La Brigade de l'Ombre, tome 1 : La prochaine fois ce sera toi

Ce mardi 22 juin, Anne-Cécile Arthal (dite « Anne-Cé ») arriva beaucoup plus tôt que d’habitude au cabinet de psychologue où elle exerçait son art depuis dix ans.

La veille, sa dernière consultation s’était prolongée tard dans la soirée, elle n’avait pas eu le temps de classer ses dossiers et entendait le faire avant le premier rendez-vous du jour. Elle gara donc son scooter dans la rue Le Bris, encore exceptionnellement déserte. Ce fut pour cette raison, sans doute, qu’elle tomba la première sur sa voisine, Roselyne Michel, en pleurs sur le trottoir.

Devant la grille de son pavillon, la vieille dame était secouée de spasmes, entre lesquels elle geignait, doucement, comme un animal blessé.

Anne-Cé s’approcha, vit qu’elle pataugeait dans une flaque de sang.

Dissimulés jusque-là par une voiture en stationnement, deux chiens courtauds, blancs et soyeux mais souillés d’écarlate, gisaient dans le caniveau. Ken et Barbie. Un mâle et une femelle de l’espèce bichon maltais. Réduits en charpie et aussi morts que possible.

Ken et Barbie étaient des célébrités dans la rue Le Bris où travaillait Anne-Cé, et les deux raisons de vivre de Mme Michel – ses motifs d’adoration, ses sujets exclusifs de conversation, et la pomme de discorde qui opposait l’acariâtre retraitée à l’ensemble de ses voisins. En dépit des plaintes régulières du quartier, elle les laissait aboyer dans son jardinet pendant toute la journée (et pendant la nuit si le cœur leur en disait) ; elle les laissait chier sur l’intégralité des trottoirs de la rue, et menacer l’équilibre de quiconque s’y risquait. Tout le voisinage en était venu à souhaiter aux deux clebs une mort spectaculaire et douloureuse, mais en général, il y a loin de la pensée (ou du souhait) aux actes.

Or, cette nuit, quelqu’un avait dépecé les bichons.

Pauvre petite fille, songea-t-il. Tu espérais devenir une dame. Tu fantasmais sur des dames. Tu espérais devenir belle comme une des dames qu’on te montrait. Et tu as fini coupée en trois morceaux, vidée de ton sang, quelque part, sous la scie et les ciseaux d’un malade.

Pauvre petite conne, tu croyais que tu avais le temps, que tu y arriverais, avec le temps.

Toute une vie de copies à bon marché, de contre-façons, la vie qu'on proposait aux gamines d'aujourd'hui, avec pour seul graal l'espoir d'enfin se faire remarquer- à défaut d'être remarquable...

L'assassin masqué était artisan maroquinier, dans le civil.

Pour tuer, il utilisait tout une théorie de couteaux et scalpels destinés au travail de cuir, dont les formes diverses introduisaient un peu de variété dans les séquences de meurtres. chaque fois, la chose finissait pourtant de la même façon: il taillait une boutonnière sur sa victime, de la gorge au pubis, le ventre s'ouvrait et une quantité de sang exagérée (équivalent à la mer Rouge environ), se déversait sur le plancher, les meubles, les murs -- et parfois sur l'objectif de la caméra.

Il appela sa fille aînée. Le téléphone mobile de Fleur était sur boite vocale. Le commissaire hésita un instant à laisser un message, choisit finalement de s'abstenir. Que lui aurait-il dit? "Fleur, j'appelle pour savoir si tu es encore en vie, parce qu'un fils de p*** tue des filles de ton voisinage pour se venger de moi, et que tu es la prochaine sur la liste?

Sur le chemin du retour, Diane lui demanda :
- Il y en a combien ?
- Des goules ? Moins d’un millier, probablement. Et la plupart sont informées de leur condition, elles se rendent dans des centres comme ceux-là au moment où leurs crises surviennent. La situation est sous contrôle…
Willa avait commencé de réciter une leçon bien apprise.
- … Quand ça a commencé, on a craint une contagion massive. Mais en fait, la maladie ne se transmet que par morsure, et dans la plupart des cas, une attaque de goule ne laisse pas de survivant…
La petite rouquine rit, à cet instant, étonnamment, puis fit une moue pour s’en excuser. Cela fit sortir son discours du conventionnel.

Ce retour n’annonçait rien de bon. Markowicz leur avait toujours porté la poisse, à tous, à commencer par lui-même… Anne-Cé ne put s’empêcher d’éprouver une inquiétude diffuse.

C’était comme des intuitions, qui le prévenaient de ce qui allait survenir. Markowicz n’avait jamais trouvé une description plus juste de ce que lui-même ressentait. – et qu’on appelait son instinct, son flair son « sixième sens ». Hier midi, dans la cour intérieure, devant le cadavre de la jeune fille éventrée et démembrée, il avait entendu la chanson de l’ennemi, et celle de la famille. Elles s’entremêlaient. Cela signifiait que quelqu’un en voulait à la famille – sa brigade, en l’occurrence, puisqu’il n’avait de facto plus de famille.

Une section nette des os, pas assez de sang, la disparition des membres antérieurs : de toutes évidence, ce n'était pas une attaque de goule. Mais Flétan n'avait pas à le savoir... Pas pour l'instant... Le commissaire Markowics s'accroupit de nouveau, comme il le pouvait avec sa jambe raide. Il passa un doigt sur la joue de la jeune fille morte. Quelle pitié! Le visage déjà blême lui sembla un instant sur le point de pleurer.

Il appela sa fille aînée. Le téléphone mobile de Fleur était sur boite vocale. Le commissaire hésita un instant à laisser un message, choisit finalement de s'abstenir. Que lui aurait-il dit?

"Fleur, j'appelle pour savoir si tu es encore en vie, parce qu'un fils de p*** tue des filles de ton voisinage pour se venger de moi, et que tu es la prochaine sur la liste?"