L'Horizon sur un fil

"LES RATS

Sens aigu de la droiture
Sans aigu ni mesure
Là et plus là
On les appelle les rats
Dissimulés, sans simuler
Mutants désabusés,
Ils rongent notre rage
saccagent nos étages,
Ils sont nos ratages.
Papiers déchiquetés,
Esprits déchirés,
Sont le butin de ces bestioles
Sacrées empereurs sans étole.
Leur queue, que fait-elle ?
A part enflammer le fiel ?
Elle danse avec mes sens
et blesse notre essence
On passe notre existence
à dératiser nos chances.
Pourtant les rats sont las
De nos états
D'âme. Alors s'enfuiront-ils ?
Nous laisseront-ils ?
Quelle heure est-il aujourd'hui ?
L'heure de panser
Donc je suis
là, sans rats, sans traces de peur
et sans remords de morsure,
Sans leurre…"

Tel un funambule, je scrute le fil conducteur de mon ennui sur lequel je déambulais. J'errais sur le macadam de mes pensées nocives, pieds nus. Une punaise ? Un morceau de verre ? Un clou peut-être ? De l'égratignure au cri, il n'y avait qu'un pas. Je marchais encore et toujours pour trouver ma vraie douleur et lui tordre le cul avec éloquence.

- Tu m'aimes ?
- Si je le disais, tu le saurais et je ne veux pas que tu le saches.
- Pourquoi ?
- Pour que tu doutes de moi chaque jour.
- C'est angoissant.
- C'est sûrement dans l'angoisse que tout est fort.
- J'ai peur.
- Heureusement !
- Mais... ?
- Chut... Ne dis rien. Ecoute-moi.
- J'entends ce que tu ne dis pas.
- Je t'aime.
- Je n'entends pas ce que tu dis.

Le goût d'inachevé possède la vertu de l'innocence.