Soirée rencontre à l'espace Guerin à Chamonix
autour du livre : Vers l'Everest
de George Mallory
traduit par : Charlie Buffet
enregistré le 24 février 2024
Résumé :
Inédits du célébrissime George Mallory, premier disparu de l'Everest.
«Une masse triangulaire incongrue a surgi des profondeurs; son côté se perdait dans les nuages. Très progressivement, nous avons vu apparaître les flancs d'une grande montagne, ses glaciers et ses arêtes, tantôt un éclat, tantôt un autre à travers les échancrures mouvantes, jusqu'à ce que, bien plus haut dans le ciel que ce que l'imagination avait osé suggérer, apparaisse le sommet blanc de l'Everest. C'était comme la création la plus folle d'un rêve.»
En 1921, un homme marche vers l'Himalaya, fasciné. Il est le premier Occidental à approcher le plus haut sommet du monde, à le décrire, à le photographier, et à s'élever sur ses pentes. Cet homme, c'est George Mallory. Britannique, dandy, courageux dans l'effort et l'inconfort, il est alpiniste par passion, écrivain et artiste par vocation: «Les alpinistes n'admettent aucune différence sur le plan émotionnel entre l'alpinisme et l'Art. Ils prétendent que quelque chose de sublime est l'essence même de l'alpinisme. Ils peuvent comparer l'appel des cimes à une mélodie merveilleuse, et la comparaison n'est pas ridicule.»
Mallory écrivait. Ses textes racontent au plus intime ce que fut l'exploration exaltante de l'Everest jusqu'à ce 8 juin 1924 où il disparut sur les dernières pentes du Toit du monde, qu'il fut peut-être le premier à atteindre. Et où son corps momifié a été découvert le 1er mai 1999.
Tous les écrits de George Mallory sont rassemblés pour la première fois dans ces pages: textes de réflexion, récits d'ascension, lettres à sa femme Ruth, jusqu'au dernier message confié à un Sherpa…
Bio de l'auteur :
George Mallory, né le 18 juin 1886 en Angleterre, fils d'un pasteur anglican, proche du « groupe de Bloomsburry » (Keynes, Virginia Woolf) pendant ses études, alpiniste élégant (une voie porte son nom à l'aiguille du Midi), disparu à l'Everest le 8 juin 1924.
Virginia Woolf
Claude Demanuelli (Éditeur scientifique)Nigel Nicolson (Éditeur scientifique)/5 13 notes
Dans ses lettres, Virginia Woolf parle de tout, dans une langue aérienne et libérée: de son oeuvre, de ses lectures, de ses amours, au féminin comme au masculin... Adressée à son mari, aux amis, à la famille, cette correspondance enlevée et savoureuse révèle les moments de folie, la passion pour l'Angleterre, les engagements littéraires de cette femme qui, plus que tout, admirait Proust.
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Claude Demanuelli (Éditeur scientifique)Nigel Nicolson (Éditeur scientifique)/5 13 notes
Résumé :
Dans ses lettres, Virginia Woolf parle de tout, dans une langue aérienne et libérée: de son oeuvre, de ses lectures, de ses amours, au féminin comme au masculin... Adressée à son mari, aux amis, à la famille, cette correspondance enlevée et savoureuse révèle les moments de folie, la passion pour l'Angleterre, les engagements littéraires de cette femme qui, plus que tout, admirait Proust.
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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très bon livre qui m'a fait découvrir une femme complexe et intelligente,très en avance sur son temps,sans doute un peu manipulée par son mari,ce livre m'a donne l'envie de la redécouvrir.
Citations et extraits (7)
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[...] que toutes les activités intellectuelles soient encouragées afin qu'il existe toujours un noyau de femmes capables de penser, d'inventer, d'imaginer, de créer aussi librement que les hommes, sans peur du ridicule ni de la condescendance. La mise en place de telles conditions- à mes yeux capitale - est entravée par les déclarations d'un "Faucon Aimable" ou d'un Mr Bennett - il se trouve qu'à l'heure actuelle, un homme a toujours plus de facilités qu'une femme pour faire connaître et respecter ses opinions. En tout état de cause, je ne doute pas que, si de telles idées continuent de prévaloir dans l'avenir, nous soyons condamnés à demeurer dans un état de barbarie à demi civilisée. C'est du moins ainsi que je définirais la domination d'un côté, la servilité de l'autre, qui sévissent depuis des temps immémoriaux. La dégradation de l'esclave n'a d'égal que celle de son maître.
Voici une carte qui nous annonce que vous êtes au Maroc, avec des chameaux qui avancent péniblement dans les dunes ; pendant ce temps, ma lettre commence à s'évaporer. Elle finira par se perdre sur la table de votre chambre, au milieu d'un monceau de feuilles de papier ministre, et jamais vous ne la trouverez. Peut-être épouserez vous, comme vous le dites, une dame voilée, et vivrez-vous au milieu des palmiers comme un sultan jusqu'à la fin de vos jours.
J'arrive à un âge où on reste assis des heures, les yeux fixés sur le feu, à se dire "J'ai tellement de choses à faire ; je n'arrête pas ; je serais bien en peine de trouver un mot à jeter à un chien ", et c'est ainsi que je ne fais rien.
"Est-il jamais possible de connaître quelqu'un - autrement que par la version que nous en avons et qui n'est, vraisemblablement, qu'une émanation de nous-même ?"
Je crois que l'on devrait aller vivre seul au fond de la mer avec ses mots.
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