L'Herbe rouge

Je ne sais pas si c'est moi qui n'étais pas disposé à lire ce bouquin, ou bien si vraiment c'est le genre absurde poussé à l'extrême, mais je dois bien avouer que je ne suis un peu ennuyée à sa lecture. On reconnaît certes bien le genre de Vian, avec des images plus loufoques, je trouve, que dans l'Écume des jours, mais je n'ai pas ni accrochée à cette histoire de savant fou qui veut inventé une machine à corriger les souvenirs du passé, ni aux personnages qui m'ont parus vides. Il faut tout de même souligner que quelques personnages féminins sont très intéressants, de par leur grandeur et force de caractère. Bref, une Vian de plus de lu, mais qui n'arrive pas du tout à la cheville de la très forte impression que m'a laissé un J'irai cracher sur vos tombes, par exemple.

Folavril aime Lazuli. Lil est mariée à Wolf, qui est l'inventeur d'une machine à remonter dans son passé, et surtout dans ses angoisses. le chien parle, enfin jusqu'au moment où il trouve un ouapiti. En clair, tout ce petit monde a l'air de s'ennuyer prodigieusement.

Critique ouverte de la psychanalyse, ce court roman montre des femmes de plus en plus autonomes qui s'affranchissent peu à peu d'hommes très conventionnels et caricaturaux.

L'ensemble est bourré de clichés pour le moins éculés, et il a fallu me battre pour que le livre ne me tombe pas des mains. Je crois que je n'adhère définitivement pas à l'univers de Boris Vian.

Par contre, l'édition que j'ai lue était suivie d'un court recueil de nouvelles intitulé Les lurettes fourrées, qui contient trois très courtes histoires pleines d'humour noir et, à mon humble avis, d'une bien meilleure qualité que l'extravagante histoire de L'Herbe rouge.

L'herbe est beaucoup trop verte chez moi pour que je puisse partager les doutes et questionnements de Wolf/Boris sur le sens de la vie. Et en cas de sécheresse ponctuelle, j'arrose abondamment avec l'eau pure, naturelle et revigorante de la montagne ...

Dans ce récit fantastique et à travers le personnage de Wolf, Boris Vian amorce une introspection psychanalytique.

Wolf a créé une machine à remonter le temps. Avec une frénésie inquiétante, il se replonge inlassablement dans son passé. A cette occasion, il revit son éducation religieuse et les grandes étapes de son parcours amoureux. Ce voyage dans le passé fera ressurgir ses plus profondes angoisses dans le but de les détruire.

Wolf parviendra-t-il à se libérer de ses démons intérieurs ?

Véritable psychanalyse, Boris Vian use du personnage de Wolf pour se libérer de ses propres turpitudes. Avec un style sombre et absurde, il nous plonge dans les méandres de son rapport aux femmes, à son éducation ou à sa conception de la société. Si j'ai aimé le style inimitable de Boris Vian, ce récit complètement loufoque n'est pas mon préféré de l'auteur.
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Rêve ou réalité ? Fiction ou vérité ? Songe ou vie ? Boris Vian nous emmène dans chacun de ses ouvrages dans un monde particulier où l'absurde rencontre la vérité des sens, où la musicalité des phrases percute la colorimétrie de ses idées. Je le sais, je me prépare, je le sens dès les premiers paragraphes, je fais abstraction, je me laisse glisser vers un monde onirique et absurde : un chien qui parle, un défilé cacophonique, une pièce de la maison qui s'efface. Je ne me sens pas véritablement à l'aise au fur et à mesure que je m'enfonce dans le récit. Certaines scènes me dérangent et je me sens que relativement bien quand le protagoniste principal est finalement dans sa machine à remonter les souvenirs. Ces passages sont clairs, instructifs, tellement réel. Boris Vian arrive à m'étonner et je découvre le jeune homme derrière l'auteur.

Au centre de l'histoire, cette fameuse machine qui a pour but de faire revivre les souvenirs du passé pour ensuite les faire définitivement disparaitre. Souffrance psychologique pendant, souffrance physique après, j'ai eu la sensation d'être sur le bord d'une falaise et de sentir cette attirance vers la fin inexorable. le pessimisme, une fois encore, domine derrière le mirage de la fête et des jeux.

Non décidemment, j'ai beaucoup de mal à appréhender ce genre d'écriture. Après L'écume des jours et L'arrache-coeur lus durant mon adolescence, l'herbe rouge ne fait pas exception malgré mon âge bien plus avancé. Il faut alors que je rappelle que les oeuvres de Boris Vian n'étaient que peu appréciées de son vivant et ce ne fut que dans les années 60 que ses écrits ont été salués. C'était le temps de toutes les révolutions : sexuelle, morale, artistique, scientifique et technologique, voyait-on donc, dans les écrits de Boris Vian, une révolution latente ou un visionnaire décédé l'année avant cette fabuleuse ou terrible décennie ?

Mon esprit s'égare lors de la rédaction de cette chronique, suis-je contaminée par la fantasmagorie de l'auteur, par l'irréalité de ce texte, je reviens les pieds sur terre. J'entends au loin Boris Vian, chanteur, trompettiste, je me laisse bercer par un air de jazz ou de bossa nova et je préfère oublier le reste.
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