toi
et le fait aussi en secret.
C’est pourquoi ton voile fin
peut être là comme les primevères
de la prairie un matin d’été.
Sans un bruit tu disparais dans l’origine,
ta secrète puissance.

Sois neuf,
tu portes notre nom
et nos traits.
Tu portes nos vies
à jamais.

Vis, notre rêve (extrait)

La mort avant que nous mourrions
est tapie dans cette nuit,
dans toutes les nuits.
Elle vit sans cesse
en face et nous fixe
tel l'obscur mystérieux
venu du puits sec
où il n'est plus de rêve.
Froide, nous attirant à elle,
elle reste ouverte - et pour nous.
C'est tout ce que nous savons,
là où il n 'y a plus de rêve.

Mais le puits vit dans son fond,
si bien que ce qui habite là
a eu sa part et veut davantage.
Il brille dans le brouillard de la nuit
tel un point obstiné.
Il brûle son incendie froid
aspirant l'oiseau de nacre
comme les yeux d'un serpent immobile

Arbre las
Dans une vallée
où personne ne s’aventure,
le plus grand arbre
est tombé,
large étendu,
branches et branchelettes
pressées contre terre
comme dans l’étreinte
qui suit un infini désir.

Il s’est jeté en avant
sans qu’on sache pourquoi
car aucune tempête n’a soufflé.
Mais il est là,
comme proche de son but.

Il est là, à terre, aveugle et mort,
ne veut qu’une chose
et l’obtient
– car l’herbe a déjà commencé
la pièce tranquille et saisissante
qui se jouera ici.
L’herbe a déjà commencé à pousser
entre les branches.
Elle poussera longtemps à l’abri, là,
fanera et tombera au dehors telle
une chevelure fauve en automne.
Et l’année prochaine elle poussera encore
plus haut et enveloppera encore plus,
et le moisi et la mousse commenceront
leur envahissement caché.
Puis l’herbe poussera et tombera,
poussera et tombera.
Avec le temps,
l’appétit du moisi et de la mousse,
l’arbre sera étendu immobile
plus profond et plus profond dans son étreinte,
commencera à devenir l’autre –
et l’herbe pousse et retombe
telle une chevelure pâle, familière
– puis tout a disparu depuis longtemps
et cent ans ne sont rien
qu’un battement de cil
en regard de ce qui dure.

Les collines de chez moi

Je salue les fleurs,
je salue les pierres,
je salue les collines,
je salue les vieilles gens
à la vie dure
imprimée sur leur visage.

Elles disent :
heureusement, tu es de retour
Nous avons pensé à toi.
Je suis surpris d'entendre ces mots.
Le visage d'en face
est comme un billot cordial.

À la fin, je me sens
vraiment rentré chez moi.