J'ai tué Kennedy ou Les mémoires d'un garde du corps

La sauvegarde de l'unité d'un couple est un exercice artificiel, mais je connais très peu d'exercices qui soient rigoureusement naturels: manger, pisser, chier, dormir et, peut-être, forniquer, bien que je voie de plus en plus dans la fornication un acte culturel. Oui, il s'agit bien d'un exercice artificiel dans lequel on ne doit pas s'arrêter de faire le calcul des profits et des pertes. Dans ce précaire équilibre peut s'organiser une vie commune, quelquefois durable. Mais il arrive, surtout sous la pression de circonstances extérieures, que l'équilibre soit rompu et qu'on perde la roue, comme le coureur cycliste qui prend du retard sur celui qui assure le train et ouvre le vent. Ce qui arrive alors, c'est qu'on ne refait jamais la distance et qu'on se retrouve de plus en plus loin de l'état de fait passé.

À la cour des Kennedy cohabitent des eunuques dalmates – qui chient de peur sur les sables de Long Island -, des cochers de fiacre de Nanterre, des cuisiniers suisses (excellents), un ambassadeur soviétique, des pom pom girls de Californie, des veuves de cinq guerres mondiales, deux objecteurs de conscience australiens, un champion du monde de ping-pong qui a apporté sa table préférée, trois vendeurs de chemises pédés qui font chambre à part, un gaucho empaillé par Ted (précoce taxidermiste depuis que Rose lui a offert une panoplie complète le jour de sa première communion), un pelotari basque avec des sourcils qui se rejoignent, une demi-douzaine de chanteurs sucrés comme un milk-shake à la vanille, deux vieux marins amoureux de deux énormes sirènes de Syracuse, dix défenseurs des droits civiques avec chacun son défendu, un sheriff méchant, deux sheriffs gentils, un batteur de jazz tuberculeux qui se masturbe dans tous les cabinets de Boston, un agriculteur abyssal spécialisé dans la greffe d’algue Rosalind, un châtreur de mites, un poète lettriste qui grince quand il marche, une vierge samoyède qui s’est perdue au pôle Nord, une doctoresse espagnole spécialisée dans les zones érogènes, deux chanteurs de jazz avec un cancer de la gorge, un milieu de terrain du Manchester United, un ailier droit de Manchester City, un philosophe allemand spécialiste de lui-même (sa femme le précède dans les couloirs en demandant de se taire aux gens qu’ils croisent), deux présidents de comité de quartier d’Ankara, un cousin germain de Hitler, qui lui ressemble beaucoup d’allure et dans l’intonation spéciale qu’il donne au mot spatule, un météorologue, un dompteur de poules, un dentiste florentin, des princes nains abandonnés dans des boîtes à ordures, un champion de parties d’échecs simultanées, le traducteur d’Oscar Wilde en ukrainien et la vraie princesse Anastasia, l’ultime carte que l’Occident se réserve de jouer pour réclamer le trône de l’U.R.S.S., une seconde avant l’agression nucléaire.

Après la littérature, le cinéma, tout, tend à discréditer la mort, même si, proportionnellement parlant, elle est vue d'un bon œil quand c'est un héros qui la donne.

Vous remarquerez que le méchant tue sans frein, sans limites. Au contraire, le carnage que fait le héros est toujours justifié, éthiquement et esthétiquement. La mort a pris un caractère ultra: soit épique, soit honteuse.

La mort a pris un caractère ultra : soit épique, soit honteuse.

Le président de la Nasa a déclaré avoir été l'objet de pressions de la part de la Conférence Mondiale des Eglises qui voulait que le mot Dieu fut présent dans 65 pour cent des premières phrases prononcées par l'astronaute de service.

Le Sud se caractérise presque partout par la moins-value objective de sa population. Mais quel que soit le Sud, m'avait observer Mr Phileas Wonderful, il est toujours humainement dégradé par rapport à son Nord de référence (cette citation douteuse illustre à merveille le long délire (défoulement de l'auteur) que constitue ce polar).

- Les plus grandes misères de toutes sont celles que les hommes se causent à eux-mêmes avec leurs affections effrénées.

Je suis un bon observateur du langage global de l'être humain. Plus d'une fois, la terrible éloquence du silence de mes ennemis m'a sauvé la vie.

- Tuer est un acte instinctif, vitalement logique. Par la suite, les inhibitions se chargent de l'adultérer.