L'un, proche de nous dans le temps puisqu'il se situe au début des années 1990, coïncidant avec la chute de l'URSS, relate la rencontre au cimetière russe de Sainte-Geneviève-des-Bois, haut lieu de l’Émigration russe situé près de Paris, de deux jeunes gens issus d'une même famille dont les événements historiques ont séparé les deux branches.
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Dernier ouvrage publié du vivant de l'auteur en 2005, « les orphelins du Tsar » mettent en présence Ouirko, jeune femme descendante de nobles émigrés russes et Sergo, agent du KGB employé par son ambassade à Paris. L'intrigue se situe en décembre 1991, quand l'ambassade de Russie succède à l'ambassade d'URSS, marquant la fin de soixante quinze années de révolution soviétique. Ouirko et Sergo évoquent cette période dramatique et Vladimir VOLKOFF nous fait revivre les révolutions de 1917 et l'assassinat de la famille impériale.
Fresque historique qui achève la saga de la famille PSAR que le romancier nous décrit depuis le règne d'Ivan le Terrible à travers ses oeuvres successives.
Lecture intéressante et instructive ; sans plus.
Habile entrelacs de deux époques. L'auteur a construit cette improbable rencontre au cimetière de Sainte Geneviève des bois (charmant endroit dont la visite est à recommander à ce qui s'intéresse à la Russie éternelle et à ses fils : Tarkovski, Nekrassov, Lifar…), comme prétexte à revisiter, au travers de cette saga familiale, la chute de l'ancien régime et à l'assassinat de la famille impériale. J'ai revisité Tobolsk et son magique kremlin aux couleurs brillantes sous un ciel changeant et frisquet, magnifique moment. Belle écriture d'une encre trempée dans la nostalgie et l'âme russe.
Alors que je suis d'ordinaire très enthousiaste à propos des romans de Volkoff, celui-ci m'a légèrement déçue. Certes, la langue est belle, l'âme russe est retranscrite avec maestria et la documentation est précise, comme d'habitude dans un roman de cet auteur.
Et pourtant...
Il y a une sorte de platitude dans cette histoire. Ces histoires, plutôt, que l'on suit en parallèle en comprenant fort bien ce qui les lie, mais... Quelque chose sonne faux. Ou plat. Ou artificiel.
En bref, quelque chose ne prend pas.
La lecture reste plaisante, bien entendu, mais Volkoff a fait mieux, bien mieux. Petite déception, je ne pense pas que je le relirai - d'autant plus considérant la taille actuelle de ma PAL.
Non. Il n'y avait pas pensé. En comptant de la sorte, un quart de lui était Basile Psarsky, le bâtard, le transfuge, le héros bolchevique. Basile mort était encore vivant en lui. Sergo, à qui on avait appris que les morts devaient être passés par profits et pertes, ne s'attendait pas à ce genre de confrontation au-dessus de cette tombe faite de terre de France, caillouteuse, griffée par le froid, mais renfermant un Volodia qui, de son temps, avait senti, pensé, joui, souffert, et qui laissait en héritage un huitième d'Ouirko, autant que son demi-frère Basile en laissait de lui, Sergo.
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