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EAN : 9782264071743
336 pages
10-18 (01/03/2018)
3.85/5   206 notes
Résumé :
Années 1870. Will, étudiant à Harvard, tente l'aventure de l'Ouest sauvage pour donner un sens à sa vie. Parvenu à Butcher's Crossing, minable ville du Kansas, il se lie d'amitié avec un chasseur qui sait où se trouve un des derniers troupeaux de bisons. Le paradis est au rendez-vous mais, tout à leur massacre du troupeau, les deux hommes se font piéger par l'hiver.
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Critiques, Analyses et Avis (70) Voir plus Ajouter une critique
3,85

sur 206 notes

Kirzy
  04 juillet 2020
Ce roman paru en 1960 se lit comme un anti western tellement John Williams a épuré les codes de ce genre. Il y a bien des hommes rugueux, des prostituées perdues dans un saloon miteux, du whisky bu sec, le cadre somptueux du Colorado ... mais c'est à peu près tout. Les Amérindiens, figures incontournables des westerns, sont ainsi évacués en une phrase.
Surtout, sans aucune bande-son hollywoodienne, l'intrigue en elle-même est resserrée sur une ligne très intimiste, quasi introspective, centrée sur un personnage principal en quête de sens à donner à sa vie. le jeune Will Andrews a fui Harvard et ses promesses d'une vie confortable, littéralement aimanté par l'Ouest sauvage. Il tente alors la grande aventure en partant dans une chasse aux bisons annoncée comme phénoménale avec trois hommes qui ont l'expérience de ces expéditions.
Et là encore, l'auteur propose une torsion de l'attendu, cette fois, du genre roman initiatique. Bien sûr, Andrews va devoir affronter une Nature déchaînée, la faim, la soif à rendre fou, le blizzard à la Jeremiah Johnson. Mais avant tout, ce sont ses fantasmes de régénération loin du monde qu'ils voient exploser à la confrontation de la réalité. C'est face à lui-même qu'il va se mesurer pour savoir ce qu'il a dans les tripes, dans le coeur et dans la tête pour se construire en tant qu'homme, sans dérobade possible.
« Il comprit qu'il n'avait pas fui parce qu'il était écoeuré par le sang, la puanteur et les entrailles visqueuses. Il comprit que ce qui l'avait rendu malade, c'était le choc de voir le bison, si fier et noble quelques moments auparavant, désormais nu et impuissant morceau de viande inerte qui se balançait, grotesque et moqueur, devant ses yeux, dépouillés de son identité, ou plutôt de l'identité qu'Andrews lui avait prêtée. Cette identité avait été tuée ; et Andrews avait senti dans ce meurtre la destruction de quelque chose en lui, auquel il ne parvenait pas à faire face. Voilà pourquoi il s'était détourné.
Encore une fois, dans l'obscurité, sa main se faufila hors des couvertures pour tâter son visage, étudiant le renflement froid et rêche du front, suivant le nez, effleurant les lèvres gercées frottant la barbe épaisse à la recherche de ses traits.
Lorsque le sommeil l'envahit, sa main reposait encore sur son visage. »
Butcher's crossing est un roman empli de scepticisme, profondément mélancolique et désenchanté. Pas un hasard si John Williams choisit de situer son roman dans les années 1870, un point de bascule pour l'Ouest, les gigantesques hardes de bisons ont déjà été décimées par exemple. Dans cet Ouest en pleine mutation, ce n'est pas le pouvoir rédempteur de la Nature virginale qui est mis en avant, c'est la Nature en tant qu'expérience transcendante qui va bouleverser Will , mais pas comme il le pensait.
Un western révisionniste au souffle intemporel et à la beauté singulière. La fin est très puissante tout étant une large part de projection et d'imaginaire au lecteur.
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Crossroads
  19 octobre 2016
Moi, des bisons, j'en connais qu'un.
Mais en des temps reculés, ils se comptaient, paraît-il, sur les doigts d'une famille polygame de mille-pattes, c'est dire le nombre de bestiaux au mètre carré, loi Carrez pour les puristes.
An de grâce les seventies de 1800.
Le jeune Will végète dans une vie de petit bourgeois qui lui pèse.
Seul remède à ses yeux, ne plus faire qu'un avec mère nature.
C'est avec son p'tit baluchon qu'il débarque donc à Butcher's Crossing, troisième corne d'auroch à droite, in the Kansas, pour tenter l'aventure de sa vie.
Se trouver un sens en oblitérant l'unique et l'interdit.
Le temps de se faire deux-trois connaissances de comptoir et le voilà à l'origine de la plus grande chasse de bisons jamais promise.
Une expédition épique, sous les ordres aguerris de Miller le chasseur qui voit en ce pubère mécène l'opportunité de toucher du flingue son rêve, décimer du bison jusqu'à l'overdose.
Pffffuiiiiiitttttt.
Ouais, je me rends bien compte que pour retranscrire le souffle épique d'un tel roman, je touche pas vraiment ma bille mais diantre, quelle aventure !
Butcher's Crossing est un western crépusculaire retraçant parfaitement la fin d'une époque.
Initiatique et sauvage, il vous confronte à la dure réalité des hommes de l'Ouest, grands pourfendeurs de Buffalo devant l'éternel.
La faim, le froid, les confins de la folie ne sont jamais très éloignés de ces bipèdes obstinés et coriaces, ultimes représentants d'une espèce en voie d'extinction.
Recette d'une chasse mémorable pour quatre personnes :
- Quatre personnes.
- Un troupal, heu, troupeau innombrable.
- Un fait de jeu inopportun qui viendra méchamment perturber nos protagonistes. Pas de raison qu'il n'y ait que les bisons qui en chient des ronds de chapeau.
- Un temps pourri que même Catherine Laborde elle a jamais vu ça en douze décennies de présentatrice météo.
Vous mixez le tout en vous laissant porter par la plume aussi précise qu'évocatrice d'un John Williams maîtrisant parfaitement son sujet.
Il serait étonnant que le plaisir de lecture ne soit pas au rendez-vous pour peu que vous soyez amateur d'aventure avec un H majuscule.
Puissamment addictif !
Merci à Babelio et aux éditions Piranha pour cette morsure salutaire.
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le_Bison
  25 mars 2020
Un nuage de poussière, les portes battantes d'un saloon, un homme seul au comptoir, une bière un bourbon, l'évocation d'un majestueux troupeau de bisons quelque part dans l'ouest sauvage... le tout dans les trente premières pages. Il y a même une putain qui regarde mon regard vide, au fond de la salle. C'est dire que je suis d'entrée plongé dans mon élément, la grande littérature de la conquête de l'ouest, parmi les trappeurs de castors, les chasseurs de bisons et les ivrognes qui ont perdu leur fortune autour de quelques bouteilles de whisky frelaté.
A Butcher's Crossing, patelin du Kansas couvert de poussière et de désespoir, je ne suis que de passage pour croiser la route d'un de ces vieux loups solitaires qui se souvient d'un troupeau de bisons de plusieurs milliers de têtes aperçu il y a une dizaine d'années. A quatre, quelques chevaux et deux boeufs pour tirer le chariot chargé de haricots secs, de poudre à fusils et de tonneaux remplis de whisky, ils partent au-delà des collines, au delà des rivières et des montagnes, vers les terres inconnues et les profondeurs de l'Ouest, un endroit encore à l'état sauvage, terre vierge des hommes, terre du bison solitaire. Ils affronteront la chaleur, la sécheresse, l'épuisement, puis le froid et la solitude de ces contrées hostiles. Ils ne se nourriront que de haricots blancs, de café bouilli et de quelques tasses de whisky. Ils tueront un bison, puis deux, puis cent, puis mille, puis plus encore, plus qu'il n'en faut, des peaux qui s'entassent, des kilos de chair qui pourrissent, quelques charognards qui rodent, la fin triste du bison.
La grande aventure, into the wild, l'ouest sauvage comme quand gamin, j'en rêvais déjà. Maintenant, des soleils se sont élevés, des lunes se sont enfuies, des saisons ont tourné les pages, ma jeunesse a trépassé. Devenu aussi vieux qu'un bison mort, j'en rêve encore du grand ouest, des santiags et d'un whisky poussiéreux qui râpe la gorge autant qu'une barbe de trois jours qui se frottent entre les cuisses d'une putain pétillante. C'est une grande expédition dont on ne ressort pas si indemne que ça (encore moins si on est un bison), bravant le froid, le sang et la chair en putréfaction.
Merci encore pour cette littérature de bisons morts. le massacre de bisons a encore de beaux jours dans la littérature américaine et d'un vieux bison aimant la littérature américaine.
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ghislainemota
  30 septembre 2020
Le rêve de l'ouest américain a un goût de ruine et d'amer dans cet ouvrage de John Williams.
Butcher's crossing est le roman par excellence de nature-writing paru en 1960. Des paysages admirables défilent devant vos yeux , les couleurs éclatent dans les plaines et les montagnes du Colorado et tout ceci à chaque nouvelle saison. Mais cette beauté sauvage est bien cruelle pour Will Andrews, jeune homme de 23 ans sorti de Harvard pour donner sens à sa vie. Il ressent un besoin de nature pour être pleinement un être humain dans sa complétude.
Avec Miller, un chasseur de bisons expérimenté et obsessionnel, Scheiner l'écorcheur et Hoge un taiseux conducteur de chariot, ils partent en quête de peaux.
Mais l'expédition est jalonnée d'épreuves et de mésententes.
Les quatre cow-boys vont affronter la soif, la faim et le froid mordant les obligeant à passer l'hiver sous des peaux de bisons pour ne pas mourir gelés. Et lentement l'auteur déploie la puissance de la nature face à des hommes rudes et tannés par la vie extérieure. Dans ce milieu hostile, Will fera l'apprentissage d'une vie sauvage que l'on ne peut maîtriser complétement.
Mais après la chasse aux bisons, le retour à Butcher's crossing sera dramatique. Les désillusions sont au bout du chemin avec des peaux laissées sur les terrains de chasse ou dans le torrent avec le corps de Schneider.
Entre temps le marché des peaux s'est effondré et les chasseurs se retrouvent comme des loques, démunis et appauvris.
Ce page-turner m'a enchanté avec les personnages aux caractères forts et tendres à la fois, avec une nature splendide et des vies tragiques.
Survivre , voilà le combat de l'homme dans cette odyssée terrestre anxiogène.
Butcher's crossing est une mise en abîme qui a le charme de la nature et le goût de l'humain. Un régal pour les amateurs de western et les autres.
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lafilledepassage
  11 août 2019
Butcher's crossing, c'est littéralement le carrefour du boucher. Et en termes de boucherie, les amateurs d'hémoglobine seront gâtés. Âmes sensibles et amis des animaux, s'abstenir …
Butcher's crossing, c'est dans cette bourgade de l'Ouest américain qu'échouera le jeune Will, tout juste débarqué de Harvard. Butcher's crossing, ce sont quelques maisons le long d'une piste de sable et de poussière, avec un saloon, un hôtel et bien sûr un bordel où les chercheurs d'or et les chasseurs de bisons dépensent leur salaire.
Le jeune Will, gavé des écrits du poète transcendantaliste R.W. Emerson, gonflé à bloc de rousseauisme, empêtré encore dans l'innocence de l'enfance, et pétri aussi de puritanisme (on est aux Etats-Unis quand même), veut vivre en symbiose avec la nature inviolée, trouver sa véritable nature profonde (ça sonne presque comme une promesse New Age avant l'heure, le roman datant de 1960), et rencontrer le monde sauvage. Il va être servi, le gamin.
Bon c'est très bien écrit. Tout est fluide, calculé au millimètre près, sans accrocs, et on est très vite emporté par l'histoire et les personnages. Une mention spéciale pour ce Miller, une espèce de fou sanguinaire, obsédé par la chasse, exterminateur hors pair, qui s'enfermera au fil des pages de plus en plus dans son silence et dans sa folie.
Au fil du roman, les motivations de Will deviendront de plus en plus obscures, comme dénaturées par l'épreuve de la vie, par l'expérience partagée avec les aventuriers du Far West.
Le roman se termine par un triste constat: «Il ne savait pas où il allait ; sa destination lui viendrait à l'esprit plus tard dans la journée. Dans son dos, il sentit le soleil se lever lentement et l'air devenir palpable. ». Frustrant, cynique mais … cruellement universel. Et nous, où allons-nous ?
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Citations et extraits (55) Voir plus Ajouter une citation
le_Bisonle_Bison   19 février 2020
A l’automne soixante-trois, je posais des pièges à Castor dans le Colorado. Charley avait perdu sa main l’année d’avant, il était à Denver à ce moment-là, pas avec moi. Les castors avaient pas encore fait leur fourrure, alors j’ai laissé mes pièges près du torrent où je m’étais installé et j’ai emmené ma mule dans les montagnes ; j’espérais attraper quelques ours. On m’avait dit que leur peau était bonne cette année-là. J’ai dû passer près de trois jours à arpenter le flanc de la montagne sans en voir un seul. Le quatrième jour, j’essayais de grimper plus haut et plus au nord quand je suis arrivé à un endroit où la montagne était coupée net par une gorge. J’ai pensé qu’il y avait peut-être un cours d’eau où les animaux allaient boire, alors je suis descendu. Ça m’a pris une bonne partie de la journée. Au fond, y avait pas de cours d’eau mais une bande de terre nue de trois ou quatre mètres de large, plate et dure comme de la pierre ; on aurait dit une route qui traversait la montagne. Dès que j’ai vu ça, j’ai su ce que c’était, mais je pouvais pas en croire mes yeux. Les bisons… Ils avaient piétiné la terre pendant des années avec leurs allées et venues. J’ai passé le reste de la journée à suivre la piste, et un peu avant la tombée de la nuit, j’ai débouché sur une vallée au fond plat comme un lac. Elle passait entre les montagnes, à perte de vue. Et elle était couverte de bisons, en petits troupeaux. De la fourrure d’automne, plus épaisse et de meilleure qualité que celle d’hiver chez les animaux qui broutent dans les plaines. De là où je me tenais, j’ai estimé qu’il y avait trois à quatre mille têtes ; sans compter ceux qui étaient cachés par les montagnes.
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le_Bisonle_Bison   22 février 2020
Andrews regarda la bête à terre avec des sentiments mitigés. Allongée là, inerte, elle n'avait plus la dignité sauvage ni la puissance qu'il lui avait attribuées seulement quelques minutes auparavant. Malgré l'énorme masse sombre du corps, elle lui paraissait plus petite. La tête noire hirsute penchait un peu d'un côté, maintenue en place par une corne qui reposait contre une aspérité du sol. La pointe de l'autre corne s'était brisée. Les yeux entrouverts brillaient encore au soleil, regardant droit devant eux avec douceur. Les sabots, étonnamment petits, presque délicats, étaient fendus comme ceux d'un veau. Les chevilles minces semblaient incapables de soutenir le poids d'un tel animal. Des cicatrices zébraient son flanc bombé ; certaines étaient si anciennes que la fourrure les avait presque entièrement recouvertes ; d'autres, plus récentes, luisaient, plates et bleu foncé sur la peau. Une goutte de sang pendait d'un naseau, s'épaississant au soleil avant de tomber dans l'herbe.
" Il aurait pas fait long feu de toute façon, dit Miller en crachant par terre. Encore un an et il se serait affaibli, ensuite les loups l'auraient attrapé. Les bisons meurent jamais de vieillesse. Soit c'est l'homme qui les tue, soit c'est le loup qui s'en charge."
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le_Bisonle_Bison   13 mars 2020
La réalité du voyage résidait dans les détails de routine : les nuits passées dehors, le réveil au petit matin, la café noir bu dans des tasses brûlantes en fer-blanc, les couchages chargés sur des chevaux de plus en plus fatigués, le mouvement monotone et abrutissant au cœur de la prairie immuable, l’eau donnée aux chevaux et aux bœufs à midi, les biscuits durs et les fruits secs, la reprise du voyage, l’installation à tâtons du campement dans le noir, les quantités de haricots fades et de lard englouties voracement devant le feu vacillant, le café une fois de plus, et la nuit. Ceci devint un rituel qui donnait néanmoins à sa vie sa seule structure. Il avait l’impression d’avancer laborieusement, centimètre par centimètre, au cœur de l’immensité de la prairie, sans avancer dans le temps. Le temps semblait se mouvoir avec lui, nuage invisible cramponné à chacun de ses pas.
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le_Bisonle_Bison   16 février 2020
" Est-ce qu'elle... travaille ici ? "
Miller le regarde sans ciller.
" Francine ? Francine est une putain. Il y en a neuf ou dix en ville. Six qui travaillent ici, et quelques Indiennes qui s'occupent des abris près de la rivière.
- Une fille de mauvaise vie, dit Charley Hoge, qui tremblait toujours. Une pécheresse." Il ne souriait pas.
" Charley est un cul béni, dit Miller. La Bible, il connait bien.
- Une... une putain, répéta Andrews, avalant sa salive. Pourtant, on ne dirait pas une...
- Tu viens d'où déjà ? demanda Miller avec un léger rictus.
- De Boston. Dans le Massachusetts.
- Ils ont pas de putains à Boston dans le Massachusetts ?
- Je suppose que si, répondit Andrexs, rougissant. Oui, je suppose.
- Ils ont des putains, à Boston, poursuivit Miller. Mais une putain à Boston et une putain à Butcher's Crossing, c'est deux choses différentes.
- Je vois, dit Andrews.
- Ça m'étonnerait. Mais tu finiras par comprendre. A Butcher's Crossing, les putains font partie intégrante de l'économie. Un homme a besoin de dépenser son fric pour autre chose que la bouffe et la boisson, et puis il lui faut une raison pour revenir en ville après avoir battu la campagne. A Butcher's Crossing, une fille peut bien faire la fine bouche, n'empêche qu'elle se fera toujours un bon paquet de blé. Ça la rend presque respectable. Certaines finissent même par se marier. Paraît qu'elles font de bonnes épouses, pour ceux que ça intéresse."
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le_Bisonle_Bison   25 février 2020
Juste avant de s'endormir, il établit un lien ténu entre sa fuite devant Francine à Butcher's Crossing et sa fuite devant le bison éviscéré, cet après-midi dans les Rocheuses du Colorado. Il comprit qu'il n'avait pas fui parce qu'il était écœuré par le sang, la puanteur et les entrailles visqueuses. Il comprit que ce qui l'avait rendu malade, c'était le choc de voir le bison, si fier et si noble quelques moments auparavant, désormais nu et impuissant, morceau de viande inerte qui se balançait, grotesque et moqueur, devant ses yeux, dépouillé de son identité, ou plutôt de l’identité qu'Andrews lui avait prêtée. Cette identité avait été tuée ; et Andrews avait senti dans ce meurtre la destruction de quelque chose en lui, auquel il ne parvenait pas à faire face.
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