Catherine Ysmal
EAN : 9782915018806
Quidam (20/05/2014)
/5
3 notes
Quidam (20/05/2014)
Résumé :
"Regardez mes mains ! Elles passent et repassent sur vos verbes. J'effacerai tout. Tout de ton nom gavé d'éternité."
Réinvestir son nom, "tuer" ce qui nous est imposé, afin de trouver sa propre langue. Comme un rêve qui mènerait ces pages, A vous tous, je rends la couronne est tout autant une histoire de libération qu'une quête d'absolu.
Réinvestir son nom, "tuer" ce qui nous est imposé, afin de trouver sa propre langue. Comme un rêve qui mènerait ces pages, A vous tous, je rends la couronne est tout autant une histoire de libération qu'une quête d'absolu.
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Critiques, Analyses et Avis (2)
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Les mots, la langue, ceux dont nous héritons à notre naissance, ceux qui nous définissent et nous habitent au point de nous enfermer… en nous-même, dans le passé, dans un moule-rôle. Ces mots qu'essaye de détruire-reconstruire le narrateur du court et intense livre de Catherine Ysmal, suite au décès de son père.
Ce cri de rage-libération, je le place dans cette catégorie des textes poétiques qui s'adressent davantage au coeur et aux tripes qu'à la tête, comme « Désirée » (Frering) ou « Un long silence de carnaval » (Duplan). Ces textes qui inventent une langue, détournent les mots, les agencent de façon étrange quitte à (ou histoire de) perturber nos habitudes langagières et notre chère rationa/réa-lité.
J'ai lu et relu « À vous tous, je rends la couronne », j'ai senti du désespoir et de la rage m'envahir. Je n'ai sûrement pas tout compris et peu m'importe car je pense avoir intégré physiquement et émotionnellement cette tension du narrateur entre son passé, les mots – jusqu'à son prénom – qui l'ont conditionné et ce qu'il se sent être et ne pas être depuis toujours.
Il y a de l'intensité, de la force dans ce livre qui cherche à ré-inventer la langue pour permettre une renaissance.
Il y eut des serrements du coeur, de la gorge… presque des larmes…
Il y a ensuite ce cheminement-questionnement interne sur mon propre emprisonnement (répéter), sur ce besoin de silence qui lui fait face (me taire), sur cette recherche d'une autre langue… essentielle et libératrice (inventer ?)…
Peut-on espérer mieux d'un livre ?
Lien : https://emplumeor.wordpress...
Ce cri de rage-libération, je le place dans cette catégorie des textes poétiques qui s'adressent davantage au coeur et aux tripes qu'à la tête, comme « Désirée » (Frering) ou « Un long silence de carnaval » (Duplan). Ces textes qui inventent une langue, détournent les mots, les agencent de façon étrange quitte à (ou histoire de) perturber nos habitudes langagières et notre chère rationa/réa-lité.
J'ai lu et relu « À vous tous, je rends la couronne », j'ai senti du désespoir et de la rage m'envahir. Je n'ai sûrement pas tout compris et peu m'importe car je pense avoir intégré physiquement et émotionnellement cette tension du narrateur entre son passé, les mots – jusqu'à son prénom – qui l'ont conditionné et ce qu'il se sent être et ne pas être depuis toujours.
Il y a de l'intensité, de la force dans ce livre qui cherche à ré-inventer la langue pour permettre une renaissance.
Il y eut des serrements du coeur, de la gorge… presque des larmes…
Il y a ensuite ce cheminement-questionnement interne sur mon propre emprisonnement (répéter), sur ce besoin de silence qui lui fait face (me taire), sur cette recherche d'une autre langue… essentielle et libératrice (inventer ?)…
Peut-on espérer mieux d'un livre ?
Lien : https://emplumeor.wordpress...
L'imprécation pour revendiquer une liberté toute à créer. Impressionnant de force langagière.
Désormais sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/06/06/note-de-lecture-a-vous-tous-je-rends-la-couronne-catherine-ysmal/
Désormais sur mon blog : http://charybde2.wordpress.com/2014/06/06/note-de-lecture-a-vous-tous-je-rends-la-couronne-catherine-ysmal/
Citations et extraits (7)
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- Taisez-vous, fantoches autoritaires, faiseurs de mots, dompteurs crétins, bateleurs impuissants à ramener la cacophonie en chaos véritable, les vers à la vie, contre ceux qui malgré tout s’échappent du corps, quadrillages sur les hanches, têtes d’épingle, furoncles emmanchés sous la peau et que vous lisez d’une langue inadaptée aux déroulés fleuves. Je ne veux pas que l’on me ferme les frontières de l’invisible, ni faire mien un réel dévasté et preuve, la richesse des galets au regard de la tristesse de vos tombes. Vert marbre contre minéral. Caporal-chef ès miel duveteux contre éboulis. Je vous tuerai tous. Un à un. Et morts, je vous tue sans relâche, et coupe vos gangues.
Mes langues qui, à coup de grandes pelletées, pourfendent leur atavisme et traquent leurs ombres puisque partout des mots depuis l’enfance. Graphies sur boîtes, étiquettes, chansons, néons clignant de sens, obus, béton, tags, pubs, discours ferrés dans des formules.
Puisque partout, à l’âge d’homme, des mots entravés dans des échafaudages d’architectes sous contrat, de graphomanes nostalgiques, de cultivateurs sédentaires, idiomes promus à la hauteur d’un clocher urbain, lui-même battant prétendument sa coulpe. Hou Hou, doigt tendu. Ah, Ah, la liberté, la Liberté !"
Puisque partout, à l’âge d’homme, des mots entravés dans des échafaudages d’architectes sous contrat, de graphomanes nostalgiques, de cultivateurs sédentaires, idiomes promus à la hauteur d’un clocher urbain, lui-même battant prétendument sa coulpe. Hou Hou, doigt tendu. Ah, Ah, la liberté, la Liberté !"
Il m’aura fallu attendre longtemps sur le seuil du nom afin de me soustraire d’une langue imprononçable. Ni la mienne, ni celle d’un autre, mais une langue commune : décor défraîchi sur lequel je collais quelques lettres ou, au mieux, des mots qui me venaient de derrière la tête. Je tentais de raccommoder des fluides, matières molles, substances larvaires, exhortant le mou à plus de fermeté, dur à l’image de mon corps tendu, comme cette plaque posée à même le sol, tombeau d’une famille par la mère, là où tout demeurerait inconnu sinon ce qui se disait dans l’incongruité d’un geste habité par la pierre.
C’est aussi celle que j’ai foulée au cimetière. Cette plaque entourée d’herbe. Sur celle-ci que j’ai mis un bouquet de coquelicots fanés piqué de la tombe d’un illustre poète.
Et je profane la langue. Je vole.
Et continue encore à l’affirmer en parcourant les allées ceintes d’aïeux qui, même raides, continuent d’expectorer.
C’est aussi celle que j’ai foulée au cimetière. Cette plaque entourée d’herbe. Sur celle-ci que j’ai mis un bouquet de coquelicots fanés piqué de la tombe d’un illustre poète.
Et je profane la langue. Je vole.
Et continue encore à l’affirmer en parcourant les allées ceintes d’aïeux qui, même raides, continuent d’expectorer.
Taisez-vous. Crachoirs, réceptacles de mots prudents, jolis-jolis. Vous, vidanges de ceux que vous preniez malin plaisir à policer. Il n’y a rien de beau au monde crasse. Ou votre bohème. Rien de beau en effet à l’armure que je porte, protection aux claques, et rien de beau non plus, à son clapet qui me ferme.
Regardez mes mains ! Elles passent et repassent sur vos verbes. J’effacerai tout. Tout de ton nom gavé d’éternité.
Regardez mes mains ! Elles passent et repassent sur vos verbes. J’effacerai tout. Tout de ton nom gavé d’éternité.
Je ne sais pas ce que tuer voudrait dire. Je le veux pourtant. Je trinque à l’eau de vie une tasse dans chaque main. Puis, toujours accroché au beffroi ou lui à moi, je ne sais plus, je regarde ce chat crevé et au loin, le cimetière où il y a mon père auprès duquel meurt cette part de moi-même qui m’obligeait à me taire ou bien à répéter.
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