George Vulturescu/5
2 notes
Résumé :
Les pierres pousseraient-elles mieux dans le nord? Ou bien dans la douleur? à moins que ce ne soit ça, la poésie, cette chose qui vous pousse sous l’os frontal, et qui vous permet d’attendre Dieu à la frontière du royaume, puis de regarder la marche des pierres d’un oeil mort, tellement plus perspicace, aigu, impitoyable.
« Les lettres sont-elles comme les pierres
sous le pied ? Combien de temps peux-tu marcher
sur ces pierres ? Ne s’enf... >Voir plus
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sous le pied ? Combien de temps peux-tu marcher
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Je ne connaissais pas ce poète du Nord de la Roumanie dont le présent recueil bilingue réunit 24 poèmes assez longs pour la plupart, agrémentés des encres de Pierre Guimet. Cela m'apparait comme une entreprise téméraire aujourd'hui de publier de la poésie, qui plus est roumaine. Je salue donc ce courage et remercie chaleureusement l'éditeur qui a bien voulu soumettre l'ouvrage « à [ma] bienveillante critique » dans le cadre de l'opération masse critique.
C'est un livre broché de 100 pages format 25 x 19 cm qui alterne texte original, traduction en miroir, ainsi que dessins à l'encre par moments. le prix restant assez élevé on peut s'interroger à juste titre sur le choix de l'édition bilingue. Si on peut se réjouir de la possibilité d'exercer une analyse critique de la traduction, on peut déplorer en même temps un format plus difficile à manier et moins accessible financièrement. Pour moi c'est une excellente chose que de pouvoir comparer l'original à la traduction. Je n'ai pas détecté des problèmes de traduction majeurs, si ce n'est quelques choix discutables, mais qui n'affectent pas dans l'ensemble le sens.
Parmi les thèmes abordés je note Dieu, les ancêtres, la nature, la peur, le rôle du poète, Tireac le village natal, la mort, les icônes, la cécité.
La biographie de l'auteur présentée sur la couverture du livre nous délivre des clefs de lecture, car, les pierres que voulait façonner le poète sont omniprésentes tout comme l'Oeil Aveugle si réceptif aux beautés de l'univers.
Plusieurs poèmes comportent des références à des auteurs connus tels que Blaise Pascal, Friedrich Nietzsche ou E.E. Cummings.
Je rapproche enfin ce poète de Valentin Dolfi qui consacre lui sa poésie tout aussi autobiographique à Băile Govora, dans un style plus « américain » et plus épuré.
C'est un livre broché de 100 pages format 25 x 19 cm qui alterne texte original, traduction en miroir, ainsi que dessins à l'encre par moments. le prix restant assez élevé on peut s'interroger à juste titre sur le choix de l'édition bilingue. Si on peut se réjouir de la possibilité d'exercer une analyse critique de la traduction, on peut déplorer en même temps un format plus difficile à manier et moins accessible financièrement. Pour moi c'est une excellente chose que de pouvoir comparer l'original à la traduction. Je n'ai pas détecté des problèmes de traduction majeurs, si ce n'est quelques choix discutables, mais qui n'affectent pas dans l'ensemble le sens.
Parmi les thèmes abordés je note Dieu, les ancêtres, la nature, la peur, le rôle du poète, Tireac le village natal, la mort, les icônes, la cécité.
La biographie de l'auteur présentée sur la couverture du livre nous délivre des clefs de lecture, car, les pierres que voulait façonner le poète sont omniprésentes tout comme l'Oeil Aveugle si réceptif aux beautés de l'univers.
Plusieurs poèmes comportent des références à des auteurs connus tels que Blaise Pascal, Friedrich Nietzsche ou E.E. Cummings.
Je rapproche enfin ce poète de Valentin Dolfi qui consacre lui sa poésie tout aussi autobiographique à Băile Govora, dans un style plus « américain » et plus épuré.
J'ai été surprise de voir des poèmes en roumains. Je tiens à rassurer tout le monde par le fait qu'ils sont traduit en français si comme moi vous ne comprenait pas le roumain.
J'ai gagné ce livre lors de l'opération Masse critique.
J'imagine qu'on perd un peu de l'intensité des poèmes à cause des traductions. de belles illustrations en noir et blanc agrémentent les poèmes.
N'étant pas fan de poèmes, ce fut cependant une découverte originale.
J'ai gagné ce livre lors de l'opération Masse critique.
J'imagine qu'on perd un peu de l'intensité des poèmes à cause des traductions. de belles illustrations en noir et blanc agrémentent les poèmes.
N'étant pas fan de poèmes, ce fut cependant une découverte originale.
Citations et extraits (4)
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La trace ontologique du couteau
Je ne suis qu’un homme arpentant les Pierres du Nord
sous une étoile stérile. Je respire le même air que
les bêtes sauvages, l’air qu’exhalent le jabot des oiseaux,
la puanteur des marais, les restes de
charognes.
Toi seul n’es pas pourri, mon couteau,
sur lequel s’est posée la main de mon grand-père Dumitru
sculpteur de croix ; la main de mon père Georges,
puisatier.
Tu as l’éclat de la louve qui vient de
mettre bas seule dans le hallier.
On peut te poser sur la gorge du tyran, sur
la gorge du vagabond, sur la gorge du frère.
La louve s’agenouille
prend entre ses dents chacun de ses petits et l’emmène au creux de
sa tanière. Puis elle les lèche de sa langue rêche.
Ah, tu passes de père en fils sur les lits de
mort, mon couteau !
Fou qui te reçoit en héritage,
fou qui ne te lègue !
Tout comme moi – fou sur les Pierres
du Nord qui écrit dans la nuit stérile.
Chaque lettre gonflée d’effroi laisse une
« trace ontologique » comme la traînée humide de
l’escargot sur les pierres.
Délicatement je prends chaque lettre et la dépose
dans le mot suivant qui ne tremble pas,
qui ne bégaye pas de trouille,
comme la louve prend ses petits entre ses dents.
Le couteau des lettres ne laisse rien pourrir.
(p. 11)
Je ne suis qu’un homme arpentant les Pierres du Nord
sous une étoile stérile. Je respire le même air que
les bêtes sauvages, l’air qu’exhalent le jabot des oiseaux,
la puanteur des marais, les restes de
charognes.
Toi seul n’es pas pourri, mon couteau,
sur lequel s’est posée la main de mon grand-père Dumitru
sculpteur de croix ; la main de mon père Georges,
puisatier.
Tu as l’éclat de la louve qui vient de
mettre bas seule dans le hallier.
On peut te poser sur la gorge du tyran, sur
la gorge du vagabond, sur la gorge du frère.
La louve s’agenouille
prend entre ses dents chacun de ses petits et l’emmène au creux de
sa tanière. Puis elle les lèche de sa langue rêche.
Ah, tu passes de père en fils sur les lits de
mort, mon couteau !
Fou qui te reçoit en héritage,
fou qui ne te lègue !
Tout comme moi – fou sur les Pierres
du Nord qui écrit dans la nuit stérile.
Chaque lettre gonflée d’effroi laisse une
« trace ontologique » comme la traînée humide de
l’escargot sur les pierres.
Délicatement je prends chaque lettre et la dépose
dans le mot suivant qui ne tremble pas,
qui ne bégaye pas de trouille,
comme la louve prend ses petits entre ses dents.
Le couteau des lettres ne laisse rien pourrir.
(p. 11)
La grâce
Alexia disparaît tous les trois mois
là-haut sur la Montagne.
Nul ne sait ce qu'elle y fait.
Les femmes du village murmurent
qu'elle fait l'amour avec les loups, qu'elle se
nourrit d'herbes et du miel des
abeilles sauvages.
La pâle et frêle Alexia reprend son
travail à la ferme : elle file la laine
des moutons, elle coud et descend à la rivière
laver les chemises brodées.
« Pourquoi ne viens-tu pas à l'église,
Alexia, l'interrogent les filles.
–Je ne demande pas la grâce des icônes,
juste mon droit à la grâce… »
(p. 45)
Alexia disparaît tous les trois mois
là-haut sur la Montagne.
Nul ne sait ce qu'elle y fait.
Les femmes du village murmurent
qu'elle fait l'amour avec les loups, qu'elle se
nourrit d'herbes et du miel des
abeilles sauvages.
La pâle et frêle Alexia reprend son
travail à la ferme : elle file la laine
des moutons, elle coud et descend à la rivière
laver les chemises brodées.
« Pourquoi ne viens-tu pas à l'église,
Alexia, l'interrogent les filles.
–Je ne demande pas la grâce des icônes,
juste mon droit à la grâce… »
(p. 45)
Le sabre d'or
Si « l'art est pour nous
chose du passé », comme l'écrit Hegel,
la poésie est elle aussi parole du passé :
dans le crâne, sous l'os frontal.
Elle y attend Dieu
comme un souverain un autre souverain
à la frontière d'un royaume.
Chacun fait don à l'autre
d'un sabre d'or :
l'un vient de la main du poète
l'autre de la tienne, lecteur.
« Non le sabre, dit l'homme en riant, mais
la mémoire du sabre est poésie.
–La mémoire, dit Dieu en riant,
est l'obole qui ouvre le passage
vers l'une ou l'autre direction. »
(p. 41)
Si « l'art est pour nous
chose du passé », comme l'écrit Hegel,
la poésie est elle aussi parole du passé :
dans le crâne, sous l'os frontal.
Elle y attend Dieu
comme un souverain un autre souverain
à la frontière d'un royaume.
Chacun fait don à l'autre
d'un sabre d'or :
l'un vient de la main du poète
l'autre de la tienne, lecteur.
« Non le sabre, dit l'homme en riant, mais
la mémoire du sabre est poésie.
–La mémoire, dit Dieu en riant,
est l'obole qui ouvre le passage
vers l'une ou l'autre direction. »
(p. 41)
« ... Quand vous saurez déchiffrer les inscriptions sur les Pierres du Nord
la littérature roumaine sera changée... »
(p. 23)
la littérature roumaine sera changée... »
(p. 23)
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