Bret Easton Ellis et les autres chiens

Ceux qui gardent les yeux collés au rétroviseur ont vite fait de quitter la route.

Nous allions vivre, quitte à en mourir.

Soudain la journée dégringole, privée de grâce, comme une corneille qui aurait du plomb dans l’aile

L’amour a besoin qu’on s’occupe de lui, dit-il.
La haine prend soin d’elle-même. (Charles Bukowski)
(Page 205)

D’un autre côté, s’ils doivent passer trop de temps en compagnie de filles jeunes, ils s’ennuient affreusement, bien sûr. Une fois l’exercice physique terminé, ils ne savent pas de quoi on pourrait parler. Et ils sont très déçus quand on ne montre pas le respect qui convient à leurs monologues mangés aux mites sur des écrivains encore plus vieux qu’eux, des parties de pêche fabuleuses et des matches de foot historiques. Leur vient alors la nostalgie d’un autre genre de femme, de celles qui ont appris l’indispensable technique de survie : avoir l’air d’écouter attentivement tout en pensant à autre chose. Alors ils comprennent que ce qu’ils désirent, au fond d’eux-mêmes, ce n’est pas une rose délicate mais une solide plante en pot.

On ne sait rien de rien. Tout au plus, on a une sensation sourde au creux de l'estomac et une boussole qui parfois indique la bonne direction et qui parfois devient folle.

Mais ce que je voulais dire, c'est que les meilleures baises, moi, je les ai eues dans mon imagination. Là, rien ne sent le corps, tout le monde est parfait. On peut baiser la femme des autres, et leur bonne, et si on veut on peut aussi baiser ceux qui baisent les femmes et les bonnes des autres.

Alors c'est ça, la littérature ? Un tas de branleurs qui collent les pages des livres avec leur sperme ? Ha ! ha ! Je ris, mais c'est pour ne pas pleurer. Je n'avais pas la force de l'écouter davantage.

Maintenant je propose qu'on arrête de couper les cheveux en quatre et qu'on rigole un peu. C'est quand même de ça qu'il s'agit, à la fin des fins. Trouver le moyen de rigoler un peu dans cette saloperie de vallée de larmes.

J'avais entendu parler de clients comme lui. Qui ne souhaitaient que bavarder, au fond. Ça mettait Muriel en rage. Vendre son corps, c'était une chose - mais son âme ! C'était une putasserie sans équivalent.