L'Ile du Cundeamor

Dehors, la musique continuait à flirter avec la nuit veloutée. A côté des malangas se trouvait un magnifique massif de papaye et Nicotiano faisait comme s'il dansait avec. A son sommet, la papaye ressemblait à une femme à la longue chevelure dans la pénombre et ses fruits tombants rappelaient de grands seins ombreux.

- Sur l'île du Cundeamor, s'il vous plait.
- Mais ma petite dame, cette île n'existe pas, lui réplique le chauffeur de taxi un peu désolé en voyant son aspect défait et son visage triste.
- Non, elle n'existe pas, répliqua-t-elle d'un ton abattu, mais allons-y quand même.

Quelqu'un chantait dans les rues de Miami Beach et Betty Boop, chose étrange, se réveilla sans la moindre sensation de détresse. Elle promena son regard à travers la pénombre de la chambre et remarqua qu'il lui restait encore une heure, toute une heure … une petite heure bien agréable avant la sonnerie du réveil. Elle s'aperçut alors qu'elle avait dormi toute la nuit avec ses faux-cils.
Contrariée, l'haleine fétide, la voix éraillée, elle s'exclama:
– Bah, des manies de vieille.
Qui diable chantait-il, à cette heure-là, dans les rues somnolentes de Miami Beach ?
– C'est une voix mélancolique et puissante, – se dit-elle en, baîllant.
Betty avait l'habitude de se réveiller, au milieu de la nuit, avec un mauvais goût dans la bouche et prise de panique. Des chœurs de voix rauques faisaient irruption dans son sommeil pour lui chanter de tristes nouvelles. Ces nouvelles avaient toujours deux thèmes : Funio et Cuba.