Kree

« Kree avait en tête ce qu'on lui avait dit, que des enfers se succédaient, insérés dans la mort même, ne laissant aucun répit ni au mort ni au réincarné, mais elle ne comprenait pas très bien ce que cela signifiait, comment le système fonctionnait, et elle s'en fichait. »

Dans ce roman signé Manuela Draeger, un des pseudonymes de l'auteur plus connu sous celui d'Antoine Volodine, on retrouve tout ce qui fait la singularité de son univers, très noir et puissamment évocateur d'apocalypses pas vraiment joyeuses.

Kree Toronto est une tueuse solitaire et aguerrie, dans un monde de désolation. Sa chienne Loka, seul être qu'elle aime vraiment, a été capturée pour être mangée. Elle veut régler leur compte aux deux affreux qui sont responsables. Ce ne sera que le début d'une pérégrination d'un enfer à un autre, avec des séjours dans une sorte d'état intermédiaire entre vie et mort, marqué par l'amnésie.

C'est évidemment toujours un peu le même arrière-plan que nous propose l'auteur(e) : faillites mortifères d'idéologies communistes (ici des mendiants terribles qui rappellent les atrocités des khmers rouges), environnement, faune et flore mortelles (mention spéciale aux arachnides). Mais je m'y laisse prendre à chaque fois tant l'écriture parvient à donner une épaisseur troublante à ces cauchemars. Vraiment du grand art.

Ça commence comme John Wick. Mais alors un John Wick perdu dans les marasmes fangeux du post-exotisme, éclairé par une lumière trouble, vineuse et instable. Un John Wick englué dans une atmosphère toxique d'après-vie, se trainant dans cette longue agonie et cette longue défaite d'une fin du monde étirée à l'infini.

On ne s'étonnera pas que John Wick soit ici une soldate du nom de Kree Toronto, armée d'une sorte de kusarigama pour se venger des Laurell et Hardy dégénérés ayant tué (et mangé) sa chienne – qui est bien sûr plus que sa chienne, qui est son âme, sa santé mentale, sa raison de survivre dans un monde sans pitié. Comme dans John Wick, non ? Deux oeuvres à revoir sous l'éclairage du Manifeste des espèces compagnes de Haraway à n'en pas douter.

Mais Manuela Draeger donne beaucoup plus de force à la fable de Kree Toronto et (feue) sa chienne Loka que dans le film de David Leitch et Chad Stahelski. On ne crée pas des séquences épileptiques d'action, on rentre plutôt dans l'image où dans chaque combat scélérat – sûrement un des points communs de nos deux combattants – révèle seulement la déshumanisation en cours du monde (et gloire à la Grande Nichée !).

Le non-état d'esprit de Kree Toronto n'est pas la belle indifférence d'un John Wick ultra-violent traînant son charme ténébreux en costard-cravate de New-York à Tokyo. L'insensibilité de Kree est l'adaptation à sa condition inexorable d'enfant-soldat, de femme toujours en proie aux désirs de viol des hommes. de post-vie en post-vie, de misère en misère, Kree Toronto se guide en ne cherchant pas la mort de façon nihiliste. Elle tente de respecter un égalitarisme d'un autre temps en éliminant de temps à autre des mâles trop insistants et ne tuant qu'avec parcimonie dirait-on.

A cette déshumanisation, le regard animal offre un contraste saisissant. Réduit à un accessoire dans John Wick, la présence du chien dans Kree ressemble davantage à celle de l'andréide Nexus-6 dans Blade Runner : un rappel d'une empathie perdue, et au-delà, d'une cruauté plus simple, d'instincts moins tragiquement spiritualisés et cette considération revient énigmatiquement lors du retournement final. Bien sûr cette vision sur le vivant provient de la conception du post-exotisme où dans une conception noircie du bouddhisme tibétain, toute existence vient soit à se perdre soit à se réincarner au bout de 49 jours, y compris dans les animaux (il faut lire Nos animaux préférés d'Antoine Volodine), tous les animaux : cloportes, éléphants, moustiques, chien ou encore, pour ce tome, oiseaux.

Car dans le monde merveilleux de Kree, des oeufs d'oiseaux immenses surgissent des nombreuses fosses communes à l'air libre et l'une des tâches paradoxales des moines (paradoxales au regard de la non-violence supposée de cette caste) est de détruire ces oeufs avant leur éclosion. Cette belle fable de moines massacrant des oeufs sur un tas de cadavres est l'occasion d'un conte d'amour pour le moins surprenant et frappant entre Griz Uttikuma et Smoura Tigrit.

On voit ici à quel point le narratif d'un John Wick est loin par rapport à ce récit où plutôt que la violence des actions c'est la puissance de l'imaginaire et la férocité de la situation qui l'emportent, avec, en plus, toujours la pointe aigüe d'un humour noir matérialisé dans la langue imagée de Manuela Draeger. Un humour fait rictus, certes, comme lorsque Kree discute dans ces éternités noires et grillagées du Bardo (l'espace noir pré-réincarnation) avec un moine coincé entre des barbelés, ou plus régulièrement lors les discours volontairement laconiques jusqu'à l'absurde tenus dans une langue mutilée.

Je serais assez pour que Draeger, Volodine ou pourquoi pas Lutz Bassmann soit secrètement au scénario du John Wick 666 ou plus justement d'un Jane Wicca, où comme dans Kree on ferait de la magie noire avec les rêves, on cisaillerait des fentes dans l'espace noir, on se vengerait de la mafia narcocapitaliste qui nous vend du sommeil à prix d'or. Mais il s'agit en fait d'une mauvaise idée, les adaptations du post-exotisme en visuel ayant jusque-là souvent déçu et Volodine lui-même, en tant que porte-parole des auteurs post-exotiques, ayant refusé les adaptations et autres déclinaisons exogènes de son oeuvre, close sur elle-même et sa communauté.

Tant pis, tant mieux, il reste donc à lire et relire les 49 opus présents et à venir du post-exotisme.

Kree Toronto, guerrière et féministe radicale, combattante surentraînée depuis l'enfance jusque-là jamais défaite, meurt en voulant venger la mort de sa chienne Loka et se retrouve quelques jours plus tard à errer dans l'espace noir, lieu essentiel de la narration post-exotique.

Faisant écho à l'espace-temps de référence du post-exotisme – le XXème siècle et la mémoire des peuples massacrés -, le chemin que parcourt Kree dans l'espace noir est barré, de manière répétitive et comme infinie, par des grillages barbelés qu'elle doit cisailler, les uns après les autres, pour pouvoir continuer à avancer.

Un brouillard amnésique l'envahit, et réduit ses souvenirs à des « images illisibles, silencieuses et très noires ». Toute l'oeuvre d'Antoine Volodine et des écrivains post-exotiques se déroule dans un au-delà du temps, disjoint de notre présent, un espace noir où force, identité et paroles se désagrègent, même si des fragments de mémoire, des images de foule et de morts violentes refont surface comme des secousses et déchirent l'amnésie de Kree.

Dans ce roman paru en février 2020 aux éditions de l'Olivier, Manuela Draeger joue avec le bardo sans fin du post-exotisme, qui prend ici plusieurs formes successives. Sortant de la forêt, transformée en créature mi-végétale mi-humaine, Kree arrive dans un village peuplé d'une maigre foule et placé sous l'autorité administrative des « mendiants terribles », sortes de moines polpotistes tragiquement absurdes. Ils règnent sur la ville avec un simulacre de la vieille idéologie de l'égalitarisme en continuant malgré la raréfaction des hommes d'organiser des séances publiques d'autocritique et d'éliminer tous leurs opposants réels ou supposés.
Dans ce village aussi, bâtiments, hommes et langage se délabrent, dans une forme d'indifférence à la fin d'un monde désormais presque inhabité, où quelques bonzes errants rôdent autour d'immenses fosses communes.

La littérature post-exotique forme un monde d'images et d'émotions intenses, un univers d'idéologie codée et d'humour du désastre, où les rêves d'égalitarisme survivent envers et contre tout, un monde de chaos obscur et d'humanité vacillante qui établit un rapport au temps singulier, où les femmes font preuve d'un courage irréductible, où rêve et réalité s'enchevêtrent, où la vie et la mort ne s'opposent plus.

La voix de Manuela Draeger, sa vision du monde et de l'histoire se rattachent à l'espace fermé et utopique de l'ex-URSS ; ses précédents livres, « Onze rêves de suie », « Herbes et golems » ou les onze récits précédemment parus à l'école des loisirs, révèlent sa fidélité au drapeau soviétique, son goût pour le merveilleux, son féminisme et son aspiration à la fraternité.

Kree, prête à tuer les hommes qui veulent lui « faire le sexe », amorce des relations fraternelles dans le village, avec Myriam Agazaki, guérisseuse Ybüre au physique de sorcière, avec Gomchen, installateur de tentes tremblantes qui s'est inventé un passé de tibétain pour répondre aux interrogatoires des gueux inquisitoriaux, avec un réfugié au passé mystérieux, Griz Uttikuma, sans parler de son lien avec Loka, sa chienne noire adorée.

Aux cauchemars se mêle à chaque page la singulière charge comique de l'humour du désastre – l'absurdité tragique des interrogatoires des mendiants terribles, les dialogues étranges dans une langue abîmée, les rituels et les arrangements nécessaires avec les règles et la réalité, l'horreur merveilleuse des oeufs qui apparaissent au milieu des cauchemars de fosses communes – illuminant la noirceur de ce roman splendide.

Retrouvez cette note de lecture et beaucoup d'autres sur le blog de la librairie Charybde : https://charybde2.wordpress.com/2020/03/22/note-de-lecture-kree-manuela-draeger/

La guerrière Kree Toronto, incarnation parfaite du versant magnifiquement et éternellement errant du post-exotisme.

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