Matthias Berg

L'épicier la suit des yeux, tandis qu'elle s'éloigne dans la même direction que le vieil homme. Elle fait mine d'accélérer, se retourne. Heureusement, une cliente vient d'arriver, l'épicier s'est penché avec elle sur l'éventaire où les légumes et les fruits sont exposé en abondance comme dans les pays du Sud. Il ne pourra donc remarquer que Marie, au lieu d'aborder le vieillard, se contente de marcher à quelques pas derrière lui. Et c'est à ce moment, à ce moment seulement, qu'elle se rend compte que la phrase qu'elle avait préparé, "Bonjour, c'est moi, Marie", est quasi impossible à prononcer. Ses amis l'avaient mise en garde, mais elle, de plus en plus entêtée:

"Je le retrouverai, il faudra bien que je le retrouve."
- "Et qu'est-ce que tu lui diras?"
- "Ne vous en faites pas, j'ai plein de chose à lui dire." Certains avaient ajouté: "À quoi est-ce que ça t'avancera? Le passé est le passé, mieux vaut le laisser dormir." Elle avait détesté leur tiédeur, leur gros bon sens, alors qu'elle sentait en elle cet élan, une sorte d'absolue nécessité.