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Un bel album, même si je ne trouve pas ça très malin d'avoir mis tous les textes en majuscules. Une belle réédition du recueil «Je voudrais pas crever», en hommage à l'illustrateur Martin Maatje, mort avant d'avoir pu faire aboutir son projet de livre avec le poème de Vian «Quand j'aurais du vent dans mon crâne». du coup «les copains ont repris le pinceau là où il l'avait posé», nous explique-t-on, et c'est réussi. Si les illustrations sont sympas, le ton des poèmes de Vian lui, avec sa drôle de façon de mêler la joyeuseté et le tragique de la vie, a un charme fou. Ça nous parle de la mort avec des jeux de mots macabrement réjouissants «Quand j'aurai du vent dans mon crâne Quand j'aurai du vert sur mes osses P'tête qu'on croira que je ricane Mais ça sera une impression fosse» Ça nous parle de la vie, du monde qui n'est pas toujours bien marrant, et souvent carrément terrible, mais tant qu'le ciel ne nous tombe pas sur la tête, hein, il y aura toujours l'élan vital à quoi se raccrocher, le truc essentiel de sentir en soi la vie vivante «Ils peuvent casser le monde En petits morceaux Il en reste assez pour moi Il en reste assez J'aurais toujours un peu d'air Un petit filet de vie Dans l'oeil un peu de lumière Et le vent dans les orties» Ça nous parle de la création poétique, qui n'est pas toujours bien facile quand on passe après les autres «Alors moi qu'est-ce qui me reste Ils ont pris tous les mots commodes Les beaux mots à faire du verbe Les écumants, les chauds, les gros Les cieux, les astres, les lanternes Et ces brutes molles de vagues Ragent rongent les rochers rouges C'est plein de ténèbre et de cris C'est plein de sang et plein de sexe Plein de ventouses et de rubis Alors moi qu'est-ce qui me reste» En vrai, il en reste assez pour lui et sa créativité débordante fait jaillir un univers poétique inédit, surprenant, bien à lui, où l'inventivité et l'humour noir, l'émotion et la fantaisie, ont largement de quoi emballer le lecteur. + Lire la suite |
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Boris Vian
Noël Arnaud (Préfacier, etc.)
Note moyenne : /5 (sur 535 notes)
Noël Arnaud (Préfacier, etc.)
Note moyenne : /5 (sur 535 notes)
Résumé :
Ce livre est un hommage à l’auteur-illustrateur Martin Matje, de son vrai nom Thierry Martin, qui est décédé le 13 septembre 2004. Martin Matje avait pour projet d’illustrer le poème «Quand j’aurais du vent dans mon crâne» de Boris Vian.
Il avait entrepris les démarches dans ce sens et demandé l’autorisation à Ursula Vian, veuve de l’écrivain. La fulgurance de sa maladie l’a empêché de venir à bout de son dessein et les proches à qui il en avait parlé ont déc... >Voir plus
Il avait entrepris les démarches dans ce sens et demandé l’autorisation à Ursula Vian, veuve de l’écrivain. La fulgurance de sa maladie l’a empêché de venir à bout de son dessein et les proches à qui il en avait parlé ont déc... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (18)
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Je ne voudrais pas, surtout, cesser de découvrir les mille et une facettes du génie de Vian! Les poèmes et textes réunis dans ce recueil sont autant de fleurs d'un bouquet final ...comme un feu d'artifice au terme somptueux. Comme cette vie d'un auteur qui avait toujours dit qu'il n'atteindrait pas quarante ans... et qui teint parole.... et qui mit les bouchées doubles dans une oeuvre protéiforme! Les cahiers et dossiers du Collège de Pataphysique possèdent cette élégance dans l'absurde que l'on ne trouve que chez Vian. cette sorte de légère dérision qui sied au vrai gentleman. |
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Oui, moi aussi je voudrais pas crever...c'est peut-être pour ça que je lis de la poésie. Car enfin quoi de plus immortel que les mots traqués, puis extirpés de la conscience, de ses limites vagues...puis couchés sur le papier. Surtout s'ils ne racontent rien...mais qu'ils disent, qu'ils ne montrent pas... mais qu'ils révèlent. Les images survivent à leurs créateurs...La petite musique à ceux qui l'ont entendu et qui, caisse de résonance, l'ont propagé...Et les poètes ne sont peut être que les caisses de résonance singulières du chant du monde...Du chant de l'âme. L'urgence est de le faire avant qu'"ils cassent le monde"...Qui c'est "ils" ? Regarde-toi dans un miroir... Et si la tragédie, noir ressac, se rappelle sans cesse à nous...inlassablement la poésie lui répond ; que dit-elle ? Je voudrais pas crever...avant d'avoir vécu. Tu te refuses à croire Au porteur de lumière Le feu de sa colère Est une bougie qui vacille Dans un océan de nuit Et chacun de ses pas Est un coeur qui bat La lave de mer déploie l'ivresse D'un bateau oublié du temps Les petits dieux ne répondent pas La vigne, le sel masquent leurs pas Et les collines dans un soleil d'encre Immobiles et fières ont jeté l'ancre + Lire la suite |
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Enfin une poésie qu'elle est bien, Qu'elle fait pas chier avec des mots compliqués, Qu'elle intimide pas avec des émotions trop chiquées, Qui fait rire et ça c'est pas rien. Rire, oui chère Coli, Rire pour rire parce que c'est bon, Rire pour agacer les vieux croûtons, Rire pour séduire les filles jolies. Alors on a ri, ri, ri avec Boris. Alors on a lu, lu, lu ses poèmes, Et c'est le régal, vous comprenez. |
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Ce recueil contient mon poème préféré de Boris Vian que j'ai découvert grâce à une interprétation de Jean Louis Aubert:" ils cassent le monde" . Et je trouve qu'il est bien représentatif des thèmes abordés ici: la mort et l'amour de la vie: une sorte de carpe diem un peu désespéré. D'ailleurs Vian définit la vie "comme une dent ": "on y a pas pensé" "et puis ça se gâte soudain/ ça vous fait mal et on y tient" Mais ce recueil c'est aussi la verve surréaliste de l'auteur , ses inventions verbales (zoizeaux, orphies, libelles, trompinettes, ...), ses jeux de mots ("Donnez le si/ Il pousse un if / Faîtes le tri/ Il naît un arbre"),sa musicalité: un "pohéteu " "ne pense qu'en vers /Et n'écrit qu'en musique". Et même si "Tout a été dit cent fois", ce que Vian écrit n'est pas une redite, mais une ré-invention touchante et/ou amusante. |
Citations et extraits (48)
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 | Philippe-rodolphe 21 août 2012
Je voudrais pas crever Avant d'avoir connu Les chiens noirs du Mexique Qui dorment sans rêver Les singes à cul nu Dévoreurs de tropiques Les araignées d'argent Au nid truffé de bulles Je voudrais pas crever Sans savoir si la lune Sous son faux air de thune A un coté pointu Si le soleil est froid Si les quatre saisons Ne sont vraiment que quatre Sans avoir essayé De porter une robe Sur les grands boulevards Sans avoir regardé Dans un regard d'égout Sans avoir mis mon zobe Dans des coinstots bizarres Je voudrais pas finir Sans connaître la lèpre Ou les sept maladies Qu'on attrape là-bas Le bon ni le mauvais Ne me feraient de peine Si si si je savais Que j'en aurai l'étrenne Et il y a z aussi Tout ce que je connais Tout ce que j'apprécie Que je sais qui me plaît Le fond vert de la mer Où valsent les brins d'algues Sur le sable ondulé L'herbe grillée de juin La terre qui craquelle L'odeur des conifères Et les baisers de celle Que ceci que cela La belle que voilà Mon Ourson, l'Ursula Je voudrais pas crever Avant d'avoir usé Sa bouche avec ma bouche Son corps avec mes mains Le reste avec mes yeux J'en dis pas plus faut bien Rester révérencieux Je voudrais pas mourir Sans qu'on ait inventé Les roses éternelles La journée de deux heures La mer à la montagne La montagne à la mer La fin de la douleur Les journaux en couleur Tous les enfants contents Et tant de trucs encore Qui dorment dans les crânes Des géniaux ingénieurs Des jardiniers joviaux Des soucieux socialistes Des urbains urbanistes Et des pensifs penseurs Tant de choses à voir A voir et à z-entendre Tant de temps à attendre A chercher dans le noir Et moi je vois la fin Qui grouille et qui s'amène Avec sa gueule moche Et qui m'ouvre ses bras De grenouille bancroche Je voudrais pas crever Non monsieur non madame Avant d'avoir tâté Le goût qui me tourmente Le goût qu'est le plus fort Je voudrais pas crever Avant d'avoir goûté La saveur de la mort... + Lire la suite |
 | marina53 25 mars 2013
Ils cassent le monde En petits morceaux Ils cassent le monde A coups de marteau Mais ça m’est égal Ca m’est bien égal Il en reste assez pour moi Il en reste assez Il suffit que j’aime Une plume bleue Un chemin de sable Un oiseau peureux Il suffit que j’aime Un brin d’herbe mince Une goutte de rosée Un grillon de bois Ils peuvent casser le monde En petits morceaux Il en reste assez pour moi Il en reste assez J’aurais toujours un peu d’air Un petit filet de vie Dans l’oeil un peu de lumière Et le vent dans les orties Et même, et même S’ils me mettent en prison Il en reste assez pour moi Il en reste assez Il suffit que j’aime Cette pierre corrodée Ces crochets de fer Où s’attarde un peu de sang Je l’aime, je l’aime La planche usée de mon lit La paillasse et le châlit La poussière de soleil J’aime le judas qui s’ouvre Les hommes qui sont entrés Qui s’avancent, qui m’emmènent Retrouver la vie du monde Et retrouver la couleur J’aime ces deux longs montants Ce couteau triangulaire Ces messieurs vêtus de noir C’est ma fête et je suis fier Je l’aime, je l’aime Ce panier rempli de son Où je vais poser ma tête Oh, je l’aime pour de bon Il suffit que j’aime Un petit brin d’herbe bleue Une goutte de rosée Un amour d’oiseau peureux Ils cassent le monde Aves leurs marteaux pesants Il en reste assez pour moi Il en reste assez, mon coeur. + Lire la suite |
| Philippe-rodolphe 04 septembre 2012
Je mourrai d’un cancer de la colonne vertébrale Je mourrai d’un cancer de la colonne vertébrale Ça sera par un soir horrible Clair, chaud, parfumé, sensuel Je mourrai d’un pourrissement De certaines cellules peu connues Je mourrai d’une jambe arrachée Par un rat géant jailli d’un trou géant Je mourrai de cent coupures Le ciel sera tombé sur moi Ça se brise comme une vitre lourde Je mourrai d’un éclat de voix Crevant mes oreilles Je mourrai de blessures sourdes Infligées à deux heures du matin Par des tueurs indécis et chauves Je mourrai sans m’apercevoir Que je meurs, je mourrai Enseveli sous les ruines sèches De mille mètres de coton écroulé Je mourrai noyé dans l’huile de vidange Foulé aux pieds par des bêtes indifférentes Et, juste après, par des bêtes différentes Je mourrai nu, ou vêtu de toile rouge Ou cousu dans un sac avec des lames de rasoir Je mourrai peut-être sans m’en faire Du vernis à ongles aux doigts de pied Et des larmes plein les mains Et des larmes plein les mains Je mourrai quand on décollera Mes paupières sous un soleil enragé Quand on me dira lentement Des méchancetés à l’oreille Je mourrai de voir torturer des enfants Et des hommes étonnés et blêmes Je mourrai rongé vivant Par des vers, je mourrai les Mains attachées sous une cascade Je mourrai brûlé dans un incendie triste Je mourrai un peu, beaucoup, Sans passion, mais avec intérêt Et puis quand tout sera fini Je mourrai. + Lire la suite |
| Philippe-rodolphe 10 août 2012 Elle serait là, si lourde Avec son ventre de fer Et ses volants de laiton Ses tubes d'eau et de fièvre Elle courrait sur ses rails Comme la mort à la guerre Comme l'ombre dans les yeux Il y a tant de travail Tant et tant de coups de lime Tant de peine et de douleurs Tant de colère et d'ardeur Et il y a tant d'années Tant de visions entassées De volonté ramassée De blessures et d'orgueils Métal arraché au sol Martyrisé par la flamme Plié, tourmenté, crevé Tordu en forme de rêve Il y a la sueur des âges Enfermée dans cette cage Dix et cent mille ans d'attente Et de gaucherie vaincue S'il restait Un oiseau Et une locomotive Et moi seul dans le désert Avec l'oiseau et le chose Et si l'on disait choisis Que ferais-je, que ferais-je Il aurait un bec menu Comme il sied aux conirostres Deux boutons brillants aux yeux Un petit ventre dodu Je le tiendrais dans ma main Et son coeur battrait si vite... Tout autour, la fin du monde En deux cent douze épisodes Il aurait des plumes grises Un peu de rouille au bréchet Et ses fines pattes séches Aiguilles gainées de peau Allons, que garderez vous Car il faut que tout périsse Mais pour vos loyaux services On vous laisse conserver Un unique échantillon Comotive ou zoizillon Tout reprendre à son début Tous ces lourds secrets perdus Toute science abattue Si je laisse la machine Mais ses plumes sont si fines Et son cœur battrait si vite Que je garderais l'oiseau. + Lire la suite |
 | Lea25 29 juillet 2013
Y a du soleil dans la rue J’aime le soleil mais j’aime pas la rue Alors je reste chez moi En attendant que le monde vienne Avec ses tours dorées Et ses cascades blanches Avec ses voix de larmes Et les chansons des gens qui sont gais Ou qui sont payés pour chanter Et le soir il vient un moment Où la rue devient autre chose Et disparaît sous le plumage De la nuit pleine de peut-être Et des rêves de ceux qui sont morts Alors je descends dans la rue Elle s’étend là-bas jusqu’à l’aube Une fumée s’étire tout près Et je marche au milieu de l’eau sèche De l’eau rêche de la nuit fraîche Le soleil reviendra bientôt. + Lire la suite |
Videos de Boris Vian (104)
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Extrait du spectacle "Cabaret Boris Vian", prochainement en Pays Voironnais.
Diffusé le 21 novembre 2020 dans le cadre de l'édition virtuelle du festival Livres à Vous.
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